Capítulo Noventa e Sete: Em Duas Partes

Em que momento ele entregou sua lealdade total a Tama Riadi? Chacha se perguntava.

Teria sido muitos anos atrás, na fábrica abandonada onde aconteciam lutas clandestinas, quando, como espectador, atirou um maço de dinheiro em direção ao lutador ensanguentado que continuava de pé, ou seja, ele mesmo? Teria sido quando Tama Riadi, com um sorriso discreto, o convidou a se juntar à gangue? Ou quando pagou pelo tratamento da doença grave de seu pai?

Chacha nunca teve estudos, mas estava longe de ser tão tolo quanto parecia. Ele sabia muito bem que uma boa parte dos favores de Tama Riadi eram resposta ao valor que ele próprio demonstrara. Era natural: quem não tem capacidade, não é sequer digno de ser usado. Para quem já esteve atolado na lama, sem conseguir juntar uma moeda sequer, qualquer gesto de bondade vindo do desespero deve ser retribuído com gratidão infinita. Mesmo que o preço seja abandonar antigas convicções sobre certo e errado, mesmo que signifique cometer crimes que antes nem ousava imaginar.

Magro, de pele escura e aparência sem destaque, Chacha estava parado no centro do corredor, às suas costas já se reuniam vários membros armados da gangue, com rifles e pistolas.

Passos ecoaram no corredor distante. Todos contraíram os músculos num instante, as palmas das mãos suadas apertando as armas, os dedos leves sobre o gatilho.

Vestido como um policial de operações especiais, Li Ang empurrava uma motocicleta vermelha brilhante, subindo as escadas. Montou na Ducati Panigale V4, girando o acelerador com a mão enluvada.

O rugido do escapamento soou feroz, a carroceria aerodinâmica da moto tremeu levemente; aquela fera selvagem parecia impaciente para avançar.

À distância, Chacha agachou-se de súbito, pegou o lança-foguetes no chão e, meio ajoelhado, disparou em direção a Li Ang.

O fogo expelido pela retaguarda do lança-foguetes lançou ao chão os membros mais próximos da gangue, mas o estrondo do disparo parecia ser um sinal: todos passaram a despejar balas na direção do fim do corredor.

As balas cortavam o ar como uma tempestade torrencial, cruzando o corredor em velocidade aterradora.

Li Ang fitou aquele dilúvio de projéteis, acelerou a moto ao máximo. Os pneus da Ducati Panigale V4 giraram furiosamente, a força de tração fez a moto disparar como um cavalo selvagem, sem freio.

Naquele instante, ele era como Dom Quixote desafiando moinhos de vento, lançando-se contra a floresta de balas mortais.

A moto avançava sem hesitar. No exato momento em que estava prestes a ser atingido pela chuva de balas, Li Ang sacou do compartimento da mochila um escudo.

O escudo tinha formato triangular, um pouco maior que uma porta, composto de duas chapas de aço homogêneo de alta resistência, unidas num ângulo de 60°. No ponto de junção, várias barras curtas de aço davam suporte, e bem no centro, uma barra longa de aço rosqueado se projetava para baixo, servia de pega para Li Ang.

Na base do escudo, três roldanas soldadas permitiam deslizar; acima de cada uma, uma barra de aço se estendia para trás, unindo-se à barra central, onde havia mais uma roldana para estabilizar a traseira.

Essa peça estranha, rudimentar, foi idealizada pelo próprio Li Ang, consumindo tempo e energia. Tinha um único propósito: bloquear munições vindas pela frente.

Exatamente como naquele momento.

Li Ang soltou o acelerador da moto, empurrou o escudo com uma mão e, com a outra, sacou o fuzil de assalto SCAR-H, disparando contra o foguete que vinha em sua direção.

Uma sequência de balas atingiu com precisão o ogiva levemente curva do foguete; um estrondo ensurdecedor se fez ouvir e, no centro do corredor, uma luz intensa e brilhante explodiu.

A onda de choque se espalhou; os membros da gangue sentiram os cabelos serem lançados para trás. Densa fumaça negra se espalhou, obscurecendo a visão.

No meio do nevoeiro, o motor da moto ainda rugia surdamente.

Em silêncio, Chacha entregou o lança-foguetes a um comparsa para recarregar, e ele mesmo rapidamente empunhou uma arma, disparando contra Li Ang no fim do corredor.

Sob ele, a moto era o corcel de Dom Quixote; o escudo triangular de aço, a lança do cavaleiro.

E finalmente, o “cavaleiro” chocou-se de frente contra a chuva de balas.

Tinham, tinham, tinham, tinham. As balas batiam no aço, mas a espessura de 10mm as fazia ricochetear, abrindo buracos nas paredes, incapazes de penetrar a blindagem.

O avanço da moto foi ligeiramente contido, mas ao som do motor selvagem, Li Ang continuou impávido.

Passou por cima do piso destruído pela explosão, atravessou as nuvens de fumaça e chegou ao centro do corredor.

Empurrou bruscamente o escudo para frente, soltando-o, e manobrou a moto para manter-se sempre protegido atrás do escudo.

Ergueu a arma, puxou o gatilho e deixou as balas atravessarem os inimigos desprevenidos.

Chacha, já prevendo essa cena, rolou para o lado, desviando-se da trilha mortal dos projéteis.

Virou-se e viu seus homens caindo ao chão, banhados em sangue.

No fim da fila, alguns já começavam a fugir em pânico. Mas antes que Chacha pudesse atirar nas costas deles, uma chuva de balas veio das portas laterais do corredor.

Os quatro companheiros de Li Ang, enquanto ele avançava de moto, haviam subido até o oitavo andar usando cordas de escalada. Silenciosos, infiltraram-se nos apartamentos, e através das portas apontaram suas armas para os membros da gangue, que nada suspeitavam.

Sob o ataque súbito, a linha de defesa improvisada pelos traficantes ruiu em um instante, e todo o corredor tornou-se um corredor da morte.

O sangue escorria, quase não havia espaço seguro para pisar. Chacha rolou apressado, atravessou a porta de madeira da fábrica e se escondeu atrás de uma parede de sustentação.

Escutava os tiros incessantes, mas após um breve frenesi, seu coração se acalmou.

Seria hoje o dia?

Repassou em mente sua vida pouco honrosa, lembranças dolorosas, alegres ou contraditórias lhe cruzaram os olhos, e não restava tristeza nem alegria em sua expressão.

Por fim, os tiros cessaram, os gemidos e gritos silenciaram.

A porta de madeira da fábrica foi violentamente arrombada.

Chacha saltou do chão, a pistola na mão direita, uma faca de garra de tigre na esquerda, mirando o cano da arma para a porta.

Estava pronto: assim que a porta se abrisse, faria o invasor de refém para tentar sobreviver.

Porém, atrás da porta arrancada, não havia ninguém. Apenas uma granada, não se sabe por quem ativada, fora lançada suavemente para dentro, rolando até parar atrás de Chacha.

“...”

Boom—

A granada explodiu. Chacha não teve tempo sequer de pronunciar suas últimas palavras; foi partido ao meio sem cerimônia.

Metade ficou no corredor, metade dentro da sala.