Capítulo 1: Aviso — não vá para o norte de Mianmar!
Com um estrondo ensurdecedor, a sinistra selva do norte de Mianmar foi de súbito banhada por um relâmpago branco-prateado e ofuscante.
“Estão por ali, depressa, atrás deles!”
Centenas de soldados de fronteira Karon, armados com fuzis automáticos e acompanhados por enormes cães de caça, perseguiam como loucos, pela floresta, um grupo de miseráveis ensanguentados e em fuga desesperada.
Pah!
Com o estampido de um disparo, o homem de meia-idade ao meu lado teve a cabeça atravessada de lado a lado.
Cérebro, sangue e pedaços de carne jorraram, espirrando-me tudo no rosto no mesmo instante.
“Não, não me matem, ah…”
Foi então, outra vez, que despertei desse pesadelo horrível.
Acendi a luz, apoiei-me sem forças na cabeceira da cama; estava encharcado de suor frio.
Três anos depois de ter voltado ao país, eu ainda repetia esse pesadelo de desespero, terror e ruína.
Era como se eu continuasse preso no inferno, cercado por demônios que comiam carne humana e bebiam sangue humano; por mais que eu me debatessse e resistisse, jamais conseguia escapar daquela boca escancarada ensanguentada…
“Ah…”
Soltei um longo suspiro, olhando as fotos e vídeos no celular, imagens do sofrimento de um velho conhecido antes de morrer, e não consegui conter o choro convulsivo.
Depois de enxugar as lágrimas, decidi escrever tudo: minhas experiências reais e a desgraça que vivi, para advertir o mundo.
Nos últimos tempos, as notícias do nosso país sobre a repressão aos parques de fraude eletrônica no norte de Mianmar chegaram ao topo das listas de buscas.
Além disso, aquele filme sobre golpistas estrelado por Zhang Yixing, o rapaz de Hunan, também se tornou um tema quente nas conversas de ocasião.
Na verdade, tanto o filme quanto os vídeos da internet mostram tudo de modo bastante, bastante comedido.
Além de choques elétricos, masmorras inundadas e espancamentos, resumem em uma frase a experiência de terem sido vendidos para o tráfico de órgãos ou para a prostituição.
Mas a verdade cruel jamais sobe a uma tela grande para ser vista.
Porque não passaria pela censura, e quem publicasse ainda correria o risco de ser “convidado para tomar chá”.
Por isso, aconselho a todos: nunca vão para o norte de Mianmar, nunca acreditem em promessa de salário alto e nunca viajem em excursões para países do Sudeste Asiático.
Alguns certamente vão torcer o nariz e dizer que um simples parque de fraude eletrônica é fichinha; que, com a minha astúcia, eu fugiria em minutos…
Com a minha habilidade e coragem, eu invadiria o lugar e acabaria na hora com os chefes e supervisores do parque, assumindo o comando com imponência…
Por que não posso ir viajar pelo Sudeste Asiático? Amanhã mesmo compro passagem para a região do Triângulo Dourado e vou sentir um tipo diferente de costumes e paisagens…
E há também quem diga que, sendo eu tão bonita, bastaria um movimento de dedos para fisgar o grande patrão do parque…
Minha amiga, acorde!
No norte de Mianmar não existe amor, não existe trabalho, não existe paraíso.
Só existe crime.
Tudo o que vocês veem na internet é coisa de criança.
Deixem que quem viveu isso lhes conte o destino de entrar sozinho no norte de Mianmar.
Além das punições físicas que se podem ver online — choques elétricos, espancamentos, agulhas de aço perfurando as unhas, cárcere inundado —
Para os homens: enterrados vivos, castração, violência sexual, escravidão, parafusos cravados no crânio, retirada de órgãos sem anestesia, transformados em espécimes vivos de centopeia…
No fim, têm os corpos jogados aos peixes ou picados para os cães.
Para as mulheres: violência sexual bestial, tratadas como vacas leiteiras, mutiladas de forma monstruosa, forçadas a atos degradantes, submetidas a torturas brutais…
No fim, transformadas em “flor de carne” e “sopa nutritiva”, sem que restem ossos.
Vocês já ouviram falar disso? Já viram com estes próprios olhos?
Seja qual for a forma, vocês não suportariam.
E eu não estou tentando assustá-los. Esses massacres que destroem por completo suas visões de mundo e os limites da percepção realmente existem.
E acontecem todos os dias, a cada instante, de forma enlouquecida no norte de Mianmar!
Ali não há lei, não há céu, muito menos a suposta consciência ou humanidade!
Só há gritos por toda parte, sangue em profusão e montes de cadáveres…
Vocês realmente acham que, entre tantas pessoas desaparecidas no mundo a cada ano, todas foram viver num planeta feliz?
Ingênuos, ridículos, ignorantes!
O destino de um “porco” de engorda sempre foi ser abatido à vontade; até pensar em suicídio é um sonho acordado!
Eu fui infeliz, enganado por uma colega de universidade e levado para o norte de Mianmar, esse lugar que devora pessoas sem cuspir os ossos.
