Capítulo 30: A Noite em Manhattan

— Desculpe, não foi minha intenção ouvir. Mas estava bem ao lado, acabei escutando um pouco.

Assim que desligou o telefone, Abel ouviu David ao seu lado comentar:

— Tornar Tarrant ainda maior... Isso soa como um slogan de campanha.

— Está certo. É exatamente o slogan de campanha — respondeu Abel, sem qualquer intenção de esconder algo de David Mellon.

Na América, ter dinheiro e se envolver em campanhas eleitorais é o passatempo de muitos magnatas, sejam eles da velha ou da nova elite. É só olhar para o exemplo mais simples: desde os anos oitenta, o cargo de prefeito de Nova York praticamente sempre pertenceu a algum bilionário. Entre eles, Bloomberg, que ainda não havia assumido, conseguiu multiplicar sua fortuna durante o mandato, saindo de bilionário para multibilionário.

— Texas? Tarrant? — perguntou David Mellon.

— Sim. É a minha terra natal — respondeu Abel. — Meu pai acha que sua velhice deve ser mais emocionante. Ele quer lançar um novo desafio à própria vida. Acho isso ótimo e apoio totalmente.

David deu de ombros, num gesto tipicamente americano, e disse em voz baixa:

— Talvez eu possa ajudar. Já ouviu falar do deputado Sassde?

Abel hesitou:

— O nome me soa familiar... Acho que é um dos nossos deputados do Texas?

No Congresso americano, há senadores e deputados. Cada estado tem apenas dois senadores, eleitos a cada sete anos. São 435 deputados, com a regra de um para cada setecentos mil habitantes. Ou seja, estados mais populosos têm mais deputados.

No ano 2000, o Texas tinha vinte e um milhões de habitantes, sendo um dos estados mais populosos do país. Portanto, havia trinta deputados do Texas. Com tantos representantes, a maioria não ficava no estado, mas sim em Washington, a capital.

Abel nunca se importara muito com política, então não deveria lembrar de Sassde. Mas esse deputado já era um veterano, com vários mandatos consecutivos. Tentara duas vezes o governo do estado e uma vez o Senado, ainda que sem sucesso. Mesmo assim, durante suas campanhas, ganhou bastante destaque na imprensa texana.

Por isso, mesmo um texano comum teria alguma lembrança do nome Sassde.

— Exato. Ele é meu tio por afinidade, marido da irmã do meu pai — disse David Mellon.

Abel arqueou as sobrancelhas, pensando em como os laços entre velhas famílias aristocráticas eram intrincados e difíceis de desfazer.

Abel compreendia que David falava por boa intenção, talvez sugerindo que, se necessário, Alexander poderia procurar o deputado Sassde para ajudar na campanha em Tarrant. Alguém que mantinha sua cadeira por tanto tempo, mesmo após três tentativas frustradas de subir na carreira, só podia ser muito bem estabelecido no Texas.

— Obrigado — Abel sorriu. — Mas acho que ainda não precisamos. Meu pai, por enquanto, só quer se divertir. Se um dia ele levar essa ideia adiante, mesmo que você não diga nada, eu procurarei você para ver que conexões podem ser úteis.

David assentiu, dando de ombros para mostrar que compreendia.

— Vou indo — disse Abel, saindo da empresa e indo para o elevador.

Logo depois, estava do lado de fora do Edifício Woolworth. Já passava das onze, quase meia-noite. Parou diante da entrada, olhando para os imponentes arranha-céus financeiros ao redor, ainda intensamente iluminados, com pessoas andando de um lado para outro.

Quando o assunto é competição, nenhuma rua americana supera aquela.

Naquela noite, mais uma “cisne negro” de grandes proporções caíra sobre o mercado internacional de câmbio. As empresas do setor provavelmente ainda estavam em plena atividade.

Balançou a cabeça, entrou no Maybach 62s conduzido por Andy e deixou a Wall Street à meia-noite.

— Chefe, para onde vamos? — perguntou o motorista Andy em voz baixa.

