Capítulo Quarenta e Três: A Gangue dos Motoqueiros

Tênis de sola plana, jeans, jaqueta de couro cinza, vinte dólares, carteira de habilitação — esse era todo o patrimônio de Russell. Sem saber de nada, ele só podia confiar na carteira para confirmar sua identidade.

A habilitação de motorista M-1 também permitia dirigir motocicletas. A foto no documento era mesmo de Russell, e as informações sobre sexo, altura, peso, cor do cabelo e dos olhos eram idênticas, mas a data de nascimento parecia suspeita.

Cinco de setembro de 1984!

Olhando para esse ano, Russell achou que, naquele mundo, já estava quase aos quarenta, mas não era bem assim. Na loja de conveniência do posto de gasolina havia um jornal do dia, mostrando que o ano era 2002.

Isso era uma boa notícia: significava que Russell, de repente, voltava à adolescência, transformando-se num jovem de dezoito anos... embora ele sempre tivesse se sentido com dezoito!

A idade não era o mais importante. O fundamental era que a carteira mostrava o endereço familiar; diferente do mundo dos “Assassinos”, onde, mesmo não sendo um forasteiro, ele não sabia onde era sua casa.

Vrum, vrum!

Outra moto de trilha chegou, o piloto tirou o capacete — era um jovem loiro, pele clara e traços bonitos.

“Playboy, você está atrasado!”

“Brett, por que demorou tanto?”

Algumas vozes reclamaram, e o jovem loiro chamado Brett respondeu irritado: “Meu pai saiu para resolver uns assuntos e me fez cuidar do rancho de avestruzes da família. Só consegui fugir de lá com muito custo.”

“Uau, você está ferrado! Seu pai é o prefeito, quando ele se irrita não é brincadeira!”

“É verdade, seu traseiro vai apanhar feio!”

Brett olhou com desprezo: “Deixa pra lá, ele é só o padrasto. Se tentar me bater, eu chamo a polícia e mando prender ele.”

“Cara, é assim mesmo! Estamos ansiosos para ver essa cena.”

“Ha ha ha ha—”

O grupo caiu na risada, Brett inclusive. Depois de rir, recolocou o capacete: “Galera, hoje vamos mostrar do que somos capazes! Eles vão saber quem manda!”

“Claro, somos os melhores!”

“Vamos fazer eles chorarem, ajoelharem e beijarem nossos OO!”

“Você é mesmo estranho... Mas eu gosto!”

Vrum — vrum vrum—

Os jovens aceleraram, as motos rugiram como cavalos selvagens soltos, saindo em grupos pela estrada.

Russell pôs o capacete e seguiu junto. Afinal, estando entre esse bando de pilotos, havia grandes chances de desencadear uma missão do mundo. Mesmo que não houvesse, andar e observar mais, coletando informações, era útil para entender melhor aquele mundo estranho.

O sistema era uma porcaria; ele só podia confiar em si mesmo para descobrir onde estava.

O grupo avançou em meio a gritos pela rodovia, ladeada por desertos e arbustos, com cactos colunares por toda parte.

Longe das grandes cidades, no interior dos Estados Unidos, esse foi o primeiro pensamento de Russell, logo confirmado ao ver numa placa o nome “Arizona”.

Terras áridas e perigosas, não era exagero. No deserto de arbustos, Russell viu poucos animais selvagens — lagartos, grandes escorpiões e cascavéis eram comuns.

O percurso de dez minutos logo acabou, e felizmente o grupo não cruzou com nenhum policial. Caso contrário, dez jovens em motos, em grupo, correndo na estrada, todos teriam a carteira cassada.

O destino era um cânion entre duas montanhas, lotado de gente — havia pelo menos cem jovens, todos por volta dos vinte anos.

Algumas barracas vendiam salgadinhos, cerveja, refrigerante, cachorro-quente. No centro, um negro obeso, exibindo uma corrente de ouro, comandava as apostas, cercado por uma multidão.

“Brett, por que só agora? Achei que Prosperidade tinha desistido!” O gordo sacudiu a corrente, arrogante.

