Capítulo Sete: Entre o Orgulho e a Subida

O jovem negro sorriu ainda mais ao ouvir isso, a boca se abrindo tanto que até os dentes do fundo apareceram: “Excelente, nós estávamos pensando em ir ao bar, mas não sabemos que horas são. Se você nos disser, levamos você junto e ainda pagamos uma bebida.”

“Que coincidência, eu também estava pensando em beber algo.”

Russell sorriu, abriu a porta do carro e, em silêncio, usou o ‘Cartão de Item: M9’. Assim que a porta se abriu, o jovem negro se viu com uma pistola encostada na testa, sendo forçado a recuar passo a passo.

Os outros delinquentes, ao perceberem a virada na situação, tentaram fugir, mas não deram mais que dois passos antes de ouvirem o grito ameaçador de Russell:

“Quem correr mais rápido, leva um tiro!”

Sem alternativa, os jovens pararam, se entreolharam e, experientes, encostaram-se na parede com as mãos levantadas, formando uma fila. Nos Estados Unidos, isso é habilidade básica de sobrevivência, nada surpreendente.

“Cara, não temos más intenções, só queríamos saber as horas. Você pode abaixar a arma?” O jovem negro estava quase chorando; o objetivo deles era simples: pegar o carro emprestado e, depois, vendê-lo para conseguir algum trocado.

“Desculpem, vocês podem não ter más intenções, mas eu tenho!” O sorriso não saiu do rosto de Russell. “Tirem tudo o que têm nos bolsos. Cada um só tem uma chance. Se eu encontrar algo escondido, quem sabe, se eu ficar irritado, a arma pode disparar sozinha.”

Os delinquentes amaldiçoaram a própria sorte e, resignados, esvaziaram os bolsos, tirando moedas, canivetes, carteiras de motorista e outros objetos. Depois de expulsá-los, Russell vasculhou o que estava no chão: uma pilha de pequenas notas, a maior de vinte dólares, totalizando oitenta dólares, sem contar as moedas.

“Nem um cartão de crédito...”

Russell lamentou, mas encontrou um pequeno canivete dobrável e, para sua surpresa, uma carteira de motorista de um asiático. O dono, pelo rosto delicado, devia ser um estudante universitário frequentemente importunado pela gangue.

Russell, sem culpa, guardou a carteira de motorista para seu uso próprio. Para os americanos, os traços faciais dos asiáticos são quase indistinguíveis — basicamente, todos têm o mesmo rosto. Se colocassem Dong X Da Mu e Jay Chou juntos, ninguém saberia quem é quem.

...

Bar!

Já eram oito da noite. Russell gastou dez dólares no fast food do coronel Sanders para jantar. Para falar a verdade, nem conseguiu terminar o combo, que era enorme.

Após jantar, atravessou duas ruas e chegou ao bar. Sob o olhar descrente do funcionário, deixou uma gorjeta de dez dólares e pediu um copo de água com gelo.

A música no bar era suave. Muitos, após o trabalho, encontravam ali amigos para conversar. Russell escolheu um canto e ficou esperando a chegada da Cruz.

Ele não se preocupava em não ser encontrado. Para o melhor assassino do mundo, localizar um novato como ele era tarefa fácil.

O tempo passou. Russell tomou dois copos de água gelada, mas seu semblante permaneceu tranquilo. Queria demonstrar calma e confiança, mostrar-se paciente e sereno. Sabia que a Cruz o observava à distância, e era preciso passar a imagem de um mestre, para facilitar o encontro.

Eram truques simples de negociação, fáceis de usar e eficazes para tomar a iniciativa.

“Trim, trim... Trim, trim...”

O celular tocou. Russell olhou o número, esboçou um sorriso discreto, atendeu e levou o aparelho ao ouvido.

A voz da Cruz continuava grave, rouca e magnética. Ele falou friamente: “Droga, procurei por você duas horas e nada. Onde você se escondeu?”

Russell: “...”

...

Vinte minutos depois, a Cruz chegou ao bar com o endereço passado por Russell. Dois homens adultos, cada um com um copo de água gelada, ambos com expressão constrangida.

A Cruz: “...”

Russell: “...”

