001: Atordoado pelo impacto

Alex Díaz estava sentado dentro do carro, com as mãos cravadas no volante, ainda em choque. Era para ser uma manhã tranquila, como tantas outras: ele dirigia enquanto tomava café, pronto para abrir o pequeno restaurante que administrava e começar o dia de trabalho. Nada parecia fora do comum.

No entanto, durante o trajeto, Díaz deixou cair acidentalmente o café escaldante sobre a própria coxa. Refletindo o instinto de qualquer homem de quarenta e poucos anos, pegou rapidamente um guardanapo para limpar o líquido fervente da calça, distraindo-se por um instante.

E então, tudo aconteceu.

Um estrondo.

Quando ouviu o barulho, Díaz freou bruscamente e ergueu a cabeça. Já era tarde: diante do capô, caído sobre a faixa de pedestres, estava um homem imóvel. O coração de Díaz disparou de medo ao ver o corpo inerte. Sabia que, daquele momento em diante, um dia comum já não lhe pertencia mais.

Estava em apuros. E não era pouco.

Recobrando-se, saiu rapidamente do carro para verificar a situação do homem no chão. Díaz sempre fora um homem correto, jamais cometera loucuras. Para os vizinhos, era um marido responsável e um pai exemplar. Fugir do local do acidente? Jamais faria isso. Além do mais, numa cidade pequena e cheia de câmeras, tentar escapar da responsabilidade seria pura fantasia.

“Senhor, está tudo bem com o senhor?” Díaz aproximou-se cuidadosamente, chamando em voz alta.

Nenhuma resposta. O sangue que escorria da cabeça do homem não inspirava esperança.

Quando Díaz pensava em chegar mais perto, o homem no chão, até então completamente inerte e com o rosto coberto de sangue, sentou-se de súbito.

“Merda!”

Díaz deu um salto para trás, assustado ao ponto de sentir outra vez o calor de um líquido se espalhar por sua calça.

Só então conseguiu enxergar claramente o homem que atropelara — ou melhor, o rapaz. Apesar da estatura impressionante, o rosto era jovem, não devia passar dos vinte anos. O mais peculiar: o rapaz tinha feições tipicamente asiáticas.

Antes que Díaz conseguisse se acalmar, o rapaz sentou-se e começou a praguejar furiosamente — mas em uma língua que Díaz não compreendia. Não era inglês, mas algum idioma estranho para seus ouvidos.

“Droga, não sabe que deve dar preferência ao pedestre? Não viu que o sinal estava vermelho!? Como pode acelerar ao chegar na faixa...”

No meio da bronca, o rapaz parou de repente. Silêncio. Olhou ao redor, e o rosto antes tomado pela ira transformou-se em surpresa. Lembrava-se de ter sido atropelado, mas o local do acidente não era esse lugar absolutamente desconhecido.

“O que está acontecendo?” murmurou para si mesmo.

Seu nome era Wayne, um rapaz comum recém-formado na universidade, levando uma vida monótona entre a empresa e o pequeno apartamento alugado, sem tempo nem para montar uma barraquinha de rua. Uma existência simples, sem grandes fortunas, sem namorada ou pais ricos, mas o bastante para sobreviver.

Numa noite, voltando do trabalho, foi atropelado por um carro que avançou o sinal vermelho. Desmaiou na hora. Agora, ao acordar, tudo havia mudado. Não havia placas azuis conhecidas, nem ruas familiares, nem tampouco a barraca de espetinhos que gostava de visitar na esquina.

O que via era um ambiente completamente estranho, uma caminhonete velha, e um homem barbudo, estrangeiro, de calças encharcadas e exalando um odor suspeito...

Espera aí, será que ele foi atropelado e arremessado para fora do país?

Nesse instante, uma dor aguda atravessou sua cabeça. Uma torrente de lembranças — que não eram suas — invadiu-lhe a mente como uma enchente. Antes que Wayne pudesse assimilar tudo aquilo, Díaz se aproximou mais uma vez.

“Você acordou, garoto! Vou levá-lo ao hospital!”

“Hmm...” Wayne olhou confuso para aquele estrangeiro barbudo, sem entender nada do que estava acontecendo.

O estranho falava inglês, mas Wayne compreendia cada palavra. Embora tivesse ido bem nas provas de inglês no ensino médio, depois de quatro anos de faculdade, já se esquecera de quase tudo. Seriam aquelas lembranças recém-inseridas em sua mente as responsáveis por isso?

“Vamos, sua cabeça está sangrando muito. Fique tranquilo, ao chegar ao hospital eu mesmo chamarei a polícia. Sua vida é o mais importante agora, garoto.”

Vendo Wayne parado, Díaz ajudou-o a se levantar, achando que o rapaz ainda estava em choque. Mas, de pé, Wayne notou que precisava olhar para baixo para encarar o homem.

“Puxa... que baixinho...”, pensou ele, franzindo a testa para o estrangeiro. Como podia aquele sujeito só chegar à altura do seu peito? Não diziam que americanos eram todos enormes?

Com seus 1,73m, altura fixada desde o segundo ano do ensino médio, Wayne raramente experimentara essa sensação de superioridade. Será que aquele homem não tinha sequer 1,60m?

