Capítulo Setenta e Três: Penúltima Fila, Junto à Janela

Colégio Particular de Jarro Mágico!
Esse era o nome da escola no formulário de inscrição, uma instituição sem renome, com um corpo docente e ambiente razoáveis, mas com uma taxa de aprovação para universidades bastante baixa, muito inferior à das outras escolas particulares.
Sendo honesto, era uma escola ruim; fora as mensalidades baixas e a boa infraestrutura, não havia grandes vantagens.
Era difícil entender por que uma escola tão fraca havia conseguido licença particular, tampouco se compreendia por que os pais insistiam em matricular seus filhos ali.
Seria só porque “particular” soa mais sofisticado, e as taxas eram realmente baixas?
Francamente, com essa taxa de aprovação, era melhor estudar em uma escola pública e, pelo menos, economizar o dinheiro das mensalidades!
Russel não se preocupou em investigar se havia algum segredo obscuro por trás daquela escola particular; a existência já justificava, e, de qualquer forma, não era algo com que devesse se preocupar.
Seu papel era de aluno transferido, sem dúvida porque a missão daquele mundo estava ligada à escola, e o que importava era descobrir onde estava e como ativar a missão.
Ser transferido poupava muitos incômodos: não precisava se esforçar para fingir ser outra pessoa, nem usar a desculpa da amnésia; bastava ser ele mesmo, afinal, ninguém o conhecia ali.
Russel vasculhou a casa e não encontrou sinais de que outra pessoa morasse ali; vivia sozinho, os pais estavam ausentes.
Consultando a agenda, logo entendeu sua identidade naquele mundo: vinha de uma grande cidade, os pais eram comerciantes e a família tinha algum dinheiro sobrando.
Por algum motivo, os pais o mandaram, no último ano do ensino médio, para aquela pequena cidade — Jarro Mágico — para que se dedicasse totalmente aos estudos.
Os detalhes não importavam: como eram seus pais, se estavam vivos ou não, tudo isso era irrelevante. O essencial era entender o contexto e ir logo se matricular na escola.
Estava atrasado; segundo o horário da carta de admissão, deveria estar sentado na sala de aula, sonhando acordado, não parado diante do espelho, deslumbrado com a própria aparência.
“Isto não é nada bom, logo no primeiro dia deixando má impressão ao professor, com certeza serei alvo de atenção especial...”
Já era meio-dia, e Russel, sem ter feito nada, havia perdido toda a manhã. O papel de aluno exemplar estava fora de questão.
Tampouco poderia ser o melhor da turma; não veio para estudar, nem tinha talento para isso.
Sempre ouvira dizer que os universitários da América nem sabiam resolver problemas como as crianças do Império do Meio, e os colegiais então, nem se fala — mas isso só mostrava as diferentes prioridades de ensino dos países.
Se quisesse fingir ser um gênio nos Estados Unidos, bastava construir um reator nuclear na garagem de casa.
Ser estudioso era legal, mas um nerd sem habilidades práticas, na América, era apenas... um nerd. Não atraía garotas, era alvo de extorsão dos colegas e, nos intervalos, arrastado pelos mais enérgicos ao banheiro para “conversas”.

