Capítulo Setenta e Dois - O Início do Caos (2)

Embora as suas vidas fossem árduas, conseguiam sobreviver. No entanto, ultimamente, a cidade decidiu lançar um projeto imobiliário, e a construtora cercou um terreno, incluindo o templo taoísta. O velho mestre dedicara toda a sua vida àquele lugar, e, naturalmente, recusava-se a sair. Negociaram várias vezes sem chegar a acordo, até que perderam a paciência; aquele enorme aviso de demolição, afixado hoje, era o ultimato final. Sabes, quando os empreiteiros querem erguer prédios, nem os deuses do céu têm qualquer utilidade!

O velho mestre já tinha a saúde debilitada e, tomado pela indignação, ficou ainda mais fraco, levando horas na cama até recuperar as forças. Chamou Li Súchun para junto de si e suspirou: “Temo que não vamos conseguir salvar o templo, meu filho. O mestre não tem habilidades, nem sequer um teto posso garantir-te.”

“Não diga isso, por favor! O senhor criou-me desde pequeno…”

O jovem discípulo, sempre irrequieto, era, porém, profundamente devotado ao mestre, e as lágrimas logo lhe escorriam pelo rosto. “Isto é um templo! Como podem simplesmente decidir destruí-lo?”

“Ah, se nem o património histórico é protegido, o que será de um templo?”, lamentou o velho, cada vez mais abatido. “Tenho um amigo na cidade; irás para o templo dele, ao menos estarás em segurança.”

“O senhor não vai comigo?”

“Já estou velho, não quero mudar-me, nem suportaria deixá-lo.”

“E se o senhor ficar, e se… e se…”

“Não te preocupes”, respondeu o velho, com um sorriso rouco, esforçando-se por sentar-se. “Esta escola chegou ao declínio e só restam alguns segredos e técnicas. Já dominas a confecção de talismãs, agora vou transmitir-te o resto.”

“Mestre!”, exclamou Li Súchun, percebendo as intenções de despedida. O velho, porém, endureceu o olhar e ordenou: “Ainda não te ajoelhaste!”

“Mestre!”

“Ajoelha-te!”

Sem alternativa, o discípulo ajoelhou-se ao lado da cama.

A Escola Maoshan remonta ao período Wei-Jin, época de transição. Praticavam o cultivo da energia vital, mas, além de usá-la para si, aplicavam-na em objetos externos — os talismãs. Estes eram variados, de efeito rápido e grande poder, capazes de atrair muitos fiéis.

No início, os talismãs eram nobres e poderosos, como Nuvem de Fogo, Céu Azul, Extermínio Divino. Porém, com o declínio da energia espiritual, surgiu a vertente Menor de Maoshan, que não usava energia vital, mas sim sangue para ativar os talismãs.

Assim, o nível também caiu: passaram a usar magias de maldição, proteção da casa, purificação de roupas, coisas banais.

“Súchun, agora vou ensinar-te o segredo da técnica de refinar cadáveres — é a arte principal da nossa escola. Presta atenção!”

“Sim!”, respondeu o jovem, adotando uma postura solene.

Estas técnicas, de tão valiosas, sempre foram transmitidas oralmente, raramente escritas. O velho explicou várias vezes e perguntou: “Memorizaste tudo?”

“Sim, memorizei.”

“Então repete.”

Li Súchun recitou palavra por palavra, sem erro. Só então o mestre assentiu: “Esta técnica já foi transmitida durante séculos, mas poucos conseguiram dominá-la. Hoje, não podes experimentá-la levianamente… Enfim, considera isso apenas uma recordação. Quando estiveres noutro lugar, lembra-te de onde vieste, da Escola Menor de Maoshan.”

“Sim!”, respondeu Li Súchun, prostrando-se respeitosamente.

Nesse momento, ouviram-se batidas à porta. O discípulo foi ver e logo se enfureceu: era o gerente da construtora, que já estivera ali várias vezes.

O homem entrou sem cerimónias e, vendo o velho deitado, comentou: “Para quê isso tudo, senhor? Sinceramente, a oferta que fizemos é justa. Pegue no dinheiro, leve o rapaz para viajar, ou fiquem noutro templo, não seria melhor?”

