Capítulo Dezoito: Smith Cenoura Versão Avançada

Bam! Bam! Bam!

Dentro da fábrica, o som dos disparos da M4A1 ecoava incessantemente, e a cada estampido mais um membro da equipe de operações especiais caía. Não importava onde eles se escondessem, nem a robustez das barreiras usadas como proteção: as balas atravessavam tudo e acertavam suas cabeças com precisão mortal.

Um dos agentes viu claramente um colega ser atingido na cabeça e tombar, o corpo caindo bem ao lado de seus pés. O mais inacreditável era que o projétil havia atravessado uma placa de aço às suas costas, com pelo menos cinco centímetros de espessura.

Bam!

Com mais um tiro, esse agente, ainda atordoado e sem entender o que acontecia, também tombou, sem jamais descobrir o que, de fato, estava ocorrendo.

Dizem que trapacear é um prazer momentâneo, e Russell não podia discordar: realmente era muito satisfatório. E o que dizer dessa lendária equipe especial? Equipamento de ponta, comunicação eficaz, tática refinada... Nada disso adiantava diante de um verdadeiro trapaceiro: era um alvo eliminado por disparo.

Russell nem precisava mirar: bastava apontar para a posição do alvo, por cima de qualquer obstáculo, e apertar o gatilho. As balas corrigiam automaticamente a trajetória e acertavam a cabeça do inimigo.

Era um desperdício, pensou Russell. O poder da “Carta de Personagem: SWAT” era monstruoso, devia ser guardado para os assassinos da Irmandade, para que soubessem o que significa ser um verdadeiro trapaceiro. Mas logo abandonou o pensamento: não tinha cartas melhores à disposição e, sem ela, não sobreviveria ao dia, quanto mais pensar na Irmandade.

“Retirada! Repito, retirada!”

Das três equipes SWAT, totalizando quinze homens, mais da metade já havia caído. O líder ordenou a retirada: não sabia onde estava o inimigo, apenas que seus companheiros continuavam morrendo. Se não saíssem logo, seriam exterminados.

O comandante jogou uma granada de fumaça e, assim que a névoa espessa tomou conta do ambiente, liderou a fuga. Mas seu pesadelo se concretizou: a fumaça não obstruiu em nada a visão do atirador. Os agentes continuavam caindo, um a um.

Mesmo os mais resistentes psicologicamente começaram a ser tomados pelo medo. Os últimos três ao lado do comandante, sob a sombra da morte, ignoraram as ordens e atiraram desesperadamente para dentro da fumaça.

Bam! Bam! Bam!

Três tiros, três crânios destroçados, três corpos tombando pesadamente.

Restava apenas o líder. Ele parou de correr inutilmente e, com a arma em punho, disparou furiosamente contra a fumaça. Um carregador acabou, ele imediatamente colocou outro, mantendo o dedo no gatilho até esvaziá-lo completamente.

Ao colocar o terceiro carregador, houve um movimento na fumaça: Russell, vestindo o uniforme tático da SWAT, surgiu a passos largos.

O comandante murmurou uma prece: “Que Deus me ajude. Não temo que apareça, só temo que continue escondido.” Ergueu as duas mãos e atirou em rajada contra Russell. As balas o fizeram recuar passo a passo, até desaparecer novamente na fumaça.

No instante seguinte, Russell saiu novamente, caminhando com segurança.

“Maldição, que criatura é essa?!”

A mente do comandante já estava esticada ao limite. Ao ver aquilo, teve um colapso, esvaziando o carregador aos gritos.

Uma rajada de balas, poucas atingindo Russell devido ao recuo da arma. Ele apenas cambaleou, continuando a avançar. Capacete, óculos de proteção, máscara — uma figura sem rosto, como a própria morte, espalhando terror e desespero.

Clac! Clac! Clac!

A munição da metralhadora acabou. O comandante sacou a pistola M1911 do coldre e disparou as sete balas de uma vez. Os projéteis de 11,43 mm, que normalmente causariam estragos enormes, nem sequer deixaram marcas em Russell. Ele apenas balançou o corpo e já estava diante do comandante.

“Monstro, morra!”

Totalmente desnorteado, o comandante sacou uma granada, arrancou o pino e a lançou com força contra Russell. Se estivesse sóbrio, jamais teria feito isso: estavam perto demais, ele próprio seria atingido.

Russell olhou para o temporizador da carta, restando apenas sessenta segundos. Estendeu a mão e pegou a granada lançada em sua direção. Sob o olhar aterrorizado do comandante, ele encostou o explosivo no próprio rosto.

BOOM!!!

Uma explosão ensurdecedora, labaredas rugindo. O comandante foi arremessado pelo impacto, chocando-se violentamente contra a parede de concreto. Estilhaços cravaram-se no abdome e nas pernas. Mesmo atordoado, sentiu a dor lancinante até os ossos, caindo ao chão aos gritos.

