Capítulo Três: Ao urinar, inconscientemente mira-se nos pequenos pontos pretos do reservatório

A razão pela qual era possível deduzir de imediato que ele agora era um assassino, e não um policial de operações especiais em missão, era simples: neste mundo onde a aparência diz tudo, o rosto denuncia qualquer coisa.

Os quatro operários pareciam verdadeiros brutamontes, com feições grosseiras e ameaçadoras, quase podiam ter a palavra “bandido” estampada na testa. Eram o retrato típico daqueles capangas de séries de televisão que não sobrevivem mais de dois minutos — exatamente esse tipo de fisionomia.

Para Russell, isso não era uma boa notícia, pois naquele momento ele era cúmplice dos quatro. Se eles tinham menos de dois minutos de vida, então a situação dele também era perigosa.

“Sistema, onde estou? Qual é minha identidade? E a missão, qual é?” Russell perguntou em pensamento, mas o sistema permanecia em silêncio absoluto, como se tivesse caído. Sem resposta, só lhe restava improvisar conforme a situação. Na verdade, já estava preparado para isso: nas duas missões anteriores, o sistema também não revelou o cenário logo de início.

A única diferença era que nos outros mundos tudo era óbvio, bastava olhar para entender onde estava. Agora, porém...

Russell olhou para a fotografia de um homem de meia-idade, marcada com um grande X vermelho. Traços muito definidos, nariz alto, olhos fundos, testa larga, cabelos penteados para trás — um rosto tipicamente europeu ou americano. Uma foto em preto e branco não fornecia muitas pistas além da aura de chefão do crime que o alvo exalava.

Voltando-se para a mira telescópica, Russell viu o homem do penteado engomado na sala de um escritório do outro lado da rua, em um prédio apenas um andar mais baixo. Entre os três andares da edificação, só aquela sala estava ocupada, tornando fácil localizar o alvo.

O homem parecia bastante desconfiado — talvez por instinto ou talvez por ter notado algo suspeito — e mantinha o corpo escondido ao lado de um armário, o que dificultava muito a mira.

Russell moveu levemente o cano do rifle e, através da luneta, apareceu uma mulher de origem indiana. O ponto vermelho decorativo na testa dela chamava tanta atenção que ele instintivamente apontou a mira para lá.

Era como o emblema no capacete dos soldados japoneses na Segunda Guerra Mundial: um alvo perfeito para um franco-atirador, impossível não mirar. Da mesma forma que, ao ver uma manchinha numa cerâmica branca, todo homem sente vontade de mirar bem no centro.

Segundo estatísticas da ONU, 250% dos homens já fizeram isso, mesmo que alguns tenham falhado ou usado uma “espingarda” de chumbinho!

Bang!

O estampido do disparo foi seguido pela morte instantânea da mulher na mira; a bala atravessou-lhe a testa e a cabeça explodiu como um balão estourado... espirrando pedaços por toda a tela.

— Que incrível!
— Isso é que é trabalho bem feito!
— Chefe, acertou bem no meio! Você é impressionante.

Russell inspirou fundo, largou o rifle de precisão enquanto sentia o estômago revirar, e escutava, enojado, os comentários cruéis dos comparsas. Agora tinha certeza de que seu papel naquele mundo não era nada nobre: a mulher assassinada não era sequer o alvo, mas apenas um chamariz para obrigar o verdadeiro alvo, escondido atrás do armário, a se expor.

— Alvo à vista! Eliminem-no!

O homem do penteado, como planejado, abriu a porta do escritório e fugiu para o corredor. Naquele momento, parecia estar sob efeito de algum poder: quatro armas dispararam em rajada, e nenhuma bala o atingiu.

Russell, na verdade, achou isso bem normal. Os atiradores infalíveis dos filmes são pura fantasia; formar um franco-atirador de elite custa quase tanto quanto treinar um piloto de caça. E os quatro ao seu lado, pelo jeito, estavam longe disso. Acertar um alvo em movimento era praticamente impossível para eles; era melhor atirar a esmo e esperar por sorte.

