Capítulo 17: Foi apenas um mal-entendido

O guarda-costas negro Lincoln e o guarda-costas asiático Lin carregavam pesadas armas negras em direção à porta da pizzaria. E, no momento em que Abel começou a discar um número, do lado de fora da pizzaria, após a linha de isolamento da polícia de Nova York ter sido estendida, o vice-chefe assistente John gritou algumas ordens por cima dos carros de polícia para o interior do estabelecimento.

Ele pretendia fazer uma pausa, relaxar a garganta um pouco. Ao seu lado, um sargento pretendia se aproximar para dizer algo ao superior, mas de repente, ao olhar pela porta de vidro da pizzaria, o sargento teve um sobressalto, seus olhos se arregalaram rapidamente.

— Droga! Chefe, senhor, olhe lá dentro, o que é aquilo? — exclamou o sargento, transtornado. — Aquilo... parece um Barrett?!

Diante do alarme do sargento, o suor frio escorreu pelo rosto do vice-chefe assistente. Ele também viu, dentro da pizzaria, um homem negro emboscado, quase como por mágica, posicionando um Barrett de prontidão, apontado diretamente para a porta.

Um negro, com um Barrett! Isso era absurdo demais! Em plena Manhattan, era apenas uma ocorrência policial comum. E, mesmo assim, acabaram esbarrando com algo tão fora do comum como um Barrett. Nem nos filmes de gangues de Hollywood alguém ousaria imaginar uma cena dessas!

— Recuem, rápido! Procurem abrigo, peçam reforço imediatamente ao quartel-general! Chamem o SWAT agora! — ordenou ele.

O SWAT de Nova York é uma unidade especial da polícia, semelhante à Força Tigre de Hong Kong, acionada quando criminosos não podem ser contidos pelo armamento padrão da NYPD.

Enquanto o vice-chefe assistente e seus homens, apavorados, sequer davam atenção aos curiosos que se aglomeravam nas proximidades e só pensavam em fugir, o rádio policial preso à cintura de John começou a chiar violentamente.

Naquele momento, ele não tinha a menor intenção de atender o rádio. Afinal, estava na mira de um Barrett a uns bons vinte metros de distância. Quem teria ânimo para atender o telefone sob tais circunstâncias? Mas havia dois rádios em sua cintura. O da esquerda era usado para comunicação interna, para comandar os subordinados. O da direita, no entanto, não podia ser ignorado. Apenas o grande chefe do quartel-general da NYPD tinha acesso a esse canal.

Era o rádio do chefe da polícia de Nova York, usado para dar ordens diretas a todos os setenta e sete delegados e mais de duzentos vice-chefes assistentes da cidade. Normalmente, esse rádio quase nunca tocava. Mas, se tocava, significava que o grande chefe tinha algo urgente para tratar. Mesmo sob a mira de um Barrett, no meio de uma retirada desesperada, John atendeu o rádio sem hesitar, correndo e falando ao mesmo tempo:

— Alô, Excelentíssimo senhor Crick. Aqui é John Levin, vice-chefe assistente do distrito sul. Em que posso servi-lo?

Correndo rapidamente para trás, ele não demonstrava cansaço algum, respondendo com voz firme e cortês. John sentia que, se o chefe Crick soubesse de sua situação naquele momento, certamente o admiraria. Conseguir falar com tanta estabilidade enquanto acelerava a cem metros por segundo não era para qualquer um. Ainda bem que treinou corrida rápida na universidade, pensou John.

— Aqui é Crick. Vice-chefe John, gostaria de confirmar: você está agora na porta da pizzaria Charlie Brown, na 33 da Nona Avenida, no distrito sul de Manhattan?

Ao ouvir a voz clara do chefe, John sentiu o coração apertar. Não era à toa que Crick havia sido escolhido e nomeado para o cargo por Rudolph Giuliani. Impressionante: sabia até onde um vice-chefe assistente tão insignificante estava em serviço.

John respondeu prontamente:

— Sim, senhor. Estou agora na 33 da Nona Avenida, distrito sul de Manhattan. Há criminosos perigosos aqui, inclusive um Bar...

Mas antes que pudesse terminar, foi interrompido. O chefe Crick, recém-empossado, respondeu do outro lado com pressa e irritação:

— Imbecil! Você fez uma estupidez! Os oito mil policiais de Nova York vão odiá-lo por isso. Agora mesmo, entre aí, de mãos vazias, e peça desculpas ao cavalheiro lá dentro. Caso contrário, amanhã você nem precisa ir trabalhar!

A bronca do chefe quase fez John tropeçar e cair no asfalto durante sua corrida. Suando frio, ele parou rapidamente, usou um SUV largo como abrigo e respondeu ao seu superior:

— Senhor Crick, não entendi. O senhor quer dizer...?

— Você não precisa entender — veio a resposta furiosa do chefe. — Só precisa obedecer. Agora, imediatamente, entre de mãos vazias e peça desculpas ao senhor lá dentro!

John enxugou o suor do rosto, sem saber se era do medo ou do esforço físico. Ainda hesitou:

— O senhor quer que eu entre na pizzaria Charlie Brown, na 33 da Nona Avenida, e peça desculpas a alguém lá dentro? É isso mesmo, senhor?

— Você ouviu muito bem. É exatamente isso.

John engoliu seco, levantou-se e olhou por cima do SUV em direção à pizzaria. A dez metros da porta ainda estavam as duas viaturas que trouxeram. Muitos curiosos, assustados pelas ações desordenadas dos policiais, já haviam recuado bastante. Outros, mais corajosos ou inconsequentes, se aproximaram ainda mais, e alguns até espiavam para dentro da pizzaria — quem sabe avistaram o Barrett empunhado pelo homem negro.

John respirou fundo outra vez. Ele realmente não queria entrar. Um Barrett era assustador demais. Como ex-militar, ele conhecia perfeitamente o poder destrutivo daquela arma. Nada resistia ao seu disparo, colete à prova de balas não servia para nada.

Mas, em seguida, uma voz no rádio o obrigou a reunir coragem. Crick disse:

— John Levin, li seu dossiê. Você tem dois irmãos na NYPD, seu filho trabalha na polícia de Nova Jersey. Você vem de uma família de policiais. Sabe, então, o que deve fazer, não é?

Agora John entendeu tudo. Tinha mencionado seus irmãos, até o filho recém-contratado em Nova Jersey. Não restava dúvida. Respondeu, tenso:

— Entendido, senhor. "Fiel até a morte!"

Esse era o lema da NYPD. Todo novato jurava essas palavras ao ingressar na corporação.

— Perigo nenhum. Para que esse "Fiel até a morte"? — resmungou Crick, insatisfeito.

Nenhum perigo? Um Barrett apontado e isso não era perigo? Se Crick estivesse ali, John teria vontade de cuspir-lhe na cara. Mas, obviamente, isso era só fantasia. Se o chefe estivesse realmente ali, John estaria era lhe bajulando, sem tempo para outra coisa.