Capítulo Quarenta e Seis: Confirmação da Identidade, Organização das Pistas

Vila Prosperidade!

Uma pequena cidade mineradora situada no Arizona, que, quando comparada à capital do estado, Fênix, ou às mundialmente famosas Grand Canyon e Represa Hoover, não passava de um nada, tão insignificante que podia ser facilmente ignorada.

A vila ficava em meio ao deserto, distante cerca de duas horas de carro da cidade grande mais próxima. Atualmente, contava com pouco mais de trezentas famílias e uma população inferior a mil habitantes.

O envelhecimento populacional era agravado pela saída de jovens e adultos em busca de melhores oportunidades, mas a verdadeira razão para a decadência da vila estava no colapso de sua economia.

Prosperidade nasceu como um assentamento minerador há poucas décadas. Tudo começou com uma mina; devido à necessidade de mão de obra, o local se transformou em uma vila.

O próprio nome da vila dava pistas: durante certo período, a mineração trouxe prosperidade. Mas, como nenhuma jazida é inesgotável, era natural que, com o passar do tempo, a vila começasse a definhar.

...

Russell percorreu a vila de moto. Embora não houvesse muitos moradores, a área ocupada era surpreendentemente grande; caminhar por toda ela levaria pelo menos um dia inteiro.

Através de anúncios de mudança colados pelos postes, Russell ficou sabendo de várias informações sobre a vila. Suas lembranças sobre os “Monstros de Oito Patas” eram escassas; conhecia ainda menos sobre o cenário da vila. Precisava observar e ouvir mais.

Ao dar uma volta pela vila, Russell ao menos conseguiu se familiarizar com o terreno. Em seguida, guiou a moto de volta para casa, seguindo a numeração das casas.

O endereço estava claramente escrito em sua carteira de motorista. Russell pensava que sua família teria uma condição modesta, mas, ao chegar ao local, percebeu que era exatamente o contrário: sua família era rica, muito rica.

Uma mansão de três andares, com um amplo jardim à frente, árvores e flores distribuídas harmoniosamente.

Russell conferiu a carteira de motorista para se certificar de que aquela era mesmo sua casa, só então estacionou a moto na garagem. Não queria ser confundido com um invasor e acabar levando um tiro do dono legítimo.

Seus temores, porém, logo se mostraram infundados. Ao caminhar em direção à casa, um pequeno buldogue francês, preto e branco, saiu correndo pela portinhola, saltitando ao redor de suas pernas.

“Cãozinho, qual é o seu nome... Ah, quase esqueci, você é um cachorro de verdade, não um sistema idiota.” Russell pegou o buldogue no colo. O animal latiu algumas vezes, esticando o pescoço para se aproximar dele.

A porta estava destrancada, o que era uma boa notícia, já que Russell não levava nenhuma chave. Mas também era uma má notícia: mesmo com identidade legal, ele não tinha recordações e não sabia como se portar diante das pessoas que encontrasse.

“Moleque safado, resolveu voltar para casa? Sumiu o dia inteiro, saiu por aí correndo de moto de novo, foi?”

Vinda provavelmente da cozinha, uma senhora idosa apareceu, de avental e cigarro na boca. O visual era elegante, com cabelos ondulados e maquiagem discreta; a sombra lilás nos olhos denunciava que ela não aceitava a idade, ao menos de espírito ainda era jovem.

Russell ficou confuso. A senhora era branca; ele, claramente asiático. Como o destino os teria unido como família?

Seria ele mestiço?

Mas não parecia.

Sem saber como chamá-la, Russell franziu o cenho e fez uma expressão de dor de cabeça. Aproximou-se, tirou o cigarro da boca dela e apagou-o no cinzeiro.

“Nessa idade, é melhor fumar menos, nem que seja por você mesma.”

Dizendo isso, subiu as escadas abraçado ao buldogue — em geral, seu quarto deveria ficar no segundo andar.

A senhora não gostou nada e gritou: “Seu moleque, devia me chamar de tia Gladys!”

“Está bem, tia Gladys!”

“Já vou servir o jantar, não suba agora!”

“Guarde minha parte, eu como depois.”

Ouvindo a resposta vinda do andar de cima, Gladys balançou a cabeça e murmurou: “Adolescentes rebeldes são insuportáveis. Esse garoto está cada dia mais malcriado!”

Russell procurou pelo quarto no segundo andar, mas não encontrou. Sem saber o que fazer, foi salvo pelo buldogue, que latiu furiosamente para o teto. O quarto, afinal, ficava no sótão, acessível apenas por uma escada retrátil.

O cômodo estava desarrumado, roupas sujas jogadas pelo chão e um cheiro típico de alojamento masculino, originado das meias sujas num canto.

