Capítulo Dezesseis: Como você me encontrou aqui?

Smith saiu sozinho; embora tenham se conhecido por pouco tempo, Russell reconhecia nele um homem íntegro. Estender a mão para um bebê sem qualquer vínculo de sangue, arriscar a vida por uma mulher amada—não se podia exigir mais desse homem.

Diante do pedido de Smith, Russell jurou em seu coração que, aconteça o que acontecer, devolveria Quintana e o bebê sãos e salvos a ele.

Russell vagou de carro pelos arredores da cidade, abasteceu o veículo e foi ao supermercado comprar itens essenciais para o bebê. Smith era tão pobre que nem tinha dinheiro para fraldas; até suas armas e munições eram achadas em corpos de inimigos.

Era possível que esse sujeito fosse mesmo um assassino?

“Para onde vamos agora?”, perguntou Quintana, inquieta, pensando em Smith.

Russell a tranquilizou: “Qualquer lugar serve. Se estiver cansada, tente dormir um pouco; quem sabe, ao acordar, Smith já tenha voltado.”

“Mas estamos sem rumo, será que Smith consegue nos encontrar?”, Quintana trocou a fralda do bebê e o beijou.

“Claro, ele é um profissional…” Russell interrompeu-se, lembrando-se do crucifixo nada confiável; ficou sem palavras.

Quintana percebeu a hesitação dele e perguntou, desconfiada: “Tem certeza?”

Russell deu de ombros: “Estou brincando. Deixei meu número com ele, Smith vai ligar pra mim.”

...

A situação de Smith não era nada boa; a gravidade dos acontecimentos superou suas expectativas.

Logo após se separar de Russell, foi perseguido pela Companhia de Armamentos Hanmossen; o líder baixinho era obcecado, fracassando repetidamente e determinado a matar Smith pessoalmente.

Esses homens lhe causaram muitos problemas, mas apenas isso; Smith conseguiu fugir deles e contactou o senador Lattridge.

O senador concordou em se encontrar com Smith, ambos se reuniram num avião; o senador estava gravemente doente, à beira da morte, e o bebê nas mãos de Smith era sua única esperança.

Se tudo terminasse ali, bastaria entregar o bebê ao senador e todos ficariam felizes.

Infelizmente, o senador Lattridge era um político, o favorito entre os candidatos democratas à presidência—alguém assim jamais arriscaria seu futuro por Smith.

Naturalmente, a resposta era não!

Lattridge confiava mais em sua própria habilidade política; ao saber que o refúgio seguro fora destruído e que todas as mães de aluguel haviam morrido, ele imediatamente entrou em contato com o grande acionista da Hanmossen, buscando um acordo. Se recuperasse o bebê sobrevivente e recebesse apoio para a presidência, usaria seu poder para facilitar a vida da empresa.

Por exemplo, flexibilizando as leis sobre armas, permitindo ao público comprar metralhadoras para caçar!

Quanto às suas propostas de restrição de armas e promessas feitas em discursos, diante do poder e da sobrevivência, nada valiam; ele as esquecia completamente.

Claro, os discursos continuariam, e as propostas de restrição de armas também; afinal, como conquistar votos?

Lattridge jamais considerou Smith, vendo-o apenas como um homem de sorte, talvez esperto, e mandou a CIA enganá-lo para entrar no avião.

Smith, azarado, deparou-se no avião com o grande acionista da Hanmossen e o obstinado líder baixinho; agiu primeiro, tomou o senador como refém e recuou para o compartimento de carga.

“É inútil. Estamos a sete mil metros de altura, com dezenas de seguranças lá fora. Não há para onde fugir!” Lattridge, amarrado à porta pelo Smith, tentou convencê-lo.

Não temia ser morto; se morresse, Smith também estaria acabado.

“Mesmo que seja só por você, deveria pensar melhor. Vejo que é habilidoso; o futuro presidente ainda precisa de um guarda-costas pessoal…”

“Cale-se!”

Smith fitou o senador com raiva: “Não é por mim, mas por aquela mulher e o bebê. Se eu te matar, ninguém mais irá persegui-los.”

“O quê, ficou louco!?”

O senador ficou paralisado; percebeu que Smith não estava brincando, mas era absurdo que dois miseráveis fossem comparados à sua própria vida!

“Não estou louco!” Smith apontou a arma para a cabeça do senador: “Sua morte causaria indignação, sua proposta de restrição de armas seria apoiada pelo povo, o Congresso aprovaria a lei, seu desejo seria realizado.”

Ao ouvir isso, Lattridge ficou perturbado; achava que Smith tinha uma visão equivocada dos Estados Unidos.

