Capítulo 98: Manifestação (Décima atualização, solicitação de assinatura)
Nova Iorque, Manhattan.
No escritório de Robert Morgensou.
Robert abriu a edição do Observador de Nova Iorque e começou a examinar minuciosamente a manchete da primeira página.
Primeiro, verificou o autor da matéria principal e descobriu que era Malcolm Gladwell.
Esse autor, Robert sabia, era um jovem redator. Atualmente, colunista da revista Nova-iorquina, também contribuía ocasionalmente para o Times de Nova Iorque e o Post de Washington.
Gladwell tinha um estilo mordaz e humoroso; embora a maioria de seus trabalhos não fosse ficcional nem girasse em torno de um personagem ou uma história, suas narrativas eram geralmente repletas de reviravoltas, e ler seus textos era como navegar por ondas cheias de ritmo.
Na reportagem, Malcolm Gladwell descrevia Abel Smith como um jovem recém-formado no Texas, que, por divergências de princípios com o pai, saiu de casa sem apoio paterno, fugindo para lutar por si mesmo em Nova Iorque, a maior cidade dos Estados Unidos.
O artigo dizia que, ao chegar a Nova Iorque, Abel Smith tinha apenas setenta dólares no bolso.
Ao ler isso, Robert não conseguiu conter um xingamento: “FXXYOU! Isso é pura invenção.”
Segundo Robert, aquele jovem chamado Abel Smith, no terceiro dia em Nova Iorque, já estava negociando no mercado de câmbio. E sua primeira transação envolveu nada menos que setenta mil dólares.
Alegar que ele chegou só com setenta dólares era absurdo. De onde vieram os outros setenta mil? Assaltou um banco?
Robert ficou curioso para saber como Gladwell continuaria a inventar.
Continuou lendo.
O jovem escritor anglo-canadense, com uma narrativa quase lendária e cheia de suspense, descrevia a experiência de Abel Smith nos primeiros três meses de ganhos em Wall Street.
“Naquele dia, Smith estava tomando café da manhã, quando um jornal caiu em seus pés. Ele o pegou, e viu que previa uma queda do iene.”
“Então, com o jornal em mãos, foi à bolsa e apostou na baixa do iene.”
“Naquele fim de tarde, ele já havia lucrado noventa mil dólares.”
“Que absurdo!” avaliou Robert Morgensou.
Robert sabia, porém, que esse relato direto atrai leitores facilmente.
Enquanto criticava, lia atentamente.
Após meia hora, terminou de ler o artigo, que tinha pelo menos três mil palavras.
Ao concluir, Robert franziu o cenho.
Pousou o jornal e, instintivamente, pegou a xícara de café, apenas para descobrir que estava vazia—tinha bebido tudo sem perceber.
Isso indicava o quanto estava absorvido na leitura.
Deixou a xícara vazia, levantou-se e caminhou pelo escritório. Depois voltou ao lugar, pegou o telefone fixo e pressionou o “1”.
O telefone tocou: “Olá, senhor Morgensou.”
“Tyrande, ligue para Arthur Carter, por favor.”
Robert ordenou à sua secretária.
“Sim, senhor. O senhor Arthur Carter do Observador de Nova Iorque?” confirmou a secretária.
“Exatamente.”
“Certo, vou transferir a ligação.”
O telefone foi desligado, e logo começou a chamar.
Uma voz atendeu:
“Alô?”
“Arthur, olá, aqui é Robert Morgensou.”
Ao ouvir a apresentação de Robert, o interlocutor hesitou por um instante.
“Olá, senhor Morgensou. Em que posso ajudá-lo?”
“Desculpe, Arthur. Gostaria de saber se a matéria principal da edição de hoje do Observador de Nova Iorque foi uma decisão sua?”
“Ah...”
Arthur Carter respondeu: “Senhor Morgensou, sinto muito. Desde ontem às seis da tarde, o Observador de Nova Iorque já não me pertence. Eu o vendi.”
“Oh?” Robert ficou surpreso.
Ele sabia que Arthur Carter buscava vender o Observador de Nova Iorque há algum tempo.
Apesar de certa influência entre a elite nova-iorquina, a tiragem do jornal era de apenas quarenta a sessenta mil exemplares por edição, o que comprometia os lucros.
Robert sabia que o jornal estava operando no vermelho há anos.
Arthur Carter queria vendê-lo há tempos, mas negócios lucrativos atraem interessados, enquanto os que dão prejuízo ninguém quer, por mais que se ofereça vantagens.
O Observador de Nova Iorque não era lucrativo, então os potenciais compradores eram poucos.
