Capítulo Nove: Acelere até o fim, deixe o resto ao acaso

O Crucifixo, com uma expressão de dor, deixou Russell imerso na água turva da piscina, dizendo com rigidez: “Por hoje é só, amanhã continuamos. Descanse bem esta noite!” Sem olhar para trás, saiu apressado, pois toda vez que lembrava da forma decidida e rápida com que Russell foi atingido, sentia uma dor de cabeça terrível. Achava que, com um pequeno ajuste, Russell se tornaria um talento em pouco tempo, mas agora percebia que tinha sido otimista demais.

Se tivesse que dar uma nota ao desempenho de Russell naquela noite, o Crucifixo escolheria D, duplo D, não daria mais que isso!

A boa notícia é que, ao disparar, não mirou na cabeça. Caso contrário, encontrar outro assistente competente seria tarefa ingrata!

Russell também estava com uma expressão de desconforto. Aquilo que mostram na televisão, de que se pode continuar firme mesmo após levar um tiro, é pura mentira. Ele tinha sido atingido apenas na coxa e já havia perdido praticamente toda a capacidade de lutar. Aqueles personagens que levam tiros no braço e continuam atirando, ou que, mesmo após receberem dezenas de balas, não caem, só podem ter uma constituição física inexplicável.

Russell já esperava que o Crucifixo disparasse de repente, mas não imaginou que seriam dois tiros seguidos. Estava claro que, com sua habilidade atual, sem usar cartas, seria muito difícil enfrentar um assassino de elite.

Enquanto permanecia na piscina, sentiu uma coceira incômoda no ferimento da coxa e em outros machucados sofridos durante o dia, como se formigas rastejassem sobre as feridas. Era desconfortável, mas sabia que era apenas a reação normal do corpo à cura acelerada. O líquido turvo da piscina não era comum; naquele mundo da Liga dos Assassinos, além do tempo das balas e do tear, o mais fantástico era aquele banho medicinal em que agora estava submerso.

As substâncias na água penetravam pela pele, estimulando os glóbulos brancos e acelerando a recuperação. Hematomas, cortes, fraturas — tudo podia ser curado em poucas horas, muito mais eficiente que o sistema duvidoso de Russell.

Na sede da Irmandade, na Fábrica de Tecelagem Nº 17, havia uma sala de recuperação com piscinas de poções que regeneravam rapidamente os ferimentos das pessoas.

O chefe da Irmandade, Morgan Freeman — não, o verdadeiro chefe Sloan — era o maior “pano de algodão” da fábrica e nem percebia o tesouro que tinha nas mãos. Havia tantas formas de ganhar dinheiro; por que escolheria matar? Poderia patentear a fórmula, abrir uma fábrica e produzir em massa uma versão diluída desse elixir milagroso.

Com uma poção dessas, dominar o mundo da medicina seria trivial. Tornar-se mais rico que nações inteiras deixaria de ser um sonho distante!

“Se Sloan fosse para o site de postagens, seria um fracasso sem dúvidas...” Russell fechou os olhos e mergulhou o corpo na água.

...

No dia seguinte, o relógio biológico de Russell o despertou. Ele rompeu a camada endurecida da poção, saiu da piscina e, após se vestir, percebeu que o Crucifixo não estava em lugar algum.

No estande de tiro da fábrica, começou a praticar. Com sua inteligência aprimorada e a memória residual de um policial do metrô, acertava todos os tiros em alvos humanos, descarregando cinco cartuchos seguidos até perder o interesse no treino sem desafio.

E não era por outra razão: ele estava se sentindo confiante demais!

Esperou um pouco, mas, ao ver que o Crucifixo não aparecia, decidiu sair para comer, com o estômago vazio. O efeito do banho medicinal fora impressionante; estava totalmente recuperado, sem nenhum sinal do ferimento da noite anterior. Em compensação, a fome era intensa.

Foi novamente ao restaurante do Coronel Sanders, não por falta de opções, mas porque comida de fast-food tem alto teor calórico e podia repor a energia gasta.

Alimentado, Russell voltou à fábrica e, mais uma vez, não viu sinal do Crucifixo. Supôs que ele poderia estar espionando a rotina da namorada do filho infiel ou perseguindo algum alvo.

Pegou a pistola e treinou por mais uma hora. Mas logo desistiu: exercícios mecânicos de nível básico só serviam para passar o tempo, não trariam melhorias reais.

No suporte de armas do Crucifixo havia poucas pistolas. Aquele lugar não era seu esconderijo principal e Russell percebeu que o homem não tinha intenção de lhe mostrar tudo. Mas isso não era problema. Russell lera o romance original e sabia qual era o maior ponto fraco do Crucifixo: seu filho, Wesley!

Se existisse um escolhido do destino, naquele universo da Liga dos Assassinos, seria Wesley.

Na vida, alguns se tornam lendas, outros fracassam por completo. Você pensa que é questão de capacidade? Não, sua habilidade pode ser suficiente, mas talvez o problema esteja nos genes!

Todas as estradas levam a Roma, mas alguns já nascem lá — e, pior, como príncipes de Roma!

