Capítulo Quinze: Nem Mesmo os Romances Ousariam Escrever Assim

No quarto de tamanho mediano, Smith passou por dois intensos tiroteios: o primeiro com Quintana, o segundo com os corpos que agora jaziam frios no chão.

Quintana foi ao banheiro trocar de roupa e, aproveitando, alimentar o bebê faminto. Russell e Smith revistavam os cadáveres; o hotel já não era seguro, uma nova leva de atacantes poderia chegar a qualquer momento. Os dois esperavam encontrar pistas úteis nos corpos antes que outros inimigos aparecessem.

Todos os agressores usavam uniformes idênticos. Smith deduziu que eram ex-militares e encontrou indícios em suas armas de serviço.

Quintana retornou já trocada e os três partiram imediatamente, saindo de carro do hotel sem perder tempo. Os policiais mais uma vez chegaram tarde; assim que o Ford atravessou o portão, o som agudo das sirenes ecoou do outro lado da rua. No retrovisor, Russell viu mais de dez viaturas, além de dois veículos blindados de controle de distúrbios.

As portas dos blindados se abriram e duas equipes da tropa de choque desembarcaram em formação, armas em punho, capacetes reluzentes e coletes táticos, exibindo nas costas a inscrição branca em inglês.

S.W.A.T.!

Russell franziu o cenho; ele conhecia a S.W.A.T. Normalmente, não eram acionados, a menos que a situação envolvesse crimes de violência extrema contra criminosos perigosos ou organizações mafiosas.

A presença deles indicava que Russell e Smith haviam sido classificados como ameaças gravíssimas pelas autoridades superiores.

[Plim!]

[O anfitrião encontrou a S.W.A.T.; sessão de sorteio ativada. Deseja sortear agora?]

Ao menos uma boa notícia. Russell se consolou e iniciou o sorteio. Logo, o sistema lhe notificou a obtenção de um cartão de personagem.

[Cartão de Personagem: Swat (Disseram que meu recorde de 100 mortes e 0 mortes na nave de transporte era por causa de trapaça e me expulsaram do grupo. Vocês são todos uns amadores. Swat nunca trapaceia!)]

Russell: “...”

Bem feito. Cem mortes sem morrer uma vez? Se você não trapaceia, quem trapaça então?

Smith, no banco do passageiro, segurava como troféu uma pistola de aparência metálica, coletada dos corpos.

“Veja só, uma pistola modelo Nite Tac da Companhia de Armas Hannorsen, lançada há menos de seis meses. E todos eles usavam exatamente esse modelo.”

“Não vejo novidade nisso. A verdade não está óbvia?” Russell lançou um olhar e logo perdeu o interesse. Jamais ouvira falar de uma fabricante chamada Hannorsen; era uma empresa que só existia na trama. Só podia concluir que os atacantes tinham ligação com ela.

Smith concordava; não era genialidade sua, era a estupidez dos inimigos em facilitar entregando pistas.

Russell conduziu o Ford para fora da cidade. Por toda parte, havia caçadores à espreita. Teriam que passar a noite no carro. Os dois homens não se importaram; Quintana, com o bebê nos braços, se acomodou no banco de trás. Era uma mulher de sorte ingrata, satisfeita por ter um abrigo, por mais precário que fosse.

Talvez por terem enfrentado o perigo juntos, Smith começou a tratar Russell com mais camaradagem, contando-lhe de modo sucinto os estranhos acontecimentos que vivenciara.

Russell entendeu a situação e ambos ficaram intrigados com a origem misteriosa do bebê. Que identidade teria esse pequeno para atrair uma perseguição tão feroz?

Smith decidiu investigar a tal Companhia de Armas Hannorsen. Russell não quis se envolver, preferindo ficar para proteger Quintana e o bebê.

Quintana não queria que Smith arriscasse sozinho, mas ele assentiu, dizendo que só poderia agir livremente se tivesse certeza da segurança dela e da criança.

A ação ficou para o dia seguinte. Smith saiu cedo, com um plano simples: infiltrar-se na Hannorsen e improvisar a partir daí.

A simplicidade do plano deixou Russell atônito, confirmando que Smith era mesmo o protagonista do novo capítulo; só protagonistas têm esse tipo de sorte. Qualquer outro, agindo assim, já teria caído.