Arthur nunca conseguia vendê-lo, mas agora, finalmente, conseguiu.
“Pode me dizer quem é o comprador?” perguntou Robert, em voz baixa.
“Ah, isso não é segredo,” disse Arthur Carter.
“Abel Smith, o jovem lobo de Wall Street, o novo magnata das finanças.
Acho que você e ele são bem ‘conhecidos’.”
“Ha~”
Robert ficou com o semblante fechado e respondeu em voz baixa: “Obrigado, Arthur.
Mas não conheço esse jovem, agradeço pela informação.
Tenho alguns assuntos aqui, que tal marcar de jogar uma partida depois?”
“Claro. Combinamos outra vez.”
“Certo.”
Robert Morgensou desligou o telefone.
Ficou acariciando o aparelho, refletindo sobre o motivo pelo qual aquele jovem teria comprado um jornal de repente.
E com tanta pressa, no dia seguinte já começava a promover-se.
Isso devia estar relacionado com os acontecimentos de ontem.
Robert, experiente nos bastidores da política e da justiça em Manhattan, percebeu a ligação com agudeza.
Pensando nisso, pressionou novamente o “1” no telefone.
“Olá, senhor Morgensou.”
“Tyrande, chame Peggy e Cyrus aqui.”
“Certo.”
Poucos minutos depois, entraram no escritório de Robert Morgensou, chefe e vice-chefe do Grupo de Investigação de Crimes Financeiros do Ministério Público de Manhattan, Cyrus e Peggy.
Ao entrarem, Robert sinalizou para que se sentassem.
Então perguntou: “Cyrus, como está o caso de ontem?”
Cyrus respondeu prontamente: “Já esclarecemos tudo.
Sophia Kender e Jess Blysos, uma violou três leis financeiras, outra sete. Os documentos e provas estão prontos, podemos processá-las a qualquer momento.”
Robert fez um gesto com a mão e perguntou: “E quanto à Smith Capital?”
Cyrus não resistiu a olhar para Peggy, que deu de ombros, indicando que ele era o chefe e deveria responder.
Cyrus pensou: “É seu avô, que te trata como a joia da família.”
Mas sabia que, desde o último incidente, Peggy Morgensou não era favorável a continuar investigando a Smith Capital.
Cyrus insistiu, e depois Robert também passou a apoiar.
Assim aconteceu o episódio de ontem.
Por isso, Cyrus continuou: “Quanto à Smith Capital, não temos provas de irregularidades.
Talvez os livros e documentos obtidos não sejam completos, ou haja falsificação.”
“Ou seja,” Robert concluiu,
“exceto aquelas duas pequenas figuras, a Smith Capital não tem nenhum problema, é isso?”
Resignado, Cyrus assentiu: “Pode-se dizer que sim.”
“Ótimo.”
Robert prosseguiu:
“Guarde temporariamente os materiais de Sophia Kender e Jess Blysos.”
“Devolva os documentos e livros da Smith Capital.”
“Por ora, o caso está encerrado.”
Cyrus franziu a testa, mas Peggy se adiantou:
“Senhor Morgensou, então não vai processar Sophia Kender e Jess Blysos?”
“Só por agora. Temos informações e provas suficientes para mandá-las para a prisão quando quisermos,” respondeu Robert à neta.
“Mas este não é o momento apropriado, espere mais um pouco.”
Peggy viu o semblante sério do avô, assentiu suavemente e não disse mais nada.
Cyrus ficou calado, torcendo para que Peggy tomasse a iniciativa de dialogar com Robert.
Na verdade, Cyrus estava arrependido.
Sentia-se usado.
Usado por Robert, e por alguns por trás de Robert.
“Bem, por ora, é isso,” disse Robert.
“Cyrus, pode voltar ao trabalho. Peggy, fique, preciso conversar.”
Cyrus levantou-se, assentiu e saiu sem hesitação.
Peggy também se levantou, pois viu que o avô havia feito o mesmo.
Robert entregou-lhe o jornal do Observador de Nova Iorque daquele dia.
“Leia a manchete, o que acha que o lobo de Wall Street está planejando?”
Peggy pegou o jornal, olhou para o título e ficou surpresa.
“Ah~ certo, vou ler.”
Robert assentiu, deixando a neta examinar o jornal.
Ele mesmo passeava pelo escritório, até decidir ir até a janela e apreciar a vista da rua.
Peggy leu com paciência e, em poucos minutos, chegou à mesma conclusão que o avô:
A reportagem tinha problemas, Malcolm Gladwell certamente foi pago.
Pois o elogio era exagerado; sem pagamento, quase ninguém acreditaria.
