Capítulo Dois: O Gato com Rosto Humano

O policial Wang varreu com o olhar a multidão paralisada de espanto, mas não viu sinal do jovem.
— As coisas estranhas deste tempo... — murmurou Li Ang, enquanto se afastava carregando seus pastéis de cebolinha, coçando o queixo e semicerrando os olhos — estão mesmo cada vez mais frequentes...

De fato, nos últimos meses, diversos tipos de lendas urbanas surgiram em profusão: diziam que, durante um funeral, um idoso falecido no campo teria de repente se sentado dentro do caixão, provocando lágrimas de alegria nos familiares, que teriam dançado sobre o túmulo ali mesmo; em outro caso, um acompanhante de luxo de um clube teria sido encontrado em casa esquartejado em centenas de pedaços, e a polícia teria descartado a hipótese de homicídio; um arqueólogo, após examinar uma tumba ancestral, teria enlouquecido, gritando que vira fantasmas, despido-se e corrido para o banheiro, onde ficou de cabeça para baixo ao lado da parede, fingindo ser uma torneira.

Essas histórias absurdas, e até um tanto satíricas, eram rapidamente bloqueadas e apagadas assim que se espalhavam pela internet. As poucas que sobreviviam, sem confirmação ou ampla divulgação, acabavam se tornando apenas conversa de ocasião para usuários entediados.

— Deixa pra lá, se o céu desabar, tem gente grande para segurar. — Li Ang torceu a boca e entrou no prédio número três.

Infelizmente, havia uma placa de "Em manutenção, fora de serviço" na porta do elevador. Mais azar ainda, Li Ang morava no vigésimo andar.

— Poxa, não é possível que eu esteja tão azarado assim! — lamentou, resignando-se a dirigir-se para a escada.

A subida era monótona e cansativa. Como não tinha micro-ondas em casa e os pastéis estavam esfriando, Li Ang quebrou os palitinhos de madeira e passou a comer enquanto subia.

Cebolinha é boa para a vitalidade, pensou, mas para um solteiro, as noites solitárias ainda exigem o velho e tradicional "faça você mesmo".

De repente, ressoou, vindo dos andares superiores, um lamento abafado, como a respiração de um velho com catarro preso na garganta, sem conseguir tossir nem engolir.

O movimento de Li Ang, levando o pastel à boca, cessou por um instante. Ele espiou por entre as frestas da escada.

Era noite e a única luz vinha dos sensores de som instalados em cada andar, lâmpadas velhas e fracas.

Pela luz acesa, o som parecia vir do décimo sétimo andar.

O condomínio era um conjunto habitacional para famílias removidas, a maioria idosos transferidos após demolições. Provavelmente algum velho levando o lixo para o corredor...

Mastigando sem pressa, Li Ang continuou a subida.

Contou os degraus: um, dois, três... doze. Chegou ao oitavo andar.

Contou de novo: um, dois, três... doze. Nono andar.

Contou mais uma vez: um, dois, três... doze. Oitavo andar.

Os passos de Li Ang pararam. Ele fixou o olhar no número vermelho pintado na parede: 8. Oitavo andar.

O som abafado de tosse voltou, agora mais próximo.

Se ali era o oitavo andar, a luz acesa acima indicava o décimo quinto.

Li Ang respirou fundo, fechou o pastel e encostou-se à parede. De repente, virou-se e disparou escada abaixo.

Oitavo, sétimo, oitavo, sétimo, oitavo, sétimo...

Desceu aos saltos, contando mentalmente os degraus. Em poucos minutos, já tinha descido muito mais do que oito andares.

Arfando, olhou para o número vermelho na parede: 7. Sétimo andar.

Soltou o punho cerrado, foi até a varanda da escada e olhou para baixo.

Só viu uma névoa densa, sem sinal dos prédios distantes, nem de pessoas, nem da iluminação das ruas. Além da lua solitária no alto, não havia outro brilho no mundo.

— Um labirinto fantasmagórico... — murmurou.

