Capítulo 32: Não é apenas escrever poesia?

Para que serve a poesia? Não mata a fome, não serve de vestimenta e não paga as contas.

Duan Wenjun achava que a observação de seu pai, Duan Daxiong, era extremamente perspicaz. Especialmente em um mundo onde se diz que "tudo é inferior, menos o estudo", ter tal lucidez era algo raro. Escrever poemas e ensaios, por mais que seja um alimento para a alma, não enche a barriga. Caso contrário, o imortal da poesia Li Bai e o santo da poesia Du Fu não teriam vivido em tanta miséria.

No entanto, embora Duan Wenjun considerasse seu pai um homem de mente elevada, os outros não pensavam o mesmo. Aos olhos deles, Duan Daxiong era, sem dúvida, um excêntrico. A expressão de Qin Feng tornou-se extremamente desagradável. Entre os presentes, alguns exibiam rostos carregados de fúria, enquanto outros começavam a proferir insultos. As palavras de Duan Daxiong soavam como uma ofensa direta aos letrados.

— Duan Daxiong, você simplesmente não demonstra respeito pelo Mestre Qin e pelo Senhor Zhang, nem pelo conjunto dos estudiosos deste mundo! — bradou Lin Jingyun.

Ele sentiu que aquela era a sua oportunidade. Se conseguisse humilhar Duan Daxiong, ainda que não conquistasse a admiração de Zhang Sanfeng, pelo menos deixaria nele uma impressão marcante. Além disso, ele carregava um ressentimento no peito que desejava expurgar. Meses atrás, ele jamais teria ousado gritar daquela forma. A família Duan era a mais rica de Wangjiang, e o negócio da família Lin dependia de muitas parcerias com eles. O jovem mestre Duan, embora negligente com os estudos, não levava a família Lin a sério e frequentemente os tratava com desdém. A família Lin, apesar da irritação, nunca ousou reagir. Contudo, para salvar o filho, Duan Daxiong vendeu todos os projetos de parceria e as lojas mais lucrativas para a família Lin. Hoje, a família Duan estava em declínio, enquanto a família Lin tornara-se a mais rica de Wangjiang. Por isso, ele queria pisar fundo na família Duan e extravasar anos de mágoa.

Ele foi o primeiro a atacar, mas não esperava que Duan Daxiong nem sequer o notasse, servindo-se calmamente de uma taça de vinho e esvaziando-a de um só gole. Lin Jingyun foi completamente ignorado. Enfurecido, sentiu vontade de ir até lá e esmurrar o homem, mas conteve o impulso. Primeiro, porque era um banquete de Qin Feng e sabia que não podia causar um escândalo; segundo, porque viu o médico Wang Yuanqing levantar-se e caminhar até atrás de Duan Daxiong.

— Seu gordo, essa história sua com Zhang Sanfeng já tem mais de dez anos, esqueça isso! Hoje é o aniversário do professor... — murmurou Wang Yuanqing, puxando a manga da túnica de Duan Daxiong.

Duan Wenjun ficou surpreso. Então, seu pai gordo tinha um histórico com esse tal de Zhang Sanfeng? Duan Daxiong também se surpreendeu, mas pelo fato de ser o aniversário de Qin Feng. Embora não tivesse sido anunciado como uma celebração de aniversário, tratava-se de uma data comemorativa, e ele percebeu que, ao causar aquele alvoroço — mesmo que contra Zhang Sanfeng —, tinha agido de forma inapropriada. Ele considerava Wang Yuanqing um benfeitor, pois fora ele quem salvara a vida de seu filho, por isso confiava nele e o ouvia.

— Por que não me disse antes? — perguntou, abaixando a cabeça.
— Achei que você se lembrasse! — respondeu Wang Yuanqing, lançando-lhe um olhar de desdém.

Duan Daxiong lançou um olhar furtivo a Qin Feng e silenciou.

— Por que não escreve um poema para deixá-lo contente? — sugeriu Wang Yuanqing com um sorriso. — Faz tantos anos que não o ouço escrever nada.
— Escrever poema o quê? Eu já não sei mais fazer isso — retrucou Duan Daxiong, visivelmente encabulado.

Sua voz não era alta, mas o salão, antes barulhento, silenciou-se de tal forma que suas palavras ressoaram com clareza.

— Mestre Qin, já que este é um encontro literário, como podemos permitir a presença de pessoas vulgares como Duan Daxiong e seu filho? Isso não é um insulto à cultura? — Zhou Wuci, assumindo sua postura de erudito, finalmente se levantou. Seus olhos faiscavam de indignação, como se a dupla tivesse cometido um crime imperdoável.

— E escrever um poema, por acaso, é algo tão difícil assim? — Duan Wenjun interrompeu, lançando um olhar de desprezo para Zhou Wuci.

Duan Daxiong ficou atônito e olhou para o filho, sentindo um frio na espinha. Ele sabia que o filho queria defendê-lo da provocação de Zhang Sanfeng, mas aquela não era a ocasião... Ele próprio já não sabia compor, mas, ao ver a calma e a serenidade com que Duan Wenjun se levantou, sentiu-se confuso. Lembrou-se de que o servo Xiaoxing dissera que, após acordar, o filho escrevera dois poemas que foram elogiados por Wang Yuanqing. Será que ele sabia escrever? Ao lado, Wang Yuanqing exibia um sorriso astuto.