Aos poucos, o medo extremo o fez silenciar. Viu apenas um par de botas diante de si e, ao erguer os olhos, deparou-se com Russell, ileso.

“Monstro...”

Crac!

Após exterminar toda a equipe da SWAT, Russell deixou a fábrica, levantou a M1911 que havia recolhido e recarregado, e atirou casualmente em cinco direções diferentes. Apesar da aparente aleatoriedade, eliminou os cinco atiradores do grupo de apoio. A SWAT estava aniquilada.

Russell abriu um dos carros blindados; o operador de rádio já havia sido morto, atingido através das paredes com precisão. Ele recolheu os equipamentos úteis, pegou uma caixa de munição 9mm para a M9 e destruiu os três blindados restantes com granadas.

Quando voltou à fábrica, o tempo da “Carta de Personagem: SWAT” havia se esgotado. Sua aparência voltou ao normal.

“Só três minutos, é realmente uma pena. Se fosse permanente, poderia abusar para sempre. E, sinceramente, o trapaceiro da SWAT deixa a desejar: não dá para voar, atravessar o solo ou ter munição infinita. Numa luta contra zumbis, seria complicado.”

...

Russell abriu a porta do esconderijo de Smith e sentiu um calafrio, desviando o corpo apressadamente. Quintana, não se sabe de onde, arranjara um machado de bombeiro enferrujado e, assim que a porta se abriu, desceu o golpe.

Por ter se esquivado a tempo, o machado acertou o vazio e Quintana tropeçou dois passos à frente. Russell revirou os olhos, irritado, e deu um chute certeiro no traseiro da deusa, fazendo-a cair de cara no chão.

Quintana se levantou, suja e desajeitada, mas não ficou nem um pouco brava. Pelo contrário, abraçou Russell com entusiasmo: “Que bom que está vivo, que maravilha! Ouvi tiros lá fora, depois explosões, achei que você tivesse morrido!”

“Pois é, quase morri com o seu machado,” respondeu Russell, ainda assustado ao olhar para a arma enferrujada. “Se não morresse, pegava tétano.”

Quintana ficou constrangida: “Desculpa, achei que quem estava abrindo a porta era...”

“Deixa pra pedir desculpas depois. Aqui não é seguro, precisamos sair agora.”

Russell ajudou Smith, Quintana pegou o bebê, e os quatro subiram na caminhonete Ford, deixando aquele lugar de uma vez. Generosamente, Russell deu a Smith uma pistola M1911 e três carregadores. Se encontrassem inimigos, dependia do desempenho de Smith.

Das cartas restantes, só havia uma de combate: “Carta de Habilidade: Tempo de Bala”. Russell, com pavor de ficar sem poder de fogo, já pensava em como conseguir mais recursos.

A caminhonete entrou na rodovia que levava à cidadezinha do interior. Estrada típica dos Estados Unidos: fora das cidades, quase não havia carros. Quintana, exausta, dormiu abraçada ao bebê. O dia de medo e ansiedade cobrara seu preço.

Russell também estava exausto, querendo largar o volante e dormir profundamente. Precisava de um cigarro para se manter acordado, mas nenhum dos três adultos do carro era fumante e, é claro, o bebê muito menos.

Russell umedeceu os lábios e murmurou: “Sistema, usar ‘Carta de Item: Cenoura’!”

Não tinha cigarro, mas havia uma cenoura. Russell pegou e, com naturalidade, levou à boca. Antes que pudesse morder, Smith sentiu o cheiro e acordou de repente.

“Você acordou?”

Smith não disse nada, apenas pegou a cenoura da mão de Russell e a devorou.

Russell ficou sem palavras.

“Está deliciosa, onde comprou?” Em poucos segundos, Smith terminou a cenoura, lambendo os lábios, e parecia querer mais. Não sabia se era impressão, mas Russell achou que a cenoura tivesse efeito curativo — só assim para explicar o súbito ar saudável de Smith.

[Ding!]

[O anfitrião encontrou o personagem Smith: Versão Avançada da Cenoura. Sorteio ativado. Você ganhou duas chances. Deseja sortear agora?]

Mas que absurdo, pensou Russell. Só porque comeu uma cenoura? Nem se transformou, como assim versão avançada?

Russell não entendia por que Smith podia ativar o sorteio de novo. Pela lógica de suas experiências anteriores, cada pessoa só podia ativar uma vez.

Ou será que, com a cenoura, Smith era considerado outro personagem? Um com e outro sem cenoura?

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Tudo mentira. Os rumores eram falsos. A capa não foi feita por acaso; foi criada por mim, após assinar o contrato, usando o assistente de escritores.

Este novato se sente enganado... No fim, a vida sempre encontra um jeito de dar um golpe neste gatinho.