Capítulo 2: Centenas de espectros em reverência, os nove dragões decapitados

A aldeia foi tomada de súbito por um vento feroz, e todos os cães soltaram uivos agourentos, como se tivessem visto algo terrível.

Do portal da vila veio um estrépito de gongos, tambores e címbalos, acompanhado do som estridente da gaita, avançando em direção à sala funerária com grande aparato.

Era uma música festiva, mas a melodia era estranhíssima; o ritmo, lento e prolongado, deixava qualquer um profundamente incomodado.

A avó imediatamente se arrepiou dos pés à cabeça. Trocou um olhar com o avô cego e, em aflição, apressou todos para levantar o caixão. Era preciso sepultar o corpo na montanha antes que o cortejo chegasse.

Quem já passou por um funeral sabe: antes de erguer o caixão, é preciso quebrar a tigela de barro.

A tigela da minha mãe foi quebrada pela avó. Um simples pedaço fino de cerâmica, e, no entanto, por mais que batesse, não se partia.

A avó a arremessou três vezes; os cacos saltaram pelo chão, mas a peça não se partiu.

Ao ouvir a gaita cada vez mais perto, ela suava frio de aflição, agarrou a espada de pêssego e estava prestes a golpeá-la à força.

Foi então que eu desatei a chorar.

O choro foi tão alto que abafou por completo o som longínquo e vacilante da gaita.

Todos se assustaram. Quando enfim se deram conta, os fragmentos no chão se romperam de maneira inexplicável.

A avó lançou um olhar pensativo ao caixão de papel e não disse nada; apenas chamou depressa todos para levantá-lo e partir.

Seis homens carregaram o caixão da minha mãe, e dois homens levaram o meu caixão de papel, avançando a passos rápidos em direção à encosta dos fundos.

Na escuridão da noite, eles iam à frente, e a gaita vinha atrás, perseguindo-os. Só de imaginar a cena já se arrepiava a pele.

Ao longo do caminho, os que acompanhavam o funeral estavam com os nervos à flor da pele; além da respiração ofegante, ninguém ousava abrir a boca.

Ninguém sabia há quanto tempo caminhavam quando a avó de repente ergueu o braço, sinalizando para que todos parassem um pouco ali.

Todos estavam arquejantes, encharcados de suor, como se tivessem corrido vários quilômetros.

A encosta dos fundos, que em tempos normais se alcançava em pouco mais de dez minutos, naquele dia já levava meia hora — e ainda não tinham chegado.

Parece que haviam caído em uma armadilha de desorientação.

Os carregadores do caixão ficaram visivelmente apavorados; se o avô cego não estivesse ali, já teriam largado tudo e fugido.

O avô cego não disse nada. Tirou nove bastões de incenso, acendeu-os à beira do caminho atrás deles e armou uma formação de incenso.

A avó enfiou a mão na sacola de pano presa à cintura, pegou um punhado de arroz, murmurou algumas palavras chamando soldados e cavalos espirituais e, com um aceno, lançou o arroz à frente, como se estivesse soltando um exército inteiro para abrir passagem.

De fato, a mata, que antes estava sombria e sem vida, iluminou-se de repente.

Mas esse nem era o mais importante. O essencial era que aquilo não era de modo algum o caminho para a encosta dos fundos.

Eles estavam em um ermo desolado, e a apenas dois ou três metros à frente havia um precipício. Lá embaixo, a altura equivalia a três ou quatro andares; cair dali seria morte certa, ou grave ferimento.

Se a avó não tivesse parado a tempo, teriam despencado todos com os caixões.

Todos no local ficaram cobertos de suor frio. Quando já iam se virar para voltar, o som da gaita os alcançou de novo.

Ao longe, distinguia-se uma lanterna branca balançando entre as árvores, mas não se via nenhum vulto humano.

À frente havia o abismo; atrás, perseguidores. A tensão chegara ao extremo.

Quando o som da gaita se aproximou, a uns dez metros, o avô cego gritou:

— Não dá mais tempo!

Ele tirou nove pregos enferrujados de caixão, enfiou-os no chão formando um círculo e mandou que me colocassem lá dentro.

Assim que o caixão de papel tocou o solo, a terra pareceu estremecer de leve.

Na terra amarela onde os pregos haviam sido fincados, começou a brotar, de maneira inexplicável, uma água vermelha.

Era vermelha e pegajosa, como sangue.

Um corajoso se abaixou e tocou; a água ainda estava morna, verdadeiramente como sangue vivo.

O estranho é que, desde que a água vermelha apareceu, o som da gaita permaneceu rondando nas proximidades, sem se aproximar mais.

A avó franziu o cenho, olhou para a área cercada pelos pregos e mandou que cavassem ali dentro e colocassem o caixão de papel.

Foi tudo como em um sepultamento comum: cavaram a cova para me enterrar. Só que não havia terra para cobrir; mesmo que houvesse, não adiantaria, pois o chão ao redor estava vertendo água e, em pouco tempo, tudo virou lama rala.

