Capítulo Noventa e Dois: A Mercadoria

O edifício de apartamentos tinha o formato de um "C" e contava com dez andares. Os cinco primeiros eram alugados para moradores, o sexto e o sétimo abrigavam apenas os subordinados de Tamara Riadhi. No oitavo funcionava uma fábrica de gelo, o nono servia de armazém e, no décimo, localizavam-se a residência e o refúgio seguro de Tamara Riadhi.

Se a maioria dos habitantes daquele prédio eram viciados, era preciso considerar também o perigo trazido por esses chamados “civis”. Armas ilegais eram comuns ali; mesmo que esses usuários não tivessem fuzis automáticos, facilmente poderiam sacar pistolas ou armas caseiras, e, na pior das hipóteses, cada um dispunha ao menos de um facão.

“Nossa maior vantagem no momento é que o inimigo não pode usar o sistema de monitoramento e só consegue se comunicar por rádios limitados em número. Desde que evitemos confrontos diretos com grandes grupos e mantenhamos ataques de guerrilha, desgastando as forças inimigas, eles acabarão sucumbindo”, ponderava Leão, organizando seus pensamentos enquanto caminhava calmamente até a porta, arma em punho.

Ele moveu o cano da arma de um lado para o outro, certificando-se de que não havia inimigos no corredor, antes de sair e avançar rente à parede. Logo, sons de passos vindos da escada anunciaram a aproximação de membros do grupo, atraídos pelo tiroteio anterior. Leão girou a mão e puxou de sua mochila um Canivete Militar Suíço 300, usando a ferramenta de arrombamento para abrir rapidamente uma porta próxima.

Dentro, uma família de três pessoas – homem, mulher, criança – se abraçava no canto da sala, tremendo de medo diante do agente que arrombava a porta. Leão lançou-lhes um olhar gélido e fez um gesto com a mão. Livres como se tivessem recebido um indulto, correram apressados para o quarto lateral, trancando-se lá dentro.

Leão fechou a porta principal do apartamento e ouviu uma torrente de passos correndo pelo corredor, vindos da escada. Escondido atrás da parede de concreto ao lado da porta, empunhava a arma com a direita e, com a esquerda, tirou uma granada da cintura. Quando os passos passaram pela porta, disparou na diagonal através da madeira, matando dois homens. Os inimigos no corredor atiraram às cegas, mas seus projéteis só arrancaram lascas de cimento, sem conseguir resultados.

“Aqui tem—” exclamou o homem de camisa amarela à frente, mas foi silenciado por um tiro que lhe dilacerou a garganta. Caiu para trás, olhos arregalados, tentando em vão conter o sangue. Dois companheiros tentaram arrastá-lo, mas cada um foi atingido por um disparo certeiro nos olhos, vindo de lugar incerto.

Três mortos, restavam sete.

Leão agachou-se, ignorando os estilhaços de cimento que voavam sobre sua cabeça, avaliando friamente a situação. Ao contrário do que muitos pensam, na vida real quase nada detém projéteis de fuzil: móveis, eletrodomésticos, portas, janelas, escadas, carros, caminhões… Tudo aquilo que nos filmes parece ser à prova de balas, no mundo real é facilmente atravessado.

Apenas madeira densa, aço ou materiais estruturais de construção conseguem parar munição de fuzil. Leão tinha algum conhecimento de arquitetura e notou, ao observar o prédio, que as paredes ao lado do corredor eram paredes de carga, com cerca de 30 centímetros de espessura, capazes de conter disparos de fuzis a até cem metros. O local que escolhera situava-se bem no ângulo entre a porta e o quarto principal; mesmo que algum tiro atravessasse a madeira, não ricochetearia para atingi-lo.

No corredor, a porta de madeira já estava totalmente destruída; o som dos tiros era ensurdecedor, estilhaços de pedra voavam por toda parte. Leão distinguiu a posição das sete armas, puxou silenciosamente o pino da granada e, com um movimento ágil, lançou-a no corredor.

Dois segundos depois, a explosão ecoou pelo andar. Leão então estendeu o Canivete Militar Suíço 300 para fora da porta, usando sua lâmina polida como espelho para observar o corredor.

O chão estava coberto de sangue e corpos carbonizados. Ele estendeu a pistola, disparando um tiro de confirmação em cada corpo. Certificando-se de que não havia mais movimento, saiu para o corredor.