“Não insista. Não vou sair daqui.”

“Já viu o aviso lá fora, não há mesmo negociação?”

“Usem os métodos que quiserem, enfrentem-me se forem capazes.”

“Não posso fazer mais nada. Até amanhã, então.”

Fez mais algumas perguntas e saiu apressado. Li Súchun, tomado pelo pânico, tentou dissuadir o mestre de todas as formas, mas a decisão já estava tomada. O velho, gravemente doente, não desejava depender de outros; queria apenas garantir o futuro do discípulo antes de partir.

Na manhã seguinte, fez Li Súchun arrumar as coisas e ir ao encontro do tal amigo.

...

“Ouviste o que aconteceu? Morreu alguém na cidade, o velho do templo.”

“Sério? Como assim morreu de repente?”

“Foi por causa da demolição, atrapalhou o negócio dos ricos. Dizem que uma escavadora passou por cima, imagina o horror!”

“Ninguém fez nada?”

“Quem se importa? Se o discípulo estivesse ali, ao menos receberia uma indenização. Agora que fugiu, todo o dinheiro… enfim…”

Duas senhoras conversavam animadamente numa rua, comentando as últimas notícias. Não muito longe, um jovem de roupas simples estremeceu ao ouvir.

Era Li Súchun.

Pretendia ir à cidade, mas o coração inquieto fê-lo voltar. Quando chegou, o templo já era só ruínas, e o mestre, desaparecido. Bem sabia que a esperança era pouca, mas ainda assim alimentava um fio de ilusão — até ouvir os comentários alheios.

Naquele instante, sentiu-se consumido pelo remorso e ódio: remorso por não ter insistido para o mestre ir com ele, ódio mortal pelos empreiteiros.

Um rapaz de dezessete ou dezoito anos, órfão de repente, não podia deixar de ser engolido pela revolta. E, em silêncio, fez um juramento:

Haveria de vingar o mestre!

...

Meia-noite, no cemitério.

Ali, perto da aldeia dos Ge, havia um bosque com uma dúzia de túmulos, onde idosos eram enterrados porque não queriam ser cremados. Um lugar tão sombrio que nem de dia tinha visitantes — quanto mais à noite. Porém, Li Súchun, munido de uma pá, escavava a terra com afinco.

Depois de dez minutos, parou para recuperar o fôlego, apoiando-se na pá. O túmulo estava quase aberto, já se via metade do caixão. Cavou mais um pouco e finalmente o caixão inteiro apareceu.

Tremendo, destapou-o: a velha senhora Ge jazia ali, e, passados alguns dias, o corpo não exalava cheiro de decomposição.

“Os céus me ajudam!”, murmurou, entre medo e júbilo. Segundo a técnica, era necessário um corpo com signo do destino yin, morto na hora certa. Ao fazer um ritual na casa dos Ge, soubera precisamente dos detalhes do nascimento da velha.

Além disso, se o corpo apodrecesse rápido, estava inutilizável; se permanecesse intacto, era perfeito.

Não se demorou: retirou um grande saco, colocou o cadáver dentro, cobriu novamente o túmulo e apagou os rastros. Depois, levou o saco para uma pequena casa alugada.

Ao fechar a porta, caiu sentado no chão, tomado pelo terror de ter roubado um cadáver e profanado um túmulo. Demorou-se a recuperar, até que, por fim, pegou uma bacia de água limpa e deitou o corpo suavemente no chão.

Olhando para o cadáver, arrependeu-se um pouco — fora impulsivo demais! Nem sabia se a técnica de refinar cadáveres funcionaria.

Mas, já feito, não adiantava lamentar. Afinal, estava destinado a grandes feitos: superou o medo, retirou calmamente as roupas fúnebres.

A cena era macabra: num quarto pobre e mal iluminado, um jovem limpava com delicadeza o corpo seco de uma velha. O cadáver era pequeno, ainda mais encolhido pela morte; a pele amarela e ressequida cobria os ossos, sem vestígio de músculo. O rosto, porém, conservava-se melhor — talvez pela maquiagem — e os cantos dos lábios pareciam esboçar um leve sorriso...