Capítulo 45: A Figura na Pintura

— Qual é o curso mais assustador de todos?
— O estudante de artes que não passou no vestibular.

— Quem é o funcionário mais competente na escola?
— O bibliotecário.

Não concorda?
Vá folhear os registros da história mundial de 1922 a 1949.

O antigo Abel era um excelente estudante de artes na Universidade Rice, no Texas.
Por ser uma universidade do sul, Rice não faz parte da Ivy League.
Ainda assim, está entre as dez melhores do país.
É considerada a principal instituição de ensino do sul dos Estados Unidos.
Sua especialidade são as artes, sendo as belas-artes um dos seus pontos fortes.
É curioso que, no Texas, um estado conhecido pela força bruta e alto índice de analfabetismo, a universidade mais prestigiosa se destaque justamente nas artes plásticas.
Responder a essa questão é difícil.
Assim como é difícil explicar como um estudante de artes reprovado pode causar tanto impacto no mundo.
São perguntas sem resposta.

Aos olhos de Ikana, Abel estava sentado em um banco, começando a desenhar.
Tinha perdido aquela franqueza rude de antes, e também não exibia a autoconfiança de “lobo de Wall Street” que mostrara na noite anterior durante o banquete.
Ao iniciar o desenho, Abel tornou-se completamente sereno.
Parecia que ele próprio era uma pintura, imóvel e tranquila, e não apenas alguém desenhando.
Esse contraste estranho fez o coração de Ikana quase perder uma batida.

Ele não estava fingindo.
Na folha branca do bloco, rapidamente surgia uma imagem simultaneamente familiar e desconhecida para ela.
O som do vento entre as acácias e cerejeiras silvestres do gramado do Central Park misturava-se ao leve e rápido ‘sussurrar’ do lápis sobre o papel.
Os olhos de Ikana, atentos e brilhantes, acompanhavam cada movimento, como se fossem o reflexo ondulante da água do lago artificial próximo, cintilando sob o sol.

Ninguém sabe quanto tempo se passou — talvez alguns minutos, talvez mais de dez.
O som do lápis cessou; em seguida, ouviu-se o clique do lápis sendo colocado sobre o suporte do bloco.
— Pronto — disse Abel, levantando-se e sorrindo para Ikana ao seu lado.
— Aqui está o presente para você. Seu próprio retrato.

Diante de Ikana, exibia-se o que parecia ser uma fotografia em preto e branco, tirada pela melhor das câmeras, mostrando-a em roupas esportivas.
Mas ela sabia bem:
Não era uma foto, era um desenho a lápis.

— Sou eu mesma? — Ikana perguntou, abismada.
A figura no desenho, pela aparência e altura, era de fato ela.

No entanto, a Ikana retratada era muito diferente em expressão.
A figura no papel exalava maturidade, uma dignidade majestosa, uma aura de tranquilidade e nobreza.
Sua presença era imensa, com porte de rainha.
O rosto e corpo pareciam mais maduros do que os dela no momento.
E...
Ikana olhou para o próprio corpo, do pescoço para baixo.
No desenho, essa parte era muito mais volumosa do que na realidade.
Muito mais.
Ela quase duvidou que um dia poderia crescer tanto assim.

— É você, claro. Quem mais seria? — Abel sorriu.
Ele realmente desenhara Ikana.
Mas era uma Ikana de mais de dez anos no futuro, depois que seu pai atingisse o auge do poder.
Uma Ikana moldada pela passagem do tempo, pela ascensão social e pela experiência adquirida.
Naquele tempo, sua aparência e corpo já não eram o mais importante.
Sua aura e status é que a tornavam verdadeiramente fascinante.
Comparada à jovem Ikana de agora, era como a diferença entre uma rainha e uma donzela aristocrata.

— Certo. Sou eu — Ikana confirmou.
O rosto era realmente o seu, e ela adorou o retrato.
— Este presente é para mim? Eu adorei, obrigada! — Ikana sorriu sinceramente pela primeira vez.
Abel deu de ombros:
— Era isso que eu queria lhe dar.

Na verdade, não foi só Ikana que se surpreendeu com o retrato.
O próprio Abel ficou admirado.
O que o surpreendia era como, após ficar mais forte, sua destreza manual ao desenhar havia evoluído.
Combinada à técnica refinada de sua antiga vida, ele conseguia criar obras de altíssima qualidade.
Com esse talento, pensou, mesmo sem o “trunfo” do mercado financeiro, poderia ganhar a vida como artista.

O desenho era perfeito em forma e espírito.

— Eu gostei muito, muito mesmo. Não imaginei que você desenhasse tão bem — admitiu Ikana.
Ela pensava que o diploma em artes de Abel na Universidade Rice era apenas um enfeite.
Nunca imaginou que ele tivesse tanto talento, superando muitos artistas profissionais que ela conhecia.

O curioso é que um estudante de belas-artes, ao invés de seguir carreira artística, saiu do Texas para Wall Street.
E, na própria Wall Street, obteve um sucesso imenso.
Esse contraste a surpreendia mais do que as palavras diretas e até rudes que ele usara ao cortejá-la.

A surpresa despertou curiosidade em Ikana, e a curiosidade é algo que a razão não consegue controlar.
Ela guardou cuidadosamente o desenho.
A figura da “si mesma” na arte transmitia a aura e o porte que ela almejava.
Ikana jurou que queria se tornar aquela mulher.
Queria levar o desenho para casa, estudá-lo, analisá-lo.
Desejava possuir, desde já, aquela expressão e aquele carisma.
Quanto ao “tamanho” retratado, isso era algo que podia ou não buscar.
Afinal, não iria recorrer a cirurgias agora.
Não tinha o volume do desenho, mas não era pequena — ao menos maior que Paris e as outras.

Depois de guardar o retrato, Ikana perdeu o ânimo para correr.
Os dois passaram a caminhar lado a lado pela trilha do parque, conversando.
Quando o sol subiu totalmente, já depois das nove e meia, o calor de agosto tomou conta de Nova Iorque.
Deixaram o Central Park e encontraram uma cafeteria agradável na rua.
Comeram algo juntos, tomaram café.

Depois, Abel se despediu com um sorriso, sabendo a hora de parar.
Deixou a cafeteria e entrou no Cadillac STS que o seguia desde cedo.

— Chefe? — chamou Edward, no banco do carona.
— Para o Edifício Carnegie Hill — respondeu Abel.
Edward assentiu, e o motorista Andy girou o volante.

Pela manhã, ele saíra da casa de Jessica Alba, e agora iria à de Anne Hathaway.
Mas a visita a Anne não era só pessoal; havia assuntos de trabalho também.
Ele pedira para Anne chamar seu “padrinho” Michael Levin.
Havia algo que desejava tratar com Michael Levin, da CAA.

No banco traseiro do Cadillac, enxugando o suor com uma toalha, Abel discou o número de David Mellon no celular.

— Abel?
— Sou eu, David. Avise o Michael para vir.
— Qual Michael? Ah, entendi, Michael Ovitz? Onde quer encontrá-lo?
— Hum... peça para ele vir ao número 33 da Nona Avenida, térreo, na pizzaria Charlie Brown, em Manhattan.
— Certo, sem problemas.