A aparência da Cruz era tão desleixada quanto a voz: barba por fazer, um tanto abatido, casaco jeans cinza, sem nada de especial. E, no entanto, esse homem de ar melancólico era o assassino mais letal do mundo. Ninguém escapava de suas mãos.

A Cruz estava sem jeito. Antes, jurara encontrar Russell facilmente, mas só achou a caminhonete vazia. Se não fosse pelo endereço do bar, ainda estaria vagando pelas ruas.

Logo, porém, esqueceu o constrangimento. Era um assassino de elite, com nervos de aço... e uma cara de pau considerável. Assumiu o sorriso de velho amigo e puxou conversa com Russell.

“Esta deve ser nossa primeira reunião formal. Prazer, eu sou a Cruz, pode me chamar assim.”

“Russell!”

A Cruz arqueou a sobrancelha: “Russell? Esse nome parece de jogador de basquete, tipo aquele pivô dos Celtics.”

“Você quer dizer o Senhor dos Anéis? Achei que fosse mencionar a Tartaruga Ninja!”

A Cruz, confuso: “Tartaruga Ninja...? Quem?”

Russell ficou sem palavras. O mundo em que estava agora era o do filme “O Procurado — O Clã dos Assassinos”, por volta dos anos 2000. A Tartaruga Ninja desse universo ainda era apenas um garoto, sem ter conquistado um triplo-duplo como MVP, provavelmente ninguém sabia quem era.

Russell agradeceu por ter habilidades avançadas em inglês. Sem elas, com seu nível de “Engrish” de internet, jamais conseguiria conversar desse jeito com a Cruz.

Depois de um bate-papo desajeitado, a Cruz foi direto ao ponto: “Vi sua luta no terraço. Impressionante, um homem comum não conseguiria aquilo... você tem talento!”

Russell entrou no jogo: “Que talento?”

“Talento para ser um assassino de elite!”

Russell: “...”

“Deve estar se perguntando por que as balas fazem curvas, por que corpos humanos podem saltar entre prédios...” Quando Russell ficou em silêncio, a Cruz continuou.

Por causa do roteirista e do diretor! — pensou Russell, mas manteve-se com expressão de dúvida: “Por quê?”

A Cruz sorriu levemente, como quem fisga um peixe.

“É uma técnica, desenvolvida para despertar o potencial humano. Com treinamento rigoroso, você também pode fazer isso.”

Russell fingiu refletir, franzindo a testa: “Parece fácil, mas nunca vi ninguém assim... na verdade, nunca ouvi falar!”

“É normal. Mesmo um gênio leva dez anos para fazer uma bala fazer curva, vinte anos para dominar totalmente a técnica.”

Russell deu de ombros: “Vinte anos... É muito tempo. Eu não aguentaria tudo isso.”

A Cruz riu, com um sorriso enigmático: “Não, um gênio precisa de vinte anos, mas você é diferente. Você nasceu para ser um assassino!”

Russell: “...”

Com que olhos você vê que eu nasci para isso? Se continuar falando besteira, eu te dou uma cotovelada!

A Cruz tomou um gole da água gelada e explicou: “No terraço, no momento mais perigoso, sentiu como se estivesse em outro estado? O coração disparou, sentiu o ar fluir claramente, o adversário parecia em câmera lenta... Não precisa negar, eu vi. No momento final, você conseguiu.”

Russell: “...”

Acho que você está enganado.

A Cruz pousou o copo, baixou a voz: “Seu coração bateu mais de quatrocentas vezes por minuto, seu sangue cheio de adrenalina. Você observa e reage muito mais rápido que uma pessoa comum. É um dom inato, pouquíssimos no mundo nascem assim — e todos são assassinos de elite. Agora entende?”

Russell acenou com a cabeça. Entendeu o que a Cruz queria dizer: assassinos de elite não têm sangue nas veias, mas adrenalina!

“Se eu não estiver enganado...” disse a Cruz, fazendo uma pausa e olhando Russell, “seu pai ou sua mãe, um deles deve ter sido um assassino de elite. Seu talento vem daí.”

Russell ficou pasmo. De fato, seus pais eram assassinos, mas, desculpe, o cotidiano deles era jogar mahjong e cobrar aluguel, nada de elite.

“Pelo visto, acertei!”

Não, foi só imaginação sua!

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[Diário de um Fracassado]

Ótimo, quando eu fracassar com esse, já posso começar outro.