084: Tênis da Sorte (4K, por favor, recomende)

Wayne olhou para as mensagens no celular e, para ser sincero, estava um pouco apreensivo.

Nova Iorque não era como a cidade universitária de Água Tranquila, nem como o interior de Indianápolis. Aqueles lugares eram mais simples, enquanto aqui tudo era uma mistura, todo tipo de gente circulava.

Todos sabem, os Pacers e os Knicks são inimigos históricos. Nos anos 90, se encontraram várias vezes nos playoffs, e cada confronto era um verdadeiro espetáculo. Os nova-iorquinos sempre se achavam superiores por viverem numa metrópole, e não perdiam a chance de insultar os jogadores dos Pacers, chamando-os de “caipiras”.

Apesar de já fazer muitos anos desde o último duelo de playoffs entre as equipes, rivalidades e rancores não se dissiparam completamente. Até hoje, Reggie Miller ainda figura entre os cinco jogadores mais odiados pelos fãs de Nova Iorque. Ou melhor, entre os três primeiros.

Wayne pensou: será que é por ter sido escolhido pelos Pacers que algum torcedor extremista de Nova Iorque resolveu ameaçá-lo? Mas... que audácia, ainda pediu que eu ligasse de volta!

Movido pela curiosidade, Wayne discou o número. Será que ele vai atravessar a linha telefônica para me atacar?

Ao atender, uma voz rouca surgiu: “Ei, Wayne! Haha, você ligou mesmo. Sabe quem sou eu?”

“Como conseguiu meu número?” Wayne ignorou a pergunta e devolveu outra.

“Pedi para Larry Bird. Isso não é problema pra mim.”

Wayne ficou atônito. Um torcedor dos Knicks pedir o telefone ao Larry Bird? Impossível.

Pelo tom e voz do interlocutor...

“Sou Ron, isso mesmo, o melhor defensor da última temporada. E também seu futuro irmão mais velho. Chegou a Nova Iorque e não quer conhecer seu futuro parceiro?”

Era ele, o homem de outro tempo, finalmente aparecendo!

Era a primeira vez que Wayne falava com um companheiro dos Pacers.

“Claro, Ron, obrigado pelo convite.” Wayne, o grande diplomata, jamais rejeitaria a hospitalidade de Artest.

Insígnias ou laços à parte... o importante era construir boas relações com os colegas. Se tivesse uma amizade sólida com Artest, seria mais fácil apaziguar a situação durante o caso do Palácio Auburn Hills. Unir todas as forças possíveis, para se dar bem na equipe.

“Então, amanhã à tarde vamos assistir ao US Open, o torneio começa e o estádio vai estar cheio. Você entende de tênis, né?”

“Um pouco...” Wayne respondeu, constrangido; na verdade, seu conhecimento era apenas o básico.

“Então, venha até o Queens amanhã... não, melhor não, tenho medo de você acabar estirado na rua. Vamos nos encontrar no Arthur Ashe Stadium.”

Quando desligou, Wayne ainda estava perplexo.

Artest gostava de tênis? Não parecia seu estilo. Ou seria só uma desculpa para aparecer em meio ao público?

No final de agosto, o US Open era o evento mais popular, com grande audiência. Talvez Artest estivesse entediado e quisesse aparecer na TV.

Wayne planejava partir logo após gravar o comercial, mas agora teria que ficar mais um dia em Nova Iorque.

À noite, Wayne pesquisou sobre o US Open, para evitar constrangimentos ao lado de Artest.

No dia seguinte, ao meio-dia, Wayne chegou ao Arthur Ashe Stadium. Descobriu que o local era nomeado em homenagem ao famoso tenista negro americano Arthur Ashe.

O estádio estava lotado; mesmo de óculos escuros, a altura de Wayne chamava atenção, e era constantemente reconhecido pelos fãs.

Depois de tirar fotos com cinco pessoas e assinar incontáveis autógrafos, Wayne finalmente entrou pelo acesso VIP.

Esse era o preço por ser o MOP das semifinais.

Assistir tênis pela TV dava a impressão de que a quadra era pequena, mas o Arthur Ashe Stadium comporta 23 mil assentos, mais que muitos ginásios da NBA.

