Capítulo Treze: Eu Gosto de Cães

Serviço de Receita Interna! O nome completo é Serviço de Receita Interna, o órgão fiscal dos Estados Unidos, subordinado ao Departamento do Tesouro.

Este departamento é extremamente poderoso, muito poderoso mesmo!

Como é de conhecimento geral, existem três coisas no mundo que jamais se deve fazer: proibir bebidas no país dos russos, traficar drogas na China, ou sonegar impostos nos Estados Unidos.

Os americanos têm um ditado: só a morte e os impostos são eternos!

Nos Estados Unidos, sejam rendimentos legais ou ilegais, até mesmo ganhos do submundo, todos devem ser declarados ao Serviço de Receita Interna.

Serviço de Receita Interna: Não importa o que você faz, o meu dinheiro não pode faltar nem um centavo!

Isso mesmo, eles são assim de arrogantes!

O Serviço de Receita Interna é considerado onipresente nos Estados Unidos, sendo conhecido como ‘o departamento governamental mais temido do país’, com poder de intimidação superior ao do Departamento de Defesa e da Agência Central de Inteligência. FBI, CIA, DEA e outros órgãos, diante deles, não passam de aprendizes.

A origem do Serviço de Receita Interna remonta à época da Guerra Civil Americana. Naquele tempo, o conflito entre o Norte e o Sul era intenso e o orçamento militar estava apertadíssimo. O presidente Lincoln percebeu que, sem dinheiro, não havia como sustentar a guerra, então ordenou ao departamento de impostos que arrecadasse fundos em ritmo acelerado, para subsidiar o esforço militar.

Os pobres funcionários do departamento de impostos iam cobrar os tributos, mas eram enxotados sob a mira de armas. Assim, sob autorização de Lincoln, o Serviço de Receita Interna nasceu em resposta ao chamado da época.

O Serviço de Receita Interna tem o direito de cobrar impostos armado. Diante de contribuintes violentos e relutantes, eles não hesitam: se você tem uma arma, eles têm canhões!

Com a arrecadação bem-sucedida, Lincoln conseguiu fundos militares em abundância e venceu a guerra.

Então, você pensa que a vitória do Norte se deu graças ao recrutamento de muitos escravos? Que Lincoln foi assassinado porque os donos de escravos do Sul não aceitaram a derrota? Que foi uma questão de interesses de classe e conflitos políticos?

Ah, você ainda é muito ingênuo!

A partir de então, o Serviço de Receita Interna adotou um estilo impiedoso de cobrança: prefere agir do que conversar, e qualquer desentendimento vira tiroteio. Dos seus 110 mil funcionários, 40 mil são forças armadas, com equipamentos de ponta e capacidade de combate comparável a uma divisão de montanha do exército.

Nos Estados Unidos, a maior organização armada é o Exército, seguida pela Guarda Costeira, e em terceiro lugar, o Serviço de Receita Interna. Nas produções cinematográficas americanas, o FBI costuma ser ridicularizado para ressaltar a grandeza do protagonista, mas nunca se viu um filme satirizando o Serviço de Receita Interna — esse é o nível do seu poder de intimidação.

Munido de um bilhete de facilidades concedido por um ex-membro do Serviço de Receita Interna, Russell aproveitou para sacar dois mil dólares antes de pegar a estrada. O antigo colega havia exaltado tanto o senhor Smith, que Russell não tinha dúvidas de que era alguém de peso — mesmo que não fosse tão impressionante, certamente não ficava muito atrás.

Assim, Russell alugou uma Ford F-150 de uma concessionária de carros usados e partiu rumo ao estado vizinho. Como o telefone do senhor Smith estava desligado, Russell seguiu diretamente, para evitar mal-entendidos. O amigo escreveu uma carta de próprio punho e anexou uma bala estriada, um código secreto entre dois homens de meia-idade.

***

A cidade onde o senhor Smith vivia não era tão próxima. Russell dirigiu rumo ao sudoeste, passando o dia inteiro na estrada até chegar ao destino à noite.

Mesmo com habilidades avançadas de direção, ele não conseguia compensar o péssimo desempenho da velha Ford. Talvez por falta de manutenção, os pneus tinham pouca aderência.

O mercado de aluguel de carros nos Estados Unidos é vasto. Russell escolheu uma empresa de reputação duvidosa, que na verdade vendia os carros em vez de alugá-los. O comprador não precisava comprovar identidade nem lidar com burocracias — era dinheiro na mão e carro na outra, sem perguntas.

Esses carros baratos e usados vinham quase sempre de origens duvidosas e já tinham passado por muitas mãos, tornando impossível rastrear sua procedência. Como o velho Ford que Russell dirigia — se carro fosse amante de homem, este seria um ônibus cheio de experiência.

No caminho, Russell foi parado por uma blitz policial, mas saiu ileso graças a uma carteira de habilitação adquirida com pequenos criminosos e ao rosto asiático, que para os americanos parecia igual a tantos outros. Assim, passou facilmente.