Diante do gordo musculoso, Brett recuou um pouco, respondendo com pouca convicção: “Impossível. Mesmo sem os dois mil dólares do prêmio, eu preciso recuperar o valor da inscrição. Houve um pequeno imprevisto, eu...”

O gordo cortou, impaciente: “Chega! Não quero saber o motivo do atraso. Prepare-se, a corrida começa em vinte minutos.”

Ali, tudo ficou claro: o gordo estava organizando uma corrida ilegal, e Brett e seus amigos, em nome da cidade de Prosperidade, buscavam o prêmio. Russell, naquele mundo, era um membro do grupo, um dos corredores.

Russell não gostava desse papel. Como ex-policial, tinha péssima impressão dos motoqueiros: não estudavam, arriscavam-se com o dinheiro dos pais.

Era um grupo que facilmente despertava antipatia, principalmente porque eram imprudentes, ameaçando vidas e bens alheios. O pior era que eram jovens inexperientes, cheios de energia e curiosidade, adorando se arriscar.

A paixão pela velocidade vinha da rebeldia adolescente e da necessidade de se destacar. Buscavam adrenalina e o limite, querendo, através desse risco extremo, conquistar o respeito do grupo e a atenção dos outros.

Não se pode negar: homens e mulheres têm fascínio pela velocidade. A moto, mais barata que o carro, estava ao alcance deles, satisfazendo plenamente essa vontade.

A aceleração trazia emoção, dinheiro e admiração dos outros, tornando irresistível para os jovens — não era à toa que era impossível acabar com isso.

Nos Estados Unidos, corridas ilegais eram constantes; a polícia combatia com força, mas quando havia dinheiro envolvido, nem eles podiam impedir. E, após o sucesso dos filmes “Velozes e Furiosos”, velocidade virou sinônimo de masculinidade, deixando as autoridades de mãos atadas.

Russell não gostava do novo papel, mas... considerando os dezoito anos, aceitou com certa relutância.

Dezoito anos, que maravilha!

...

Vrum, vrum, vrum—

O ronco dos motores ecoava pelo cânion, e, com a aproximação da corrida, aumentavam os gritos e aplausos. Capacetes de todas as cores brilhavam sob o sol; havia cerca de setenta pilotos, todos jovens, representando seis cidades próximas.

Uma delas trouxe mais de vinte participantes, sendo o maior rival de Prosperidade, todos em macacões de corrida. Mas não adiantava; eram apenas jovens amadores, a roupa não garantia habilidade, apenas impressionava.

O gordo levantou a pistola de partida, segurando um megafone na outra mão: “Ouçam, rapazes! O circuito dá uma volta; quem chegar primeiro vence. A regra... é não ter regra!”

“Siga as bandeiras coloridas, esse é o percurso. Em cada ponto tem alguém com câmera, então não adianta trapacear!”

“Primeiro lugar leva dois mil dólares, segundo quinhentos, terceiro cem. Depois disso, nem recupera o valor da inscrição!”

“Repito: nessa corrida livre de motocross, a única regra é... não ter regra!”

“Uhuuuuu—”

Mal terminou de falar, o público explodiu em gritos, todos vermelhos de empolgação, agitando cédulas e torcendo pelos seus pilotos favoritos.

Vrum, vrum vrum—

Os pilotos giraram os aceleradores. Eram todos amadores, alguns recém-habilitados, mas não importava: o ronco dos motores e a atmosfera intensa da competição incendiavam o sangue de todos, cheios de vontade de correr o circuito o mais rápido possível.

A vitória significava dinheiro, garotas e o direito de zombar dos derrotados!

Vendo o ambiente animado, o gordo ficou radiante. Estava de ótimo humor; só com os ingressos já arrecadara o valor dos prêmios, e, com as apostas, lucraria pelo menos dez mil dólares naquele dia.

“Espere pelo sinal para começar, nada de sair antes. Se trapacear, perde a posição.” O gordo observou a multidão, levantou a mão e incentivou os gritos.

No cânion, a multidão contava em coro:

“3!”

“2!”

“1!”

“Já!”

Bang—

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[Diário do Fracasso]

Hoje, no grupo dos fracassados, um deles virou o deus do fracasso. Todos combinaram e, por fim, o expulsaram.