Vinte e sete Ele, Liu Xuande, mais cedo ou mais tarde também se tornaria apenas um instrumento nas mãos dos outros.

Para Liu Bei, ao chegar em Luoyang, a primeira coisa a fazer era, naturalmente, visitar seu mestre, Lu Zhi.

O endereço da residência de Lu Zhi já lhe havia sido informado anteriormente, então Liu Bei deixou que Zhang Fei, Liu Hui e os demais fossem cuidar dos preparativos em seus próprios alojamentos na cidade, enquanto ele, acompanhado de Han Ning, seguiu de carruagem para a casa de Lu Zhi.

Ao saber da chegada de Liu Bei, Lu Zhi fez questão de sair mais cedo do escritório e comprou os melhores vinhos e iguarias de Luoyang para recebê-lo. Mestre e discípulo jantaram juntos, rememorando o passado, conversando sobre a vida, em uma atmosfera agradável e descontraída.

Após várias rodadas de vinho, a esposa de Lu Zhi levou Han Ning para os fundos da casa, onde conversaram sobre assuntos femininos, enquanto Lu Zhi e Liu Bei passeavam pelo jardim para ajudar na digestão, aproveitando para discutir os acontecimentos recentes de Luoyang.

Ficava evidente o desagrado de Lu Zhi com a política na capital.

— Sua Majestade tem mostrado cada vez menos interesse nos assuntos do governo. Você sabia que, há pouco tempo, ele chegou a abrir lojas no harém, incentivando as concubinas e mulheres do palácio a se passarem por mercadoras, criando um falso mercado, negociando e vendendo, ao ponto de o próprio imperador se vestir como um comerciante? — comentou Lu Zhi, visivelmente contrariado. — Pior ainda, ele criou canis no Jardim Ocidental e mandou vestir os cães com trajes de altos funcionários e eruditos, fazendo disso seu divertimento, desmoralizando publicamente a classe dos eruditos. Além disso, dirige carroças de burro pelo palácio, passeando para lá e para cá, o que levou muitos a imitá-lo. E adivinhe o que aconteceu?

Liu Bei já antecipava a resposta.

— O preço dos burros em Luoyang disparou?

Lu Zhi ficou surpreso.

— Você já sabia?

— Quando o governante gosta de algo, o povo logo imita. Se for algo que se pode adquirir, todos correm para comprar, e o preço inevitavelmente sobe. Por isso, os gostos dos que estão no poder devem ser ponderados ao extremo — suspirou Liu Bei. — Os súditos tomam o imperador como exemplo. Se o líder se entusiasma por algo, a multidão o seguirá.

Lu Zhi parou de andar, sorrindo.

— Xuande, você é mesmo um estudioso dedicado.

— Jamais ousaria não sê-lo — respondeu Liu Bei, fazendo uma reverência.

Lu Zhi riu com satisfação.

— Sua inteligência é notável. Penso até que deveria se aprofundar ainda mais nos clássicos, ou talvez eu deva apresentá-lo a outros mestres ilustres, pois vejo em você potencial para fundar uma escola própria. Assim, seu futuro seria ilimitado.

Liu Bei, porém, balançou a cabeça.

— Mestre, o Império Han não precisa de mais um estudioso dos clássicos. Por mais eruditos que haja, será que eles realmente tornam o império melhor? Creio que não.

Lu Zhi ficou em silêncio por um momento, depois suspirou longamente.

— Hoje em dia, já se esqueceu o verdadeiro motivo pelo qual nós, estudiosos, nos dedicamos aos clássicos. O estudo virou apenas um caminho para cargos e riqueza. Muitos estudam apenas para serem reconhecidos como estudiosos, sem qualquer outro propósito.

— E então, mesmo conhecendo profundamente os clássicos e todas as suas sutilezas, quantos deles conseguem realmente alimentar os famintos? Quantos acabam de fato com os ladrões e bandidos do mundo? — lamentou Liu Bei. — Mestre, penso que o estudo dos clássicos chegou a um beco sem saída. Os estudiosos tornaram-se meras máquinas de ler, não mais pessoas de verdade. Só veem os textos, e apenas o proveito que podem tirar deles.

— Máquinas de ler... — murmurou Lu Zhi, pensativo. — Tem razão, Xuande. Perdem-se em discussões sobre palavras e frases, brigam até sangrar por interpretações insignificantes. Quando organizei as inscrições em pedra, houve até brigas entre alunos de diferentes escolas.