Wall Street fica ao sul da ilha de Manhattan, tecnicamente considerada parte do centro financeiro.

— Vamos ao número 357 da Rua 17 Oeste, no centro — respondeu Abel, após pensar um instante.

Andy entendeu imediatamente, assentiu e manobrou o carro em direção ao destino.

Durante o dia, Manhattan é caótica, cheia de carros e pessoas. À noite, o trânsito continua intenso. Mas, passada a meia-noite, as ruas congestionadas de Manhattan parecem de repente se alargar. Os carros somem, as pessoas também.

Isso não significa que os novaiorquinos não saem de casa após as doze badaladas. Ainda se vê muita coisa acontecendo, mas não a ponto de esvaziar tanto as ruas. O motivo era outro: embora o metrô de Nova York funcione vinte e quatro horas, muitas linhas, especialmente na ilha de Manhattan, param após a meia-noite.

Além disso, o preço dos imóveis, do aluguel e dos hotéis na ilha está muito além do que a classe trabalhadora pode pagar. Sem transporte e sem onde ficar, quem não vai para casa não tem motivo para permanecer nas ruas.

Assim, ao cair da madrugada, Manhattan naturalmente deixa de ser congestionada.

Percorrer um trajeto que de dia levaria meia hora, de madrugada não tomava nem dez minutos.

O número 357 da Rua 17 Oeste, no centro de Manhattan, chegou rapidamente.

Era uma townhouse de seis andares, com cinco quartos e doze banheiros e meio, de frente para a rua.

O espaço interno somava cerca de mil metros quadrados, e o imposto sobre a propriedade era de treze mil e quinhentos dólares por mês. Só pelo imposto já se podia imaginar o valor do imóvel: era uma mansão.

A localização era privilegiada, no coração do bairro de Chelsea, rodeado pelos melhores restaurantes, bares, cafeterias e lojas de Nova York. Era uma das áreas mais boêmias e sofisticadas de Manhattan.

No térreo, dois ambientes. À esquerda, a garagem para dois carros, onde já estava estacionado um vistoso Fusca amarelo. À direita, a porta principal de latão, marcada pelo tempo e pela chuva, conferindo ao imóvel um ar de antiguidade.

O Maybach preto e um Lincoln Town Car preto estacionaram suavemente diante da casa.

Do Lincoln desceu Lincoln, o segurança afro-americano, que foi até a porta de latão e tocou a campainha.

Logo, de um dispositivo eletrônico ao lado da porta, veio uma voz:

— Quem é?

— Nove, seis, três, sete, seis, um — respondeu Lincoln, com tranquilidade.

O aparelho silenciou, e com um rangido, a pesada porta de latão se abriu lentamente.

Surgiu um homem branco de semblante severo, vestido de terno.

— Boa noite, Steve — cumprimentou Lincoln.

— Boa noite, Lincoln — respondeu o segurança Steve, olhando para os carros atrás de Lincoln.

— O chefe chegou?

— Sim — Lincoln deu de ombros.

Nesse momento, outros três seguranças já haviam verificado a segurança ao redor.

Abel desceu do carro e foi diretamente até a entrada.

— Boa noite, Steve — cumprimentou com um sorriso.

Diante de Lincoln, Steve mantinha a compostura. Mas ao ver o patrão, apressou-se a responder:

— Boa noite, senhor.

Enquanto caminhava para dentro, Abel perguntou casualmente:

— Jessica já foi dormir?

— Essa pergunta talvez seja melhor feita à Mary, no segundo andar. Eu permaneço no térreo, cuidando da segurança externa. Ela é responsável pela segurança interna.

— Entendido.

No lounge do hall de entrada, Abel deu um tapinha amigável no ombro de Steve e seguiu para a escada.

Os quatro seguranças externos, Edward e Lin, entraram na casa e permaneceram no térreo junto com Steve.

Lincoln e David voltaram para os carros, acompanhando os motoristas que saíam para estacionar.

A noite em Manhattan estava serena. Subindo a escada, Abel avançava para os andares superiores.