Smith provou ser mesmo o herói. Em meio dia, voltou com informações. O mandante do assassinato do bebê era o maior acionista da Hannorsen. O motivo era claro: impedir que o pai da criança recebesse um transplante de medula compatível pelo DNA.

Restava descobrir quem era o pai. Entregando-lhe o bebê, Smith cumpriria seu objetivo.

Segundo as pistas, o pai do bebê estava condenado por uma doença incurável e, sem encontrar doadores compatíveis, resolveu ter um filho por conta própria. Contratou três mulheres para barriga de aluguel, construiu um esconderijo seguro e colocou agentes da CIA para protegê-las.

A essa altura, tudo estava esclarecido. O acionista da Hannorsen atacou o abrigo; o bebê nas mãos de Smith era o único sobrevivente. O pai, um homem de enorme influência, atrapalhava os interesses da companhia, que agora queria eliminá-lo a qualquer custo.

Russell ficou confuso. A análise fazia sentido, mas soava como se Smith tivesse visão onisciente, algo típico de protagonistas. Nesse caso, tudo era mesmo trivial para ele.

Em poucos segundos de distração, Smith já tinha identificado o pai da criança. Pegou um jornal manchado de fezes, apontou para o rosto de um deputado coberto de sujeira e afirmou com convicção: “É ele, o deputado Lattridge!”

Russell: “E qual o motivo?”

“O poder dele é suficiente para mobilizar a CIA e ele é um ferrenho defensor do controle de armas, já discursou sobre isso diversas vezes. Se virar presidente, a Hannorsen vai à falência!”

Russell: “...”

Difícil aceitar, sua lógica é quase um delírio. Nenhum romance ousaria tanto. E esse jornal apareceu bem a calhar!

Quintana, diante da dedução fantástica do amado, apoiou sem hesitar: “Se contactarmos o deputado Lattridge, estaremos salvos?”

“Não, só pioraria. Não só a Hannorsen, mas todo o governo americano nos caçaria...” Smith respondeu, sombrio. “Você precisa fugir com o bebê e só voltar quando tudo estiver resolvido.”

“E como vai resolver? Vai enfrentar um país inteiro?” Quintana gritou, desesperada. Não queria ver Smith arriscar-se outra vez, sem perspectiva de esperança, entregando-se ao desespero.

Smith segurou-a firme, olhando-a profundamente: “Confie em mim. Eu vou dar um jeito em tudo... por vocês.”

Quintana se derreteu e os dois se abraçaram com paixão, esquecendo-se do mundo ao redor.

Quando o clima esquentava, Russell tossiu discretamente para lembrar que estava ali. Não adiantou nada; Smith, completamente entregue, beijava e acariciava Quintana com avidez. Ela, por sua vez, o envolveu como um polvo, prendendo-o com braços e pernas.

Russell: “...”

Eu deveria andar sempre com uma câmera!

“Uááááá~!”

Talvez sentindo que perderia o colo, o bebê começou a chorar alto. Quintana recuperou a lucidez e afastou Smith, assumindo o papel de mãe dedicada.

Smith olhou para ela, resignado. Aquilo era compartilhável, não?

Russell segurou o agitado Smith, exasperado: “Calma, amigo, teremos tempo de sobra para isso depois que você resolver tudo. Agora, diga seu plano. Não vai improvisar de novo, vai?”

Russell não queria se envolver, mas se Smith fracassasse, sua viagem teria sido em vão. Conferiu os cartões que possuía e decidiu ajudar.

“Agradeço, mas posso resolver sozinho...” Smith olhou para Quintana e, pela primeira vez, falou humildemente com Russell: “Cuide dela e do bebê. Não posso viver sem elas.”

Diante da humildade do durão, Russell cedeu: “Sem problemas. Vou entregá-las a você em perfeito estado. Só não esconda nada nos treinamentos.”

Smith sorriu, erguendo o punho: “Claro! Se pagar um extra, posso te ensinar uns truques. Fraldas e leite saem caro.”

Russell deu um soquinho: “Fica tranquilo, a Cruz vai pagar tudo. Quanto mais truques ensinar, mais leite pode comprar.”

Smith gargalhou, prometendo levar a Cruz à falência com suas aulas.

“Fechado. Boa sorte!”

“Pra você também!”

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[Diário do Derrotado]

Tenho orgulho de algo: nem mesmo um mestre consegue mudar de cena com tanta facilidade quanto eu.