“Cheiro de churrasco”, murmurou ele, cruzando friamente o monte de cadáveres antes de subir as escadas.

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No décimo andar do prédio, dentro do refúgio seguro, o maior chefão do crime de Marawi, Tamara Riadhi, permanecia sentado em uma poltrona, folheando um jornal com tranquilidade. A sala era ampla, equipada com painéis de aço homogêneo no teto, paredes e chão. A porta principal tinha especificações de cofre bancário, feita com cem milímetros de aço maciço, pesada o suficiente para resistir até mesmo a rajadas de metralhadora.

A decoração interior era discretamente luxuosa: estantes, mesa de trabalho, computador, suporte de armas, tudo à disposição. No centro da sala, uma mesa redonda exibia pratos variados.

O painel de monitoramento na parte de trás do refúgio estava completamente apagado, mas o gerador de emergência a gasolina ainda fornecia iluminação. Cercado por mais de uma dúzia de fiéis subordinados, Tamara Riadhi sentava-se atrás da mesa redonda.

Era um homem de meia-idade, entre quarenta e cinquenta anos, um tanto calvo, pele escura, rosto redondo, sobrancelhas espessas e olhos bondosos, transmitindo uma aparência serena. Vestia uma camisa florida e calças largas de lazer. Tinha o perfil típico de um tio simpático que poderia trabalhar numa cantina escolar, mas quem o conhecia sabia que aquilo era apenas fachada.

Nascido em extrema pobreza, o pai era um aleijado alcoólatra e violento, a mãe, portadora de deficiência intelectual. Desde criança, Tamara treinou boxe, tentando abrir um caminho na vida com os punhos. Aos quatorze anos, matou acidentalmente o pai, que costumava maltratar a mãe. Fugiu para a cidade, onde, graças à sua coragem e brutalidade, chamou a atenção de um pequeno chefe, subindo passo a passo na hierarquia das organizações criminosas de Marawi até alcançar sua posição atual.

Com a idade, Tamara Riadhi, como outros chefes do crime, tornou-se religioso. Mas talvez nem ele acreditasse de verdade que, após tantas maldades, teria lugar no paraíso.

“Desculpe, Santos”, disse ele, pousando o jornal e dirigindo-se ao homem de terno à sua frente. “O barulho lá embaixo está mesmo exagerado.”

O jovem de nome Santos Aquino sorriu levemente, sem responder. Era irmão mais novo do líder rebelde Cruz Aquino e, ao contrário do irmão militar, Santos estudara no exterior, formou-se em medicina e possuía licença de dentista. De volta ao país, passou a ajudar o irmão, intermediando contatos entre os chefes do tráfico nas Filipinas e usando portos secretos dominados pelos rebeldes para enviar “medicamentos especiais” ao exterior.

“Chacha, vá ver como está a situação lá embaixo”, ordenou Tamara Riadhi com um gesto largo. Um dos pequenos homens atrás dele assentiu, pegou o rádio, abriu a pesada porta do refúgio e desceu as escadas. Os dois seguranças à porta logo a fecharam novamente.

Tamara olhou para a porta fechada e sorriu para Santos: “Esses operadores especiais são mesmo incômodos, mas daqui a três dias, a cidade será nossa.”

“Hum”, respondeu Santos, balançando a cabeça enquanto afrouxava a gravata. “Não confunda as prioridades, Tamara. Se não fosse pela ousadia do seu atentado contra o prefeito de Marawi, atraindo atenção das autoridades e colocando nossa ‘mercadoria’ em risco, meu irmão não precisaria agir às pressas e bater de frente com o exército oficial.”

A força rebelde representada por Santos, aos olhos do governo filipino, era apenas parceira de Tamara Riadhi. Mas, pelo tom de Santos, parecia haver uma relação ainda mais próxima entre eles. A ofensiva rebelde em Marawi não buscava tomar a cidade, mas sim garantir a posse de uma certa “mercadoria” guardada no edifício de Tamara Riadhi.

Por esse objetivo, estavam dispostos a enfrentar diretamente o exército filipino, mesmo correndo o risco de serem cercados mais tarde.

Diante da crítica velada de Santos, Tamara manteve o sorriso, mas seus olhos denunciaram uma sombra de inquietação. Ele lançou um olhar quase imperceptível para o quarto nos fundos do refúgio, onde várias caixas de liga metálica estavam empilhadas ordenadamente.

Em cada uma delas, havia a imagem de uma flor efêmera estampada na lateral.