No restaurante VIP, Wayne viu um homem forte sentado no banco, vestindo regata branca e jeans azuis, braços enormes que intimidavam qualquer um.

Parecia até o protagonista de GTA, jogo que Wayne jogava em outra vida.

Ao confirmar que era Artest, Wayne se aproximou para cumprimentá-lo.

Mas Artest nem percebeu Wayne; olhava fixamente para frente, como se estivesse em outro mundo.

Wayne já estava ao seu lado e nada; parecia perdido em si mesmo.

“Ron?”

Wayne chamou, e Artest lentamente virou a cabeça, encarando Wayne por alguns segundos até que sua expressão recuperou vida.

“Ei, What’s up!” O tom era tão agressivo que parecia um convite à briga.

Até o cumprimento parecia uma disputa.

“Olá, Ron.” Wayne estendeu a mão, mas Artest preferiu tocar os punhos.

“Quando você chegou?”

“Fiquei ao seu lado por alguns segundos.”

“É mesmo? Caramba, o relatório do draft diz que você tem 2,06 metros, mas isso é brincadeira, né? Você nem precisa de escada para cortar a rede.”

Artest levantou-se, percebendo que a diferença de altura era bem maior.

“Na verdade, sou um pouco mais alto que o relatório.”

“Quanto mais?”

“Uns cinco centímetros.”

“Ha! Entrou para o clube, garoto. Essa liga é cheia de mentiras. Vamos para as arquibancadas. Temos ingressos na primeira fila, lembre-se de sorrir quando as câmeras passarem.”

Artest foi animado para as arquibancadas. Wayne o seguiu, coçando a cabeça.

Esse sujeito... num segundo estava apático, no seguinte animado. Mudanças de humor tão bruscas.

Normalmente, as emoções de uma pessoa vão de 1 a 100 gradualmente. Mas Artest parecia saltar do 1 para o 100 instantaneamente.

Por isso, ele perdia o controle em quadra: explodia de repente, imprevisível.

Wayne temia que, de repente, Artest se envolvesse em uma briga com alguém nas arquibancadas.

Ao sentarem-se, Wayne percebeu que havia muitos famosos na primeira fila. Afinal, o tênis é um esporte altamente comercial e popular mundialmente.

“E aí, o que acha de entrar para este time?” Artest iniciou a conversa antes do início da partida.

“Você é o primeiro companheiro que conheci, então... ainda não tenho grandes impressões dos Pacers.”

“Não teme a pressão? Poucos novatos escolhidos na loteria entram direto em um time candidato ao título. Sabe que somos favoritos, certo? Indianápolis não é lugar para quem quer só passar o tempo.”

“Creio que vou me adaptar, já fui campeão universitário.”

“Ha! Igual ao que Bird disse, você é confiante. Mas na NBA, confiança não basta. Viu as finais do Leste na temporada passada? Aqui é um verdadeiro campo de batalha.”

Logo depois, os jogadores de tênis entraram na quadra.

Wayne ficou surpreso; não esperava que Artest fosse o primeiro a abordar esses temas.

Imaginava que Reggie Miller ou até Jermaine O’Neal fariam isso, mas o mais imprevisível dos três acabou sendo o primeiro a alertá-lo.

“Vai começar, Wayne, estou empolgado!” Artest bateu forte nas costas de Wayne.

Quase o matou na hora.

Com tanta força... deve estar acostumado a bater nas pessoas!

Wayne, resignado, só pôde virar para o campo.

E viu uma velha conhecida... ou melhor, uma familiar desconhecida: Maria Sharapova.

Era a partida dela.

Claro, US Open, por isso estava em Nova Iorque.

Artest tirou os óculos, com ar de especialista: “Wayne, quem acha que vai vencer?”

“Sharapova, ela acabou de ganhar Wimbledon.”

“Ah, é mesmo?” Artest reagiu com indiferença.

Então ele não sabia... Será que realmente gosta de tênis?

Wayne achou que Artest faria uma análise das jogadoras, mas ele ficou em silêncio.

Parecia mesmo estar só ali para se divertir.

“Wayne, sabe o que é mais importante ao assistir uma partida de tênis?” Depois de um tempo, Artest falou com seriedade.

“O quê?”

“Vamos, feche os olhos.”

“Hã?”

“Confie em mim, Wayne, feche os olhos.”