Russell abriu a janela para arejar o ambiente e tratou de arrumar tudo, jogando as fontes do mau cheiro no lixo.

O sótão, com menos de vinte metros quadrados, ainda possuía um banheiro próprio. O restante do espaço era ocupado por estantes de livros, guarda-roupa, uma cama de solteiro e uma escrivaninha com computador, deixando o ambiente um tanto apertado.

Russell ligou o velho computador, demorando uma eternidade para inicializar. Sem encontrar as informações que queria nas pastas, foi remexer nas estantes. Teve sorte: encontrou cinco diários. Através dos registros esparsos, começou a entender sua própria história.

Primeiro: Gladys não tinha laços de sangue com ele. Seus pais biológicos eram chineses, trabalhadores da mina McCormack, mortos num acidente de trabalho quando Russell ainda era criança.

O dono da mina, senhor McCormack, o adotou. Meio ano antes, McCormack falecera, e, antes de morrer, pedira à irmã, Gladys, que cuidasse do garoto.

Gladys não tinha filhos e vinha criando Russell esse tempo todo. Ele morava ali desde então, e até o buldogue francês, chamado “Bruce”, fora batizado por ele.

Constava nos diários que Russell gostava muito de ler histórias em quadrinhos do Batman naquela época...

Bem, essa foi a vez em que o Batman foi mais injustiçado!

Russell fechou o diário, ainda espantado. Afinal, sua família possuía minas. Mesmo sendo filho adotivo, teria direito a parte da herança. E só parte, pois o senhor McCormack tinha um filho engenheiro que partira para a cidade grande há dez anos.

Fragmentos de memória vieram à tona. Se não estava enganado, o protagonista da história era justamente esse engenheiro, o tal do bigodinho, que havia saído de casa há dez anos.

O lampejo logo se apagou. Com medo de esquecer, Russell anotou todos os detalhes dispersos no diário. Ainda não sabia qual era a missão naquele mundo, mas tudo girava em torno das aranhas, já que o filme original era um terror com monstros aracnídeos.

A causa do desastre — a mutação coletiva das aranhas — vinha de uma substância química desconhecida, transportada num caminhão.

Russell anotou no diário o nome “Superfertilizante Dourado”, pois as aranhas cresciam como se tivessem tomado hormônios. Dar esse nome fazia sentido.

Sim, o lendário Superfertilizante Dourado, disputado por africanos e japoneses!

Superfertilizante Dourado! Criador de aranhas! Mina! Shopping center!

Russell rabiscou essas palavras-chave, tentando reconstruir a trama a partir das lembranças fragmentadas.

Mas, infelizmente, assistira ao filme pulando cenas, motivado principalmente pela bela Ashley.

Não era simples atração física... bem, na verdade era, mas ele preferia acreditar que era só admiração pela atriz!

Por isso, não conseguia remontar o enredo completo, mas as palavras-chave bastavam.

Filmes de monstros terminam sempre do mesmo jeito: ou eles destroem a humanidade, ou a humanidade destrói os monstros. No caso dos Monstros de Oito Patas, as aranhas morriam numa explosão na mina. Portanto, Russell deduziu que sua missão seria exterminar as aranhas — ou, talvez, garantir que alguém sobrevivesse ao ataque.

“Russell, seu jantar está na cozinha. Não esqueça de lavar o prato.”

“Obrigado, tia Gladys! Vou tomar um banho e já desço.”

Russell fechou o diário, decidido a visitar a mina no dia seguinte, passar na casa do criador de aranhas e ir ao shopping. Claro, não podia esquecer a linha da Ashley — a missão mundial talvez começasse pelo protagonista ou pela policial. Como o engenheiro ainda não havia voltado, a policial era a candidata mais provável.

Abriu o guarda-roupa para pegar uma roupa limpa e deparou-se com uma pistola M9. Era uma das cartas de equipamento do mundo da Liga dos Assassinos. Pensou um pouco e trancou a arma na gaveta ao lado da cama.

Após o banho, Russell desceu. O buldogue já dormia no canto, e Gladys lia o jornal na sala, ouvindo rádio.

Russell sentou-se à mesa com o jantar. O rádio transmitia fofocas absurdas, palavrões e gírias afro-americanas, o locutor divagava sem lógica.

Russell comentou, gentilmente: “Tia Gladys, acho que nesta idade você deveria ouvir outra coisa. Experimente música clássica — além de cultivar o espírito, ajuda a manter a mente jovem.”

Gladys largou o jornal e o olhou de lado: “Moleque, está reclamando da minha idade?”

“Tudo bem, foi mal!” Russell deu de ombros. “Só acho que... ele fala muita besteira, não acha?”

“Você não entende a sociedade. Parece maluquice, mas o locutor está satirizando a realidade. Ele sabe de muita coisa.”

Russell: “...”

Se isso te faz feliz...