— Se essa menina aguentará até o canto do galo, só o destino dirá… — mal a avó terminou, e o vento começou a soprar.

Um vento frio uivava, arrastando um frio cortante que penetrava até os ossos.

A temperatura caiu de repente cerca de dez graus, e todos tremiam de frio.

Na floresta, surgiram silenciosamente muitas sombras escuras, como se fossem pessoas: homens e mulheres, velhos e crianças. Não se viam rostos nem roupas.

No meio da noite, numa mata fechada, como poderiam aparecer dezenas ou centenas de pessoas, sem que se ouvisse um único ruído?

O coração da avó afundou. Teriam encontrado algo? E ainda por cima em tal quantidade? Quase lhe faltou o ar, e ela se apressou a murmurar preces pedindo socorro aos espíritos.

Talvez os espíritos tivessem de fato respondido. Dentro do caixão ouviu-se um som, e eu comecei a rir, um riso de “ha, ha, ha”.

Na mata silenciosa, minha risada ecoou de um modo sinistro, chegando ao cúmulo do macabro.

Acompanhando meu riso, a terra voltou a tremer; o caixão de papel afundou de repente uma boa parte, e os pregos, grossos como dedos, foram cortados pela metade num instante.

Em seguida, veio debaixo dos pés um gemido semelhante ao de um boi…

— O dragão dos nove céus foi decapitado! — a voz do avô cego tremia sem controle.

Antes que pudessem se espantar, as sombras na mata se ajoelharam em uníssono e bateram a cabeça na direção do caixão.

Mil fantasmas a prostarem-se!

A avó e o avô cego viveram a vida inteira e só então viram algo assim:

A lua vermelha pairando no céu, cem fantasmas batendo a cabeça, o malfeitor em forma de dragão erguendo-se aos céus, e céu e terra tingidos de vermelho.

A gaita da morte desapareceu em silêncio; na vastidão da mata, restou apenas minha risada de criança…

Eu sobrevivi, mas o preço foi ficar sem sombra.

Mas como uma pessoa pode não ter sombra? Não seria isso virar um fantasma?

A avó disse que minha sombra havia ficado presa no caixão de papel.

Como um substituto, fora enterrada com o caixão de papel e os ossos yin no fosso maligno da decapitação dos nove dragões.

Assim, os espíritos sombrios que quisessem me fazer mal e comprar minha vida não me encontrariam.

A avó me advertiu mil vezes: antes dos dezesseis anos, eu jamais poderia me olhar num espelho; até mesmo superfícies refletoras e a água deveriam ser evitadas.

Além disso, deixou claro que eu não podia ser fotografada, sobretudo não podia deixar o rosto aparecer!

Guardei isso no coração e, desde pequena, fui muito cuidadosa. Em casa não havia nenhum objeto refletor, e eu jamais ia ao rio ou ao poço.

Todos ao redor sabiam das regras da minha família; ninguém seria tolo o bastante para tirar uma foto minha.

Assim, vivendo com tanta cautela por mais de dez anos, eu cresci.

Os moradores da vila diziam que eu era bonita, de aparência fresca e delicada.

A pena é que eu nunca vi o meu rosto. Só podia apalpar seus contornos e sentir vagamente que devia ser um rosto arredondado, olhos grandes e nariz alto.

Tendo esses três traços, desde que os outros não fossem deformados, provavelmente eu não seria tão feia.

Como já estava prestes a completar dezesseis anos, comprei pela internet um espelho dobrável, ansiosa para que, passada a data do meu aniversário, eu enfim pudesse me olhar.

Não sei como descrever essa expectativa; era intensa, incessante, como se pequenas garras de gato me roçassem o coração todos os dias.

Afinal… uma pessoa viver dezesseis anos sem jamais ver o próprio rosto; contar isso, ninguém acreditaria.

Faltavam cerca de três dias para o meu aniversário, no período mais quente do ano, quando a avó sofreu um acidente.

Ela morreu de frio.

Sim, morreu congelada.

Quando o avô cego me levou até lá, a avó jazia à beira do rio.

Seu corpo, já magro, estava encolhido em uma pequena massa. Todo ele rígido de frio, ainda coberto de geada.

No auge do verão, sob um sol que passava facilmente dos quarenta graus, a avó parecia um pedaço de carne congelada recém-tirado de um freezer, exalando uma névoa branca por todo o corpo.

Ao ver aquilo, fiquei em branco.

O sol escaldante queimava minha pele, mas eu não sentia calor algum. Um frio vindo de dentro para fora me congelou por completo, e o sangue todo pareceu parar.

Jamais esquecerei esse frio nesta vida. Era como se a morta de verdade fosse eu, e não a avó.

Quando voltei a mim, atirei-me como louca sobre a avó, mas o avô cego me segurou com força desesperada.

— Menina, não toque nela, de jeito nenhum…