Capítulo 102: O Livro Quebrado

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— Não sinto que nosso destino esteja nos tratando bem, hein?
— Não é impressão minha, é real! Desde que saímos de Sheng Tian até aqui, não vimos uma única boa sorte.
— Aff...

No pátio do portão do mosteiro, Gu Yu e Xiaozhai olharam para o cenário todo branco diante deles e soltaram, com aquela sinceridade de quem já se rendeu à desgraça, um desabafo: “Que merda!”.

Nesta época, a previsão do tempo costuma ser precisa. Dois dias antes já era o termo solar da Pequena Neve, e o sul já tinha sentido o frio cair de vez; em Shuzhou eles já percebiam o arrepio no ar.

E logo cedo, ao chegarem aos pés da Montanha de Emei, descobriram que ali nevava havia a noite inteira.

Pois é!
Subir a Emei no meio da neve: que cenário, que romantismo, que esforço!

Em mais de cento e cinquenta quilômetros ao redor, com quatro picos e centenas de pontos de inspeção... isso significava dias inteiros na montanha, com pouca roupa e pouca comida, congelando como cães.
A única boa notícia era que a Montanha de Emei tem mais de trinta mosteiros espalhados, e todos davam abrigo e comida.

Eles estavam num sufoco, enquanto outros estavam animadíssimos: vários turistas tinham vindo de propósito só para ver a paisagem de neve. Centenas de pessoas se amontoavam na praça fora do portão, gritando e comentando, quase no mesmo clima de alta temporada.

— Hm...
Gu Yu puxou um bafofe e soltou o ar devagar, formando uma nuvem de vapor branco no frio.

— E aí? — perguntou Xiaozhai, meio sem jeito.

— Eu preferia que fosse 1... mas, infelizmente, é 3.
Era a concentração de energia espiritual. Se o contorno passasse de 2, podia haver um nó importante ali dentro.
— Então não tem jeito, vamos.
— Lembra de se abastecer sempre; lá dentro talvez não tenha muita vida animal.

— Não tem problema, né? Ainda tem macaco.
— Eca, que nojento.

Com os dois provocando um ao outro, avançaram ao mesmo tempo no meio da multidão barulhenta e mergulharam na Emei.

—
Pela manhã, em Leshou.

Cheng Gang saiu do hotel com as pernas ainda trêmulas.

Tinha quarenta e três anos, fazia exercícios com frequência, energia de sobra, e sabia como fazer uma mulher se sentir satisfeita na cama. Com Du Hong, não era poucas vezes; a média era de duas ou três vezes por mês.
Aquela mulher era uma sedutora nata, sempre dava prazer. Mas na noite passada, ela fora quase uma entidade devoradora, do tipo que esgota você até o osso.

—

Cheng Gang saiu cambaleando até a vaga do estacionamento, entrou na sua velha Jeep e, mal dera duas arrancadas no motor, o celular tocou.

— Alô, acordou? — veio a risada macia de Du Hong do outro lado.
— Acabei de sair. Você já vai trabalhar?
— Hum. Não tem cliente agora, então liguei. Não esquece de tomar café, senão teu estômago fica ainda pior.
— Tá bom, vou comer agora...

Ele fez uma pequena pausa e completou:
— Amanhã de meio-dia você tira folga pra mim. Te levo em Tianxing.

— Você tá falando sério? Ontem foi brincadeira. Aquela bolsa tá cara, não se gasta comigo não.
— Gastar ou não gastar depende da pessoa. Com você, eu gasto sem pensar.
— Uau, não me trata tão bem assim. E se eu acabar ficando dependente de você?
— Se ficar dependente, fica comigo; eu fico te mimando como um gatinho ou cachorrinho.
— Vai tomar no... que nojo!

Depois de um tempo de conversa melosa, ele desligou e sentiu, de repente, um calor leve e bom lhe tomar o peito.

Cheng Gang foi de nada a alguma coisa por conta própria, e em décadas juntou patrimônio de milhões. A esposa o acompanhara desde o início, mas, com o passar dos anos, ela também já não era mais moça de primeiro vigor. Homens entendem: ele tinha algumas amantes fora de casa, e Du Hong era só uma delas.

Se fosse para falar com franqueza, era a mais velha dela que mais lhe despertava. No começo, ele tinha tudo bem separado em sua cabeça: esposa era esposa, amante era amante.
Mas depois daquela noite de prazer que lhe sugou o chão, passou a parecer impossível largar.

—

Salão de bem-estar, dormitório das meninas.