O mundo da Liga dos Assassinos valoriza o sangue e a linhagem. Sem a genética da adrenalina, ninguém pode ser um assassino de elite. Wesley, em apenas duas semanas, superou o esforço de vinte anos de muitos gênios; é impossível argumentar contra isso.

Mas Russell não se preocupava; ele tinha suas próprias vantagens!

Pensando em Wesley, Russell achou importante se aproximar dele. Afinal, esse rapaz mais tarde se tornaria extraordinário, sendo o mais habilidoso, depois do próprio Crucifixo. Enquanto ele ainda era um derrotado, valia a pena investir.

Era possível irritar o Crucifixo, mas não seria culpa de Russell — seria só uma coincidência! Como poderia saber que Wesley era filho do Crucifixo?

Enquanto ainda pudesse ser útil, Russell decidiu aproveitar a oportunidade!

Colocou o boné, saiu da fábrica e, seguindo a linha do metrô elevado, tentou encontrar pistas pela memória.

Sabia que o apartamento de Wesley ficava perto da linha, mas havia muitos edifícios antigos de três a cinco andares nos arredores. Ao lado da casa de Wesley deveria haver um caixa eletrônico, mas Russell já tinha encontrado mais de trinta. Wesley costumava comprar remédios para controlar a ansiedade num supermercado próximo, mas Russell já localizara cinco supermercados, todos vendendo o mesmo medicamento.

Russell ficou em silêncio.

“Tudo bem, pelo menos conheci o terreno. Se um dia for perseguido, não vou me perder em um beco sem saída.”

Olhando para a lua que surgia após o pôr do sol, desistiu de procurar por Wesley. As pistas eram poucas e, mesmo que Wesley parasse diante dele, talvez não o reconhecesse.

Afinal, ninguém disse que, naquele mundo, Wesley teria a mesma aparência do filme.

Quanto a perguntar aos transeuntes sobre o endereço de Wesley, Russell nem cogitou. O que precisava era de um encontro casual.

Com o balde de frango nos braços, vagueava sob os postes de luz, quando o telefone tocou em seu bolso.

“Droga, onde você se meteu agora?”

Russell afastou um pouco o telefone do ouvido; o grito do Crucifixo era ensurdecedor, quase ensopando seus tímpanos.

“Fiquei esperando por você na fábrica, saí para comer alguma coisa. Agora estou em...”, olhou ao redor, viu um supermercado chamado ‘THE EGG STORE’ e, ao lado, um caixa eletrônico embutido na parede.

“Certo, o importante é que está vivo. Não importa onde esteja, volte imediatamente para a fábrica. Os assassinos da Irmandade estão por perto. Fique atento.” O Crucifixo desligou logo em seguida.

Russell, ouvindo o bipe do telefone e olhando para o supermercado à frente, sentiu o coração acelerar. Seu instinto gritava que algo perigoso estava prestes a acontecer ali.

“Você tem razão, vou voltar agora mesmo!”

Mas certas situações e pessoas não se pode evitar. Mal deu alguns passos de volta, ouviu tiros dentro do supermercado.

Após uma explosão, um jovem de jaqueta azul escura saiu correndo, em pânico.

Russell encostou-se à parede, com os olhos fixos no rapaz. Embora o rosto fosse um pouco diferente do que lembrava, seu instinto dizia que era Wesley.

Um rangido estridente de pneus cortou o ar: o Crucifixo surgiu de repente, dirigindo uma van de transporte de animais, freou bruscamente ao lado de Russell.

“Droga, o que você está fazendo aqui?” O Crucifixo estava incrédulo com a coincidência.

Russell deu de ombros, mordeu uma coxa de frango do balde e deixou claro o recado.

Claro que estava ali só para comer, faria outra coisa?

Do outro lado, Wesley corria desorientado pelo estacionamento e foi levado por um supercarro vermelho de visual impressionante.

Dodge Viper SRT-10!

A tradição dos esportivos americanos é apostar na alta cilindrada. O SRT-10 era o maior exemplo disso: motor 8.4 litros, 600 cavalos de potência, torque monstruoso, tão feroz quanto uma víbora enfurecida.

Russell assentiu com a cabeça, admirado: “Esse carro é incrível, não acha?”

O Crucifixo revirou os olhos e arrastou Russell para dentro da van: “Vai dirigir, não podemos perdê-los... Mas espere, você sabe dirigir?”

“Sou razoável: acelero até o fundo, o resto é sorte!”

“O quê?!”

“Aperte o cinto, respeite as leis de trânsito e vamos à caça...” Russell colocou o cinto, o olhar tornou-se afiado como uma lâmina, e ele pisou fundo no acelerador.

[Equipando cartão de personagem: ‘BABY’. Contagem regressiva: 400 segundos. Início da contagem!]

O Crucifixo engoliu seco, instintivamente apertou o cinto. Sentiu uma força avassaladora emanando de Russell — aquela aura que só os mestres de verdade possuem.

Ali estava um verdadeiro piloto!

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[Diário do Fracasso]

Escritores se dividem em duas categorias: gênios e fracassados. Uns existem para serem gênios, outros, para fracassar.