A casa do senhor Smith ficava num lugar afastado, e Russell só a encontrou graças à ajuda de um grupo de delinquentes locais. Eles não só indicaram o caminho de graça, como ainda insistiram em lhe dar o troco que tinham no bolso, chorando de emoção. Russell, honesto, recusou de início, mas diante do choro insistente, acabou aceitando.

Bater à porta de um assassino no meio da noite não pareceu a melhor ideia; o sujeito poderia estar escrevendo um romance e, se interrompido, poderia não conseguir atualizar o texto — as consequências seriam graves.

Russell pensou em apenas sondar o local e voltar no dia seguinte com frutas, como presente, aproveitando os dois mil dólares que ganhou do amigo. Ele considerou que americanos eram muito formais — frutas bastariam, o gesto valia mais do que o presente. Pretendia levar os cumprimentos sinceros do velho amigo.

A casa do senhor Smith ficava num prédio abandonado nos arredores da cidade, cujas paredes descascadas denunciavam o abandono; só um sem-teto moraria ali.

Russell percebeu algo estranho. Não era pelo local insalubre — Smith, sendo um assassino, provavelmente preferia lugares ermos e discretos. Mas o que faziam cerca de dez vans pretas Buick paradas em frente? O senhor Smith estaria promovendo uma festa de lingerie?

Impossível. Homens de terno e gravata, postados do lado de fora, usavam óculos escuros mesmo à noite — ou eram cegos, ou vendedores de seguros. Considerando que não tinham cães-guia, a segunda opção parecia mais provável!

Estava claro que a situação de Smith não era boa — haviam cercado sua casa.

Alguns dos homens de terno notaram o Ford suspeito. Dois vieram na direção de Russell, enquanto os demais colocaram a mão dentro do paletó — todos estavam armados.

BANG! BANG! BANG...

Vários tiros ecoaram do prédio. Russell praguejou baixinho, pisou fundo e acelerou, fugindo do local. Os dois homens de terno nem tentaram persegui-lo, voltando para seus postos.

Russell não foi embora. Deu a volta e estacionou a Ford sob a sombra de uma árvore. Os tiros no prédio continuavam, mas agora, em vez de contínuos, tornaram-se espaçados. Se não fosse um inimigo torturando cadáveres, então Smith acabava de protagonizar um massacre.

Os homens de terno deixaram a vigília, sacaram as armas e invadiram o prédio, recomeçando o tiroteio.

Russell não pensou em ajudar — contou o número de vans Buick estacionadas e, se todas estivessem cheias, o número de inimigos seria assustador. Ele não queria arriscar a vida por um desconhecido que nem conhecia.

O tiroteio voltou a se intensificar, depois cessou abruptamente, como o silêncio que sucede ao clímax.

***

Duas figuras saíram correndo do prédio, um homem de sobretudo preto e uma mulher encapuzada, cujos rostos eram impossíveis de distinguir na escuridão. Eles desapareceram em um beco próximo, seguidos por mais de vinte homens armados, liderados por um baixinho furioso, que xingava enquanto corria atrás deles.

Russell coçou o queixo. Talvez... ele pudesse atacar pelas costas.

O homem em fuga era Smith, de aparência fria e enigmática, um daqueles rostos que sugerem uma vida cheia de histórias. Ninguém sabia sobre seu passado, mas ele carregava um semblante de quem já viu de tudo.

Smith estava passando por dias difíceis. Por um momento de compaixão, acabou envolvido numa conspiração.

Não era um homem de bom coração, tampouco aspirava ser herói. Mas ao ver uma mulher grávida de oito meses sendo perseguida por bandidos armados, não conseguiu evitar e interveio.

Num tiroteio caótico, a mulher entrou em trabalho de parto e não sobreviveu, restando apenas o bebê recém-nascido.

Smith pensou que tudo terminaria com a morte da mulher, sem intenção de se envolver mais. Descobriu, porém, que o alvo não era ela, mas o bebê. Incapaz de abandonar o recém-nascido à própria sorte, buscou ajuda de sua amante.

O bebê precisava de leite materno; Smith não podia oferecer, mas sua amante, a prostituta Quintana, podia. Ela foi arrastada para a confusão e levada à casa nos arredores da cidade.

Logo vieram os inimigos, e Smith, em cena espetacular, enfrentou cinquenta homens armado apenas com sua precisão de tiro, escapando junto com a amante e o bebê.

Escondidos no beco escuro, Smith achou que havia despistado os perseguidores, mas o baixinho líder já estava preparado, vindo com um cão de caça.

O latido feroz ecoava no beco, acompanhado de passos apressados, criando uma atmosfera sufocante.

— Atira naquele cachorro, rápido! — sussurrou Quintana. Sem isso, não conseguiriam escapar.

Smith recusou prontamente:

— Não, eu gosto de cachorros.

Quintana ficou perplexa. Você amar cachorros não é problema, mas o cachorro não sabe disso!

***

[Diário do escritor fracassado]

Meu editor me disse para não virar a noite escrevendo, para cuidar da saúde. Assim, se eu fracassar, pelo menos posso ir trabalhar na construção civil.