Chamavam de dormitório, mas era só uma sala grande com oito beliches de dois andares, com lugar para dezesseis. O ar era ruim, impregnado por um cheiro estranho de vários cosméticos baratos misturados.

Du Hong estava numa cama, diante de um espelho de mão, fazendo a maquiagem quando alguém gritou lá fora:
— Número três! Número três!
— Hong, é você!

Era a menina calada da cama ao lado, avisando.
— Ainda não terminei. Vai lá. Diz o meu nome e ele deixa você fazer.
— Tá bom, obrigada, Hong Jie!

A menina respondeu e saiu, com uma caixinha na mão.

Pouco depois, com a maquiagem pronta, Du Hong viu que o quarto ficara vazio e puxou o cobertor para achar um livrinho velho e surrado. A capa e a lombada estavam arrancadas; nem o título podia ser lido.

Aquele livro tinha uma história esquisita. Dias antes, a avó daquela menina morrera. Ela vinha de uma família rural, viajou muito na juventude e juntou muitos livros. Quando morreu, os parentes mandaram uma caixa inteira para a cidade, para ela vender no mercado de usados.

—

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Naquele mesmo dia, a pata da mesinha do dormitório quebrara e alguém tinha puxado um livro velho para calçar a perna; depois colocaram outra mesinha, e Du Hong, ao ver o volume, o folheou por curiosidade.

O livro era antigo demais, escrito em caracteres tradicionais. Teve vontade de jogar fora, mas havia tantas ilustrações que parecia um antigo atlas erótico.
Havia desenhos de homens e mulheres em dezenas de posturas; outros mostravam um pênis ereto com anotações de cada ponto; havia até páginas com o corpo masculino inteiro coberto de comentários minuciosos.
Mais absurdo ainda, também havia uma figura feminina inteira e técnicas entre mulheres.

Du Hong tinha estudo de ensino médio, tinha base, e logo se interessou. Com esforço, traduziu para português claro e descobriu: era, de fato, um manual inteiro ensinando como mulher serve homem e como mulher serve mulher.
— Nossa, que achado!

Com ceticismo e curiosidade, ela praticou um ponto de massagem de acuponto e uma técnica chamada “Rosto de mulher e flor de pêssego”. E o resultado foi exatamente esse: rostos rubros em simbiose de flores de pêssego, o vale ao fundo da montanha cheio de flautas e melodias...
Depois dessa experiência, virou o livro num tesouro. Uma terapeuta corporal vive disso: no fim, vive dos homens que a pagam.

O livro tinha dezenas de páginas; ela entendeu quase a metade, mas as últimas não faziam sentido. A linguagem era arcaica, os desenhos, estranhos: nos corpos de homem e mulher corria uma malha de linhas finas, com incontáveis nós.
Especialmente a última figura: mulher por cima, homem por baixo; o olhar dela enigmático e ameaçador, arrepia os ossos — como uma fêmea de louva-a-deus recém-acoplada, prestes a roer a cabeça do parceiro de cama.

— Número três! Número três!
Du Hong olhou um pouco mais, ouviu novamente o chamado e respondeu:
— Cheguei!

Escondeu o livro, ajeitou a roupa e saiu. Havia ali mais de quarenta técnicas de massagem, as que menos faziam quatro atendimentos por dia e as melhores até dez ou mais, cada uma conforme a habilidade.

Du Hong era das melhores, por isso era chamada sem parar. Entrou na sala privativa e viu um cliente antigo. Eles se flertavam de leve há um tempo, mas nunca tinham ido além do beijo.

Com o quadril fino, ela se aproximou com graça, falando baixo e soltando brincadeiras; o clima esquentou.
Com um leve apertão aqui e ali, ela disse:

— Amor, aprendi uma técnica nova. Quer que eu te aplique?
— Beleza, então me deixa apreciar.

— Se te incomodar, considera de graça, viu?

Ela começou, como na véspera, a tocar e procurar pela raiz das coxas.
— Ha! Não venho há quinze dias, e sua técnica melhorou!

O homem fez um leve contorcionar; estava claramente bem. Ele não era Cheng Gang, o vínculo era menor, nem precisava alugar quarto. Assim, depois de um tempo, a mão de Du Hong escorregou para dentro da cueca dele.
— Csss!

Ele estremeceu de novo; entre o olhar vivo dela e o canto do sorriso, foi se soltando cada vez mais.

(Pequeno pedido: me deem mais votos de leitura, vou ter capítulo hoje à noite...)

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