A audácia da afirmação de Duan Wenjun provocou indignação entre os presentes, e Zhou Wuci ficou vermelho de raiva. Como um jovem playboy, conhecido por sua ignorância, podia proferir tal absurdo sem sequer piscar? Não era uma provocação direta aos intelectuais?

Lin Jingyun soltou um bufo de desdém. Ainda ressentido por ter sido ignorado, apressou-se a intervir:
— Pelo que ouvi do irmão Duan, suponho que já tenha belos versos em mente?

Sua voz alta abafou os murmúrios da multidão, atraindo todos os olhares. Ao verem que era Lin Jingyun quem desafiava Duan Wenjun, muitos balançaram a cabeça. Duan Daxiong, ao menos, estudara na Academia Sihai e possuía algum talento, mas aquele jovem mestre nunca fora conhecido por nada além de futilidades.

— Escrever um poema, que grande coisa — repetiu Duan Wenjun, desdenhando de Lin Jingyun.
— Já que o irmão Duan está tão confiante, por que não compartilha seus versos para que todos possamos apreciar? — provocou Lin Jingyun com um sorriso radiante. Ele não acreditava que o rapaz fosse capaz de tal feito; se ele pudesse escrever poesia, porcos subiriam em árvores.

Duan Wenjun sorriu e deu um passo à frente. Quando Duan Daxiong tentou impedi-lo, Wang Yuanqing o conteve. O rapaz caminhou até o centro, fez uma leve reverência a Qin Feng e ignorou Zhang Sanfeng.

— Mestre Qin, ouvi dizer que, ao chegar à Academia Sihai, o senhor mesmo cultivou um jardim nos fundos da montanha, chamado Pavilhão do Lago Verde?

A pergunta pareceu óbvia para todos, pois era de conhecimento geral que Qin Feng residia ali. Qin Feng, sem entender o motivo da pergunta, apenas assentiu.

— Obrigado, Mestre Qin — disse Duan Wenjun. — Então, tomarei isso como tema para um poema intitulado "Retorno ao Campo: Pavilhão do Lago Verde".

Ele deu um passo e recitou:
"Na juventude, sem o gosto pelos costumes mundanos, minha natureza sempre amou as montanhas. Por erro, caí na rede do mundo e lá se foram trinta anos."

Ele deu o segundo passo e continuou:
"O pássaro engaiolado anseia pela antiga floresta, o peixe no tanque sente falta das águas profundas de outrora. Desbravei os campos ao sul, guardando a simplicidade ao retornar à vida rural."

"Quatro ou cinco acres de terra, duas ou três cabanas de palha. O olmo e o salgueiro sombreiam os beirais, pessegueiros e ameixeiras enfileiram-se diante da sala."

"Distantes, as aldeias, envoltas em névoas; o latido dos cães no beco profundo, o canto do galo sobre a amoreira."

"O pátio está livre da poeira e da agitação, a casa vazia oferece um lazer sereno. Há muito tempo preso na gaiola, eis que retorno à natureza."

Duan Wenjun deu apenas cinco passos e recitou cinco estrofes. O silêncio reinou no recinto. O jovem playboy da família Duan havia composto um poema, e um poema de tal requinte.

— Magnífico! Magnífico! Magnífico! — Qin Feng foi o primeiro a reagir, levantando-se e aplaudindo com entusiasmo.

O poema era sublime, e ninguém poderia sentir seu peso como ele. Não seria aquele poema o retrato fiel de sua própria vida? Ele, que se dedicara aos estudos sem jeito para as relações sociais e que detestava as intrigas do poder. Após trinta anos flutuando na corte, nunca se adaptou. Percebeu que entrar para o serviço público fora um erro desde o início. Como o pássaro que sente falta da floresta e o peixe que anseia pelo abismo, ele buscava sua liberdade. Aos cinquenta anos, deixou a corte, fundou a Academia Sihai em Wangjiang, desbravou a terra e construiu o Pavilhão do Lago Verde com as próprias mãos. Embora não houvesse lago ali, apenas colinas, aquelas poucas terras e a cabana de palha bastavam.

Ao sentar-se diante da cabana, observando a fumaça subindo das aldeias distantes, ele se sentia em paz. Acreditava ter alcançado a liberdade. Contudo, ao ouvir os versos de Duan Wenjun, percebeu que não. Ele ainda não atingira aquele estado de desapego total das trivialidades mundanas; caso contrário, não estaria ali, organizando aquele banquete.

O verso final, "Há muito tempo preso na gaiola, eis que retorno à natureza", atingiu-o profundamente. Era como se Duan Wenjun lhe dissesse: "Se você se sente aprisionado, por que não volta de verdade à montanha?". Ele percebeu que o rapaz falava não de seu corpo, mas de sua alma. Não importava onde o corpo estivesse; se o coração estivesse preso na gaiola, tudo seria em vão. Aquele jovem parecia ver o mundo com uma clareza muito maior que a sua.