Ao mesmo tempo, Peggy notou que, embora muitos trechos fossem ficcionais ou inventados, havia dados muito precisos e reais.
Por exemplo, as doações de Smith a fundações de caridade, com valores exatos.
Isso reforçou sua convicção de que Gladwell só poderia ter recebido para escrever o artigo.
Caso contrário, um jovem escritor famoso não teria acesso a esses números.
Ao ler metade, Peggy pensou que Gladwell realmente tinha boa pena.
Quando estava prestes a continuar, ouviu o chamado do avô.
“Peggy, venha aqui.”
Peggy desviou a atenção do jornal e olhou para o avô.
Viu-o junto à janela, acenando para ela.
“O que foi, grandpapa?” Peggy, com o jornal na mão, aproximou-se.
Ela ficou ao lado de Robert, mais baixa que ele.
Robert apontou para baixo e falou suavemente: “Você é jovem, sua visão é melhor. Olhe ali, do lado do restaurante Hanrad.”
“Certo.” Peggy obedeceu.
O Ministério Público de Manhattan ficava na parte alta de Manhattan.
Era um edifício de sete andares, todo ocupado pelo órgão.
O escritório de Robert era no terceiro andar, com vista privilegiada para a rua e ótima visibilidade.
“Parece...”
Olhando para a lateral do restaurante, próximo ao prédio do Ministério Público,
“Parece Abel Smith. O outro também me parece familiar.”
“Se parece familiar, está certo. Esse é Wayne LaPierre. Você o viu na sua festa de aniversário no mês passado,” Robert sorriu.
“O vice-presidente executivo e CEO da Associação Nacional de Rifles?” Peggy ficou surpresa.
“Isso mesmo, é ele,” disse Robert.
“Ontem você e Cyrus foram à empresa dele.
Hoje ele está aqui embaixo, almoçando com LaPierre.”
“Você acha que é coincidência?”
“Não, não é,” Peggy respondeu seriamente. “Não existem coincidências assim.”
Robert respirou fundo; para um procurador de Manhattan, era desagradável perder o controle dos acontecimentos.
No restaurante Hanrad, no térreo junto à janela, Wayne LaPierre, CEO da Associação Nacional de Rifles, exclamou:
“Isso, isso, isso é incrível, Abel, você é um membro excepcional!
Preciso avisar ao conselho, dizer-lhes o quanto você apoia e ajuda a associação!”
O CEO da NRA estava visivelmente emocionado.
Motivo: o jovem à sua frente acabara de prometer que, nos próximos seis meses, faria uma doação de oito milhões de dólares à NRA.
Mesmo para uma entidade que tem cinco milhões de membros e uma receita anual superior a quatrocentos milhões de dólares, oito milhões é uma fortuna.
Isso corresponde a 2% da receita anual da NRA, o equivalente a quarenta mil membros renovando por um ano.
Enfrentando o CEO, Abel sorriu: “Sou membro vitalício da NRA. Agora que tenho condições, é natural retribuir à associação.”
A filiação anual à NRA custa trinta dólares, renovação por ano apenas dezenove e noventa e nove.
Muito acessível, até os menos favorecidos podem aderir.
Com mil e quinhentos dólares, torna-se membro vitalício, recebendo uma jaqueta de couro com o símbolo da associação.
A adesão é simples, por isso há mais de cinco milhões de membros.
Essa organização sem fins lucrativos e isenta de impostos sempre se envolveu intensamente no jogo político americano.
Sua influência sobre ambos os partidos é sempre das maiores.
Quem quiser jogar o jogo político dos Estados Unidos precisa considerar a NRA.
“Ha ha ha~” Wayne LaPierre comentou:
“Se todos na NRA fossem como você, a associação seria ainda melhor.”
LaPierre disse com seriedade: “Decidi indicar você para a eleição do conselho no próximo ano.”
Ao ouvir isso, Abel sorriu.
LaPierre, de fato, era perspicaz.
Não foi em vão que, além das doações de alguns milhares de dólares anteriores, Abel agora fazia uma doação gigantesca.
Tornar-se conselheiro da NRA, como o pai, era um dos objetivos do almoço com LaPierre.
O outro era...
Abel levantou o olhar para a janela do terceiro andar do prédio ao lado, o escritório do procurador.
Viu duas sombras indistintas e não pôde deixar de sorrir.
Mario estava certo: o escritório do velho ficava ali.
Não foi em vão que passou a manhã ali, conversando com LaPierre.
Pensando nisso, Abel até acenou casualmente para cima, com um gesto tranquilo e despreocupado.
(Fim do capítulo)