“Okay...” Wayne ficou sem palavras; será que Artest ia pregar uma peça no novato diante de todos?

Naquele momento, o jogo já havia começado, e Sharapova soltava seus gritos característicos ao bater na bola.

“E aí? Sentiu alguma coisa?”

“O quê?” Wayne estava quase enlouquecendo; Artest parecia um lunático.

“Concentre-se, Wayne, ouça com atenção. Antes de assistir, precisamos ouvir o grito mais sensual do planeta. Isso é a essência do tênis!”

Wayne ficou pasmo. Isso era a essência do tênis, segundo Artest?

Que talento desperdiçado! Com essa criatividade, deveria explorar outros campos.

Na verdade, Artest já pensou em seguir outros caminhos antes do basquete.

Primeiro tentou ser traficante, mas no dia da primeira negociação ficou tão nervoso que fugiu, não era para ele. Depois quis ser rapper, mas seu “talento musical” quase levou os vizinhos a destruir seu som.

Sem opções, Artest acabou no basquete.

Desperdiçado, realmente.

Wayne abriu os olhos, enquanto Artest parecia em êxtase.

Senhor Ron tem uma visão peculiar sobre o tênis.

Assim, Wayne e Artest assistiram... ou melhor, ouviram a partida.

O jogo foi difícil; Sharapova, recém-campeã de Wimbledon, enfrentou uma luta dura na primeira rodada.

No final, numa bola desviada, ela acertou as arquibancadas.

Wayne, rápido, pegou a bola antes que fosse atingido.

A câmera gigante mostrou Wayne e Artest na tela.

“Veja, Wayne, estamos na TV, haha! Sabia que é transmissão nacional? Valeu a pena, não viemos à toa!” Artest fez até um sinal de paz para a câmera.

Sharapova, ao ver o rosto conhecido na tela, procurou por Wayne na plateia.

Wayne acenou discretamente, depois devolveu a bola.

Após o breve episódio, o jogo continuou. E parece que a sorte de Sharapova mudou; ela jogou cada vez melhor.

No fim, Sharapova aproveitou o embalo de Wimbledon e venceu a americana Laura Granville numa disputa intensa, avançando para a próxima fase.

“Ah, que pena.” Artest balançou a cabeça, talvez lamentando a derrota da atleta local, ou a ausência dos gritos sensuais.

Com o fim do jogo, Wayne e Artest se levantaram, prontos para sair.

Olhando para Artest, ainda com expressão de especialista, Wayne admirou seu colega.

Nesse momento, Sharapova correu até o setor de Wayne, gritou e jogou uma bola para ele.

“Obrigada pelo seu bola da sorte!”

E saiu, suada, para conversar com os jornalistas.

Wayne pegou a bola, deu de ombros.

Bola da sorte?

De fato, o jogo virou depois que ele devolveu a bola...

“Ei, conhece aquela moça?” Artest semicerrava os olhos, como se reavaliando Wayne.

“Não exatamente; só gravamos um comercial juntos ontem.”

“Se eu fosse você, ligava para convidá-la para comemorar. Aposto cinco mil dólares que ela não recusa.”

“Infelizmente não tenho o número dela.”

“Você é um fracassado. Então, vamos comemorar numa boate, eu te mostro Nova Iorque.”

“Obrigado, Ron, mas preciso voltar para treinar. Além disso, não posso beber agora. Fica para a próxima, prometo.”

“Treinar? Mas estamos de férias!” Artest ficou surpreso; será que existe alguém tão tolo que prefere treinar a relaxar nas férias?

“Para ficar tão forte quanto você, preciso me esforçar.”

“Ha! Não existem muitos que sabem falar bonito assim hoje em dia. Vamos detonar os Pistons no novo campeonato! Antes do início da temporada, vou verificar seus resultados.”

“Estou aqui para isso.”

Saíram do estádio, despediram-se; Wayne observou a figura imponente de Artest e suspirou.

A fera que define o destino da equipe na próxima temporada.

Se não ficar forte, nem para separar brigas vai servir.

Só de pensar em abrir caminho entre Big Ben e Artest, Wayne já sentia as dores musculares.

“Ding~”

Assim que Artest se afastou, o som do sistema ecoou aos ouvidos de Wayne.

Que tarefa será agora?