Durante seus dezessete anos de vida, Li Ang sempre fora um materialista convicto, ateu, cético quanto a deuses ou demônios, rindo de todas as superstições.

Até agora, quando a dura realidade sobrenatural se impunha diante dele.

Forçando-se a manter a calma, sacou os palitinhos e atirou, junto com o pastel e o saco plástico, escada abaixo.

Escutou atentamente. Nenhum som de insetos, nenhum pássaro; apenas aquela tosse rítmica e aterradora.

O lamento, cada vez mais alto e próximo, fez Li Ang girar nos calcanhares. Viu a luz acender no décimo quarto andar, depois no décimo terceiro, no décimo segundo...

A cada vez mais próximo, o lamento tornava-se estridente, como um animal selvagem preso urrando, como unhas riscadas em quadro negro, como chaves arranhando vidro.

Como... um espírito maligno clamando por uma alma.

O choro e gritos se misturaram, ecoando agudos e potentes pelo corredor.

Li Ang cerrou os dentes, foi até o fim da escada, em frente à porta do apartamento 801, e tirou o chaveiro do bolso. Com um movimento preciso, transformou o anel de ferro em um fio, que inseriu na fechadura da porta blindada cor de vinho.

Tinha muitos hobbies e habilidades; arrombar fechaduras era uma delas. Dava conta de abrir qualquer porta do prédio com metade de um miojo.

Com dedos firmes, moveu a haste pelos pinos internos até que todos se alinharam, separando o núcleo interno do externo.

Clic. A fechadura abriu.

Li Ang segurou firme a maçaneta e tentou girá-la. Mas, por mais força que fizesse, a porta não se movia sequer um milímetro, como se estivesse colada.

Em silêncio, guardou a haste e desferiu um pontapé contra a porta.

BUM!

O aço ressoou grave, o vermelho escuro da porta parecia ainda mais sinistro sob a luz fraca.

Mas descarregar a raiva não adiantava nada. A luz do décimo andar se acendeu, e o lamento agora estava a apenas dois andares de distância.

— O Bodisatva visita o mestre virtuoso, chega à cidade de Kapilavastu no reino de Magadha... — Em desespero, Li Ang recitou trechos do Sutra do Avatamsaka, fez o sinal da cruz com a mão esquerda, formou um mudra com a direita e pisou num passo de bagua.

Em vão. Os gestos quase cômicos não impediram que os gritos se aproximassem. À luz fraca, Li Ang viu uma enorme sombra emergir do topo da escada.

— Droga! — xingou, batendo no peito e berrando para a sombra: — Chega de enrolação! Eu moro no prédio número 2, apartamento 1001 da Rua do Movimento! Meu pai se chama Hu Formoso, minha mãe Zhang Pequena Bela, e meu nome é Hu Totó! Se tem coragem, desce aqui e vem me enfrentar, camarada!

Num instante, o lamento cessou, e tudo ficou em silêncio.

As luzes foram se apagando lentamente, e Li Ang prendeu a respiração.

Passos leves se aproximaram. À luz da lua, Li Ang viu claramente o "ser" que descia devagar a escada.

Era um gato totalmente preto, de porte elegante, pelo brilhante, vestindo um coletezinho amarelo tricotado à mão.

Mas isso não era o mais importante.

O fundamental era que o gato não tinha rosto — ou melhor, usava por cima do rosto a pele de um rosto humano.

Uma pele enrugada, pálida, o rosto da senhora Zhang.

A língua rosada do gato saía por entre os lábios daquela pele, lambendo delicadamente as garras. A máscara não se movia, nem uma ruga se alterava.

Como se aquela pele sempre tivesse feito parte do rosto do animal.

— Hoh hoh hoh... — O gato de rosto humano emitiu um lamento abafado. Li Ang o viu estremecer e, do fundo da garganta, vomitar uma bola de muco viscoso.

Plof. O muco caiu no chão. Era um dedo ainda preso à carne.

Li Ang permaneceu calado, apertando firmemente os palitinhos de madeira atrás das costas.