A tão falada restrição de armas era apenas um slogan, algo usado por candidatos para conquistar votos; o país era movido por capitalistas que lucravam com armas—banir armas era impossível, todos sabiam disso.

Diante do cano escuro da arma, o senador percebeu que se não dissesse algo, nunca mais falaria.

Como político habilidoso, confiava em sua oratória e já fora treinado pela CIA sobre como agir em caso de sequestro; analisou o padrão mental de Smith, assumiu sua expressão oficial de discurso.

“Pode atirar! Espero que minha morte devolva alguma dignidade ao país; o povo precisa de segurança, e minha morte será o marco para acabar com a violência das armas…”

Lattridge assumiu uma postura heroica, como se estivesse pronto para o sacrifício; no fundo, estava convencido de que Smith, um marginal da base da sociedade, seria tocado por sua integridade e, considerando que era candidato à presidência, talvez Smith se tornasse seu fiel seguidor.

Pensando assim, Lattridge assentiu profundamente: “Vamos, atire! Estou pronto para…”

Bang!

Smith deu um tiro na cabeça do senador, desprezando: “Idiota, acha que sou um tolo?”

O disparo alarmou todos no avião; perceberam que o senador estava morto e começaram a atacar a porta desesperadamente, mas o corpo bloqueava a entrada—sem danificá-lo, era impossível entrar.

Eliminando o futuro presidente, Smith iniciou sua fuga; encontrou um paraquedas e saltou de sete mil metros de altura.

Os seguranças furiosos também pegaram paraquedas e saltaram atrás dele; com o senador morto, seus futuros estavam arruinados, e queriam matar Smith para compensar.

No alto, mais de dez homens iniciaram um tiroteio intenso...

...

O som do pneu raspando no chão ecoou; Russell parou o Ford diante de uma fábrica abandonada. Ao redor, tudo era aberto; sem edifícios altos ou moitas para esconder alguém, não havia risco de snipers, facilitando a proteção de Quintana e do bebê.

“Vamos esperar aqui por notícias de Smith. Tenho a sensação de que ele vai ligar em breve.”

Russell falou como se tranquilizasse; na verdade, não tinha sensação alguma, só podia garantir porque sabia que Smith era o protagonista. Com anos de experiência em filmes, sabia que o final era geralmente feliz; mesmo em tragédias, o protagonista morre nos braços da heroína.

Russell estacionou o carro no galpão, encontrou um local escondido para Quintana e o bebê, e foi para outro ponto, observando se havia alguém suspeito por perto.

Logo, ouviu o som de algo caindo do céu; olhou para cima, surpreso. No chão, ninguém suspeito, mas no ar, sim.

Vários homens de preto com paraquedas caíam como bolas; não abriram os paraquedas, aterrissando com poses espetaculares—todos viraram panquecas ao tocar o solo. O mais próximo caiu a menos de dez metros de Russell, o impacto o assustou.

“Amigo, olha minha mão, quantos dedos?”

“Repita comigo: dois!”

Sem resposta; devia estar morto. Russell correu para dentro do portão de ferro, não queria ser esmagado.

Cinco minutos depois, um paraquedas branco pousou suavemente a cerca de quinhentos metros; o homem viu a fábrica e veio cambaleando.

Russell segurou firme a M9, só disparando quando o homem se aproximou… mas não atirou, pois era Smith.

Ao ver Russell, Smith sorriu tristemente, segurando o ombro ferido, e caiu sem forças. Na batalha aérea, fora atingido; estava no limite.

Russell correu e o ajudou a levantar: “Inferno, como diabos você veio parar aqui?”

Smith respondeu: “Quer aprender? Vai ter que pagar!”

Russell: “…”

Dinheiro não era problema, mas esse comportamento deixava o crucifixo envergonhado!

Sangue escorria entre os dedos de Smith; seu rosto estava pálido, extremamente fraco, apoiado por Russell enquanto entravam na fábrica.

Quando Russell o acomodou, Smith já estava inconsciente; Russell verificou e viu que o tiro acertara o braço direito, mas felizmente não atingira o osso, apenas arrancara um pedaço de carne.

Mesmo assim, se não estancasse logo o sangue, Smith morreria.

Russell só tinha um “curativo absorvente”, inútil nesse caso; usou água do carro para limpar o ferimento, rasgou a manga da camisa e fez um torniquete.

Quintana ouviu o barulho, viu que era Smith, e correu com o bebê; ao ver Smith ferido, chorou sem parar. Russell confirmou que não havia risco de morte, acomodou-o no banco do carona e acelerou para sair.

O motor rugiu, Russell pisou fundo, o Ford disparou para fora da fábrica, e trinta segundos depois voltou ainda mais rápido.

Estavam cercados: quatro carros blindados bloqueavam a saída.

S.W.A.T!