— Você não sabe, mas ultimamente, por haver cada vez menos estudiosos da Escola Gongyang, já há quem proponha abolir o cargo de doutor da Escola Gongyang e criar apenas o da Escola Zuo. Os ânimos estão exaltados, e muitos exigem que, na revisão das inscrições, a Escola Zuo substitua a Gongyang.

Lu Zhi suspirou, balançou a cabeça, bateu no ombro de Liu Bei e disse, entristecido:

— Não era esse o verdadeiro propósito dos santos. Mas por que os eruditos se tornaram simples máquinas de leitura, Xuande? Não entendo.

Liu Bei sabia a resposta, mas não queria — nem podia — dizê-la.

Era a própria sociedade, o sistema, o ambiente inteiro que transformava as pessoas em instrumentos de estudo. Quando se exige ao máximo a função de ferramenta, a humanidade é empurrada para as margens.

Um sistema de seleção onde milhões disputam uma única ponte só pode produzir excelentes executores de tarefas. É possível confiar neles para realizar os trabalhos, até para fazê-los bem, mas esperar que tornem o mundo menos frio é pedir demais.

Quanto mais perfeito e rigoroso o sistema, mais gélido o mundo se torna, e menor a esperança de mudança.

Mas, no fim, o que fazer? O mundo não mudará só porque mais alguém percebe sua verdadeira natureza.

Portanto, mesmo que contasse tudo isso a Lu Zhi, seria inútil, apenas aumentaria seu sofrimento.

Além disso, para sobreviver, para se manter nesse sistema, se não encontrasse outro caminho, Liu Xuande acabaria virando uma dessas ferramentas.

Apenas isso.

Lu Zhi era um dos raros membros desse sistema em que a humanidade superava a função utilitária; era isso que Liu Bei tanto admirava nele.

Num mundo dominado pela burocracia, quem deseja manter a humanidade acima da utilidade precisa pagar um preço.

Por isso, apesar de sua grande reputação, Lu Zhi nunca passou de um simples oficial, jamais alcançou o posto de Grão-Preceptor. Talvez esse fosse o preço a pagar por manter a humanidade.

E quanto a Liu Bei, como manteria a própria humanidade no turbilhão futuro de Luoyang?

Ou acabaria por renunciar a ela, disposto a sacrificar tudo por poder absoluto?

Liu Bei, naquele momento, não tinha resposta.

Só podia se preocupar com questões mais imediatas.

— Mestre, na sua carta, mencionou que em junho o imperador emitiu um edito ordenando que cada nobre indicasse um estudioso para cada um dos clássicos: “Clássico dos Documentos” na versão antiga, “Poesia de Mao”, “Crônicas de Zuo” e “Crônicas de Guliang”, para que fossem nomeados conselheiros. Haveria algum significado oculto nisso?

Ao ouvir a pergunta, Lu Zhi abandonou os devaneios e voltou ao presente.

Mas, ao tratar do assunto, mostrou-se claramente desdenhoso.

— Se ao menos houvesse algo profundo por trás disso... Não passa de manobra de eunucos e traidores para trazer certos indivíduos de volta ao poder. Todos os indicados já estavam escolhidos de antemão, bah!

À primeira vista, parecia apenas uma disputa entre escolas clássicas, e de fato havia esse elemento. Mas, no fundo, era apenas o pretexto para alguns incompetentes se promoverem, aproveitar a confusão e tentar insuflar uma guerra entre as escolas, em busca de benefício próprio.

Embora as duas escolas tivessem interesses acadêmicos diferentes, e a escola dos clássicos antigos estivesse em desvantagem política, ao menos sabiam se unir contra os eunucos.

Todos eram homens íntegros; como poderiam se misturar aos castrados?

O imperador Liu Hong publicou o edito, criando indicações especiais para quatro clássicos. Destes, apenas as “Crônicas de Guliang” eram um texto da escola moderna; os outros três pertenciam à escola antiga.

Dava a entender que o imperador pretendia favorecer a escola dos clássicos antigos, em prejuízo da escola moderna.

Mas a verdade era outra.

E quem foi o estudioso indicado como profundo conhecedor dos clássicos antigos?

Cao Cao.

Entre os nomeados conselheiros, o nome de Cao Cao despontava, alegando-se que ele dominava o “Clássico dos Documentos” antigo, sendo, por isso, nomeado conselheiro.

Ao saber disso, Liu Bei quase riu.

Poderia ser mais óbvio?

Esses eunucos já nem se dão ao trabalho de disfarçar, não é?