Logo percebeu que não era só o barbudo que era baixo. O resto ao redor — lixeiras, postes, tudo — parecia menor. Atordoado, Wayne nem sabia como entrou no carro, sentindo-se apertado, como se estivesse num triciclo minúsculo. Tudo ali parecia encolhido, até o carro.

E, além disso... Espere aí... Por que o carro exalava um leve odor de urina? A calça molhada do barbudo... Não podia ser...

“Desculpe, garoto, admito que me distraí ao volante. Mas pode ficar tranquilo, não vou fugir das minhas responsabilidades”, disse Díaz, quase às lágrimas. O custo do pronto-socorro americano não estava para brincadeira.

Ser honesto não era nada fácil.

“Assumir responsabilidades...”, murmurou Wayne, sentindo nova pontada na cabeça. O que estava acontecendo? Lembrava claramente de ter sido atropelado no cruzamento perto do condomínio...

“Você é muito alto, deve ter mais de dois metros, não? Joga basquete, por acaso?” Ao ver Wayne reagir, Díaz resolveu puxar outro assunto. Não estava nada à vontade para conversar, mas queria garantir que o rapaz continuasse acordado.

“Jogador de basquete?” Wayne repetiu, sussurrando para si mesmo. Aquela palavra foi como um gatilho: memórias embaralhadas começaram a se organizar.

Segundo essas novas lembranças, ele continuava sendo Wayne, mas já não era um recém-formado comum, e sim um jogador do segundo ano do campeonato universitário americano.

Seu pai fora jogador profissional de basquete, tendo atuado brevemente, no fim da carreira nos anos 90, na antiga Liga A, predecessora da CBA. Claro, nunca ficou famoso nem jogou pela seleção nacional. Naquele tempo, o salário de um atleta era quase o mesmo que o de um operário, e a família nunca foi rica.

Wayne sempre gostou de basquete, e herdou do pai a altura acima da média. Isso explicava porque tudo parecia menor: não eram os objetos que haviam diminuído, era ele que agora estava mais alto.

Depois do ensino médio, por vários motivos, acabara indo estudar nos Estados Unidos, jogando e cursando a universidade ao mesmo tempo. Por fim, um número se destacou em sua mente: 2003.

Esse era o ano atual.

À medida que as memórias se organizavam, Wayne ficou boquiaberto.

Eu... viajei no tempo!?

Sempre fora fã de romances de fantasia na internet e já tinha sonhado com isso inúmeras vezes. Mas, agora que estava acontecendo de verdade, não conseguia aceitar facilmente.

Afinal, envelhecera mais de dez anos num piscar de olhos, de um jovem dos anos 90 para alguém dos anos 80.

E o jogo Cyberpunk 2077, pelo qual esperara tanto, após tantos adiamentos, estava prestes a ser lançado em dois meses... Agora teria que esperar mais dezessete anos!

Céus, que ironia! 2020 era mesmo um ano mágico.

Sempre brincava que se pudesse voltar no tempo em 2020 e recomeçar como num jogo, seria maravilhoso. Mas jamais pensou que teria essa chance — e recomeçando tanto tempo antes!

Viver numa época sem smartphones e sem internet rápida... Que vida simples e monótona seria.

“Espere...” Depois de compreender a nova memória, Wayne olhou para as próprias mãos.

Então... agora era um jogador de basquete? Mesmo só jogando na NCAA, será que teria a chance de virar uma estrela, chegar à NBA, ganhar rios de dinheiro e conquistar uma bela mulher rica?

Na vida anterior, Wayne era um fã fanático de basquete. E qual torcedor nunca sonhou em ser um astro da NBA?

Ser um jogador profissional sempre fora seu maior sonho.

Bem, para alguém que sequer entrou no time do colégio antes, talvez fosse mais fantasia que sonho.

O problema é que, pelas novas lembranças, sua carreira universitária não era exatamente brilhante...

A dura realidade: como torcedor, Wayne sabia que nenhum jogador chinês chegara à NBA através da NCAA. E os poucos que conseguiram jogar na liga americana eram casos raros, longe de seu alcance.

O sonho mal começara e já parecia ruir.

Aquelas histórias de protagonistas que magicamente herdam as habilidades de Grant Hill, como num certo romance famoso, existiam só nos livros.

“Ai, minha cabeça...” Não sabia se a dor vinha das duas vidas misturadas em sua mente ou do acidente, mas Wayne voltou a sentir uma forte pontada. Fechou os olhos e só os abriu quando a dor cedeu.

Ao abrir os olhos, ficou atônito com o que viu diante de si.

“Sistema ativado.”

Essas palavras flutuavam diante do seu olhar.

“Então... ganhei um benefício de viagem no tempo!?”

Quando tentava examinar a interface diante de si, tudo se dissipou com a freada brusca de Díaz.

“Chegamos ao hospital, garoto”, disse Díaz, virando-se e falando alto.

“Droga!” Wayne resmungou, em seu idioma materno. Se aquele velho fizesse seu “cheat” sumir, ele jura que brigaria com o barbudo até o fim.

“Tomate?” Díaz olhou assustado para Wayne, coçando a cabeça. Será que aquele menino tinha ficado mesmo lesado pelo acidente?