Eu não sou um selvagem.

Desta vez, não pergunto pelas notas, apenas pelo verdadeiro eu; desta vez, apenas desejo escrever um livro com todo o empenho; desta vez, escrevo sobre esperança, escrevo sobre o sonho mais profundo em meu coração. Eu realmente anseio por atravessar, de fato, o véu do tempo e viver plenamente, ao menos uma vez, dentro de meu próprio sonho. Sou, por natureza, comum, medíocre; todavia, meus sonhos jamais se conformaram à mediocridade. Todas as noites, antes de me abandonar ao sono, adentro o espaço dos meus sonhos, vivendo ali, gota a gota, passo a passo, começando nu, erguendo um espaço onírico que é meu, mas também de todos. Este espaço, porém, revela-se mais real, mais tangível do que qualquer outro que já tenha criado em meus romances. Originalmente, este texto não seria a sinopse do livro; tinha preparado uma introdução muito mais grandiosa. Mas, não sei qual ébrio retardatário, do lado de fora do escritório, agora canta “Cidade dos Cavaleiros”; ignoro quantas esposas lhe escaparam, mas canta com tamanha intensidade, tão dilacerante. Não sei por quê, mas esse espetáculo arrancou lágrimas deste velho gordo, quase cinquentão, de coração endurecido. Ah, o ser humano... Quanto mais envelhece, mais se deixa abater. Assim, a sinopse tornou-se esta que lê agora; peço-lhe que aceite como está. Se o livro não agradar, não hesite em me xingar sem piedade na seção de críticas. Tenho meus velhos hábitos: ouvirei com atenção. Ademais, se lhe apraz histórias juvenis e ardentes, recomendo que folheie “Tang Zhuan”, “A Sabedoria da Grande Canção”, “Raposa Prateada”, “Han Xiang”, “Ming Tian Xia”—todas com no mínimo vinte e cinco mil assinaturas, garantia de qualidade. Desta vez, permita-me atravessar devagar, atravessar com felicidade, atravessar com elegância. Com estima, Seu velho amigo, Jié Yu 2