— Droga, ele escapou!
— O sujeito correu muito! Só vi a sombra e já tinha sumido.
— Ei, Russell, por que você não atirou? — reclamou o chefe da equipe, o barbudo, que fora o responsável pelo tiro fatal na mulher.

O barbudo usava um capacete de titânio próprio das forças especiais, parecido com aquele de soldador do famoso jogo de sobrevivência.

Russell não respondeu. Não havia motivo para disparar, nem sequer sabia a identidade do alvo. E mesmo que tivesse atirado, nas circunstâncias de antes, seria impossível acertar.

A cobrança do barbudo, por outro lado, trouxe uma informação útil: naquele mundo, Russell mantinha seu próprio nome, e, mesmo que tivesse tomado o lugar de outra pessoa homônima, pelo menos não era um “fantasma” sem registro.

— Russell, estou falando com você! Responda, por que não atirou? — insistiu o barbudo, agora num tom aborrecido.

Russell permaneceu imóvel, conservando a postura anterior, mas de repente exclamou, olhando pela mira:

— Esperem! Ele está voltando!

— Quem?
— Nosso alvo. Ele está correndo pelo corredor... muito rápido, rápido demais!

Russell levantou a cabeça, surpreso, e olhou para o outro prédio. Depois de escapar da morte, o homem agora voltava por vontade própria? Era suicídio?

O barbudo virou-se instintivamente, e os outros três fizeram o mesmo. Então, testemunharam uma cena que jamais esqueceriam. O homem do penteado saiu em disparada do corredor, entrou direto no escritório, atravessou o vidro temperado como se tivesse nitro no traseiro e voou pelo ar.

Russell ficou boquiaberto. O vão entre os dois edifícios devia ter pelo menos trinta metros. Sem asas, um salto daqueles era suicídio — só se tivesse um supercarro.

No instante seguinte, Russell viu-se desmentido, junto com Newton, Galileu, Einstein e outros, cujos túmulos se reviraram mais uma vez.

Newton, acostumado, deitou-se de novo e puxou a tampa do caixão, pedindo para não ser incomodado por coisas tão banais.

Bang! Bang! Bang!

No meio do salto, o homem emitiu gritos lancinantes, atravessou o espaço impossível e, antes de perder o impulso, sacou duas pistolas: uma Beretta 92F e um mosquete antigo, com cano de mais de trinta centímetros. Com a Beretta, disparou dois tiros rápidos e matou dois assassinos; com o mosquete, o estrago foi ainda maior.

O barbudo se escondia atrás de uma coluna de concreto, em um ângulo teoricamente seguro, mas mesmo assim foi atingido e morto por um disparo vindo do lado mais improvável. Russell, ao seu lado, podia jurar que a bala fez uma curva de verdade.

O capacete especial não lhe trouxe sorte. Se fosse apenas uma bala 9mm da Beretta, talvez tivesse resistido, mas o projétil do mosquete atravessou o capacete de lado a lado.

O homem caiu no andar abaixo e seus gritos cessaram. Bastaram três tiros para explodir três cabeças, tudo isso enquanto voava em alta velocidade. Uma pontaria sobre-humana.

No topo do prédio só restaram Russell e o último matador, que usava óculos de proteção — vamos chamá-lo de Óculos de Proteção.

“Balas que fazem curvas... Este mundo...” Russell começou a perceber onde estava. O suor frio escorreu-lhe pela nuca enquanto se abaixava rapidamente, encostando-se atrás do parapeito de concreto com o rifle de precisão nas mãos.

Durante o tiroteio, todos ficaram paralisados, incapazes de sequer puxar o gatilho, inclusive Russell. Ou seja, por pouco ele não morreu, sobrevivendo apenas por causa de uma probabilidade de dois em cinco.

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Para provar que sou um fracasso, a partir de agora atualizarei diariamente o “Diário do Fracasso”, também chamado de “Autoajuda do Escritor Falido”!

[Diário do Fracasso]
Agora você só tem algumas dezenas de milhares de palavras, ninguém lê mesmo. Quando tiver muito mais, vai perceber... que ainda assim, ninguém lê.