Portanto, ser o melhor aluno era impossível, e virar o jogo menos ainda. Pensando bem, Russel percebeu que só lhe restava o dinheiro; nada mais. Só podia assumir o papel do ricaço meio tolo.
Colocou os mil dólares do criado-mudo na carteira, pegou o cartão de crédito com limite de um milhão e, ao chegar à garagem e ver o velho Chevrolet, não hesitou em usar o “Cartão de Itens: Lamborghini Aventador”.
Lamborghini Aventador LP700-4 conversível!
A pintura vermelha vibrante, as linhas cheias de potência e um ar futurista, o design poligonal da frente exalando agressividade, como um touro enfurecido — feroz e violento.
Nos Estados Unidos, o preço sugerido de fábrica era de trezentos e oitenta mil dólares, podendo variar conforme o estado.
“Tsc, nem chega a quinhentos mil dólares, dirigir isso até desvaloriza um pouco... Mas tudo bem, dadas as circunstâncias, vai ter que servir!” Russel colocou seus óculos escuros de exterminador, lançou um olhar de desprezo ao touro no volante. Não era um Bugatti Veyron de edição limitada, uma afronta à sua imagem de herdeiro inconsequente.
Com o rugido do motor, Russel seguiu direto para a escola indicada no mapa, acelerando de zero a cem em 2,9 segundos, sentindo o corpo pressionado contra o banco, um verdadeiro furacão vermelho cruzando as ruas.
Naquela cidadezinha, não havia supercarros assim; ele atraiu muitos olhares.
...
O Colégio Particular de Jarro Mágico foi construído junto à montanha, que não era alta, mas oferecia uma paisagem encantadora. Como escola paga, tinha um vasto terreno, ginásio e campo de esportes próprios, quadras cobertas de basquete e tênis, campo de beisebol no terraço e campo de futebol americano ao ar livre.
Para muitos estudantes sem talento acadêmico, o esporte era provavelmente a única porta de entrada para a universidade.
“Russel... achei que você só viria amanhã, alegando ter confundido as datas.”
O orientador Abbott — não, deveria ser chamado de conselheiro Abbott — olhava para Russel com expressão exasperada.
No primeiro dia de aula, já chegava atrasado e com ar de “sou muito rico”, claramente um aluno-problema, difícil de lidar.
“Para ser sincero, minha primeira impressão de você é péssima. Talvez só o diretor consiga comunicar-se com você...”
“Não, Abbott, não há necessidade de chamar a direção. Tenho certeza de que nos daremos muito bem, porque tenho muitas qualidades.” Russel interrompeu, e como estava à sua frente, o conselheiro só via suas narinas.
Abbott balançou a cabeça, pronto para dizer algo, quando, de repente, uma nota de cem dólares apareceu à sua frente. Por um instante ficou atônito, percebendo que estava sendo subornado; seu rosto ficou vermelho de raiva.
“Está me insultando, garoto?”
Russel sorriu e pôs outra nota sobre a mesa. Abbott ficou ainda mais furioso; embora estivessem sós, sentiu-se profundamente humilhado.
“Abbott, é só um atraso, por que não resolver com dinheiro uma coisa tão pequena?”

“Péssima piada! Guarde seu dinheiro, aqui é uma escola; aqui, você nunca comprará um A!”
Russel não disse nada, apenas acrescentou mais trezentos dólares. Abbott tremeu de raiva, sem conseguir articular palavra.
Com um encolher de ombros, Russel colocou mil dólares sobre a mesa. Desta vez, Abbott não disse nada; olhou fixamente para Russel, dando a entender... que queria mais.
“Abbott, homens gananciosos só perdem ainda mais...”
Enquanto dizia isso, Russel pegou uma nota e a guardou na carteira. Depois a segunda. Quando ia pegar a terceira, Abbott segurou sua mão.
Primeiro olhou nervosamente ao redor; só então pegou os oitocentos dólares e guardou. Ao erguer os olhos, viu o olhar irônico de Russel e ficou envergonhado.
Cerrando os punhos, tossiu para disfarçar o constrangimento: “Minha filha está doente, ela precisa de um remédio especial...”
“Você realmente não tem vida fácil! Mas não se preocupe, nos próximos dias, vou me atrasar sempre e sair mais cedo...” Russel puxou a cadeira e sentou-se, deixando claro, de maneira arrogante, que tinha dinheiro.
“Muito bem, estou ansioso por isso!”
Franklin faz jus aos títulos de filósofo, diplomata e estadista: sua credibilidade é inquestionável. Mesmo calado, pode unir instantaneamente dois estranhos.
Russel logo entrou em acordo com Abbott: ele seria responsável pelos atrasos, e Abbott por ignorá-los.
Resolvida a questão, Abbott o levou à sala de aula. Após uma apresentação simples, Russel foi colocado na última fileira, perto da porta.
Não era o famoso lugar do protagonista — segunda fileira da janela — mas não importava: dali poderia sair facilmente durante a aula.
Russel olhou em volta; ao todo havia vinte e um alunos, nenhum rosto conhecido. Seria difícil ativar sua missão ali, teria que circular mais pela escola.
Os colegas o receberam com educação, e só. Por conta do rosto asiático, era facilmente ignorado, exceto no desempenho escolar.
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[Diário do Fracasso]
Disse aos leitores que me tornaria uma lenda, mas boatos só afetam os tolos!