Mas também fui sortudo por conseguir escapar daquele antro demoníaco e voltar para minha terra natal, Hunan, para então, com o coração despedaçado e grato, digitar estas palavras ensanguentadas.
Essas memórias de dor que eu não ousava tocar precisam começar a ser contadas em vinte de junho de dois mil e quinze...
Antes de tudo, falarei um pouco sobre a minha situação pessoal.
As santinhas cheias de moral e as virgens de esmalte branco, por favor, passem ao largo.
Meu nome é Jiang Pingan, tenho vinte e quatro anos em idade aparente e, antes de tudo isso, eu era apenas um rapaz sonhador, alegre e cheio de luz.
Minha família era composta por cinco pessoas, vivendo uma vida pacata e feliz na histórica cidade de Changsha.
Tenho um irmão cinco anos mais velho do que eu e um irmão cinco anos mais novo.
Como em casa havia muito mais homens do que mulheres, nós três irmãos não escapávamos das frequentes “reclamações” dos nossos pais.
Meu irmão mais velho, depois de deixar o exército e voltar para casa dois anos antes, foi trabalhar em um órgão local; no ano anterior ao casamento, os dois se mudaram e passaram a viver por conta própria.
Meu irmão mais novo estudava numa universidade de Changsha. Apesar de morar perto de casa, para não apanhar de mim, simplesmente foi se esconder no alojamento estudantil.
Depois de me formar na Universidade de Hunan, em 2013, abri com meus colegas mais velhos uma academia de artes marciais na Rua Bandeira Vermelha.
Lá ensinávamos, principalmente, técnicas tradicionais chinesas como qigong, boxe livre, punho de Shaolin, palma dos oito trigramas e taijiquan.
Como meu colega mais velho tinha uma capacidade de liderança fortíssima, o segundo possuía uma rede de contatos imensa, o terceiro era excepcionalmente competente nos negócios, o quarto dava aulas de um jeito tão divertido quanto agradável, e eu também era absurdamente bonito e elegante, vinham se matricular na academia alunos de todas as idades e gêneros, em grande número.
Sobre eu ser bonito, preciso fazer uma ressalva especial: não se trata, de forma alguma, de uma exibição descarada de autopromoção.
Tenho um metro e oitenta de altura, sobrancelhas em espada e olhos cintilantes; quando sorrio, ainda aparecem duas covinhas profundas.
Por praticar artes marciais há anos, meu corpo era muito esguio, o que fazia toda a minha presença subir a outro nível.
Na época da escola, eu sempre fui o tipo que se destacava como o mais bonito do campus.
Depois de entrar na Universidade de Hunan, uma instituição de elite nacional, fui eleito por unanimidade pelos colegas como “deus nacional da beleza masculina”.
Quanto ao meu nome, tão feio que dói, ele nasceu da frustração da minha mãe por sonhar em ter uma filha.
Como ela me desprezava por eu ser menino, pediu que meu pai me desse qualquer nome, só para cumprir tabela.
Dito isso, a arte dos meus colegas era de verdade; não se sustenta no mundo das artes marciais quem não tem competência.
E também jamais ficávamos flertando com ninguém nem mantendo relações ambíguas. Não importava com que intenção alguém viesse aprender, ensinávamos com honestidade e dedicação.
Não querer progredir era problema seu.
Não tínhamos direito de interferir.
Mas você não podia atrapalhar nossas aulas normais; caso contrário, o dinheiro seria devolvido e a pessoa seria imediatamente posta para fora.
O propósito da nossa academia era fazer com que o povo inteiro se apaixonasse pelas artes marciais e aprendesse meios de defesa pessoal e proteção contra agressores.
O mestre dizia que kung fu existe para matar pessoas.
Sempre existiu.
Mas, na era da paz, podemos usá-lo para nos fortalecer, nos defender ou fazer o bem em situações de coragem e justiça.
E, de quebra, levar adiante nosso célebre patrimônio de kung fu tradicional, fazendo-o brilhar e chegar a todos os cantos do mundo.
Eu acreditava que minha vida feliz e tranquila duraria para sempre; não imaginava que a roda do destino giraria tão depressa…
Às nove da manhã do dia vinte de junho.
Os quatro colegas mais velhos foram convidados para participar de um encontro de intercâmbio do meio das artes marciais da província, e eu fiquei sozinho na academia para cuidar do lugar.
Os alunos estavam de folga por meio período, e, sem ter muito o que fazer, sentei-me no escritório para jogar Contra-ataque.
“Perdoa-me por esta vida indomável e livre, amante da liberdade, embora eu também tema um dia cair…”
Depois de meia hora jogando, o celular sobre a mesa tocou de repente.
Peguei o aparelho e vi que era uma ligação da minha colega de faculdade, Lúcia.
Ela e o meu amigo de infância tinham terminado o segundo ano da universidade e, sem contar a ninguém, deixaram Hunan às escondidas para fugir e tentar a vida em outra província.
Durante anos não voltaram mais; de vez em quando, apenas em datas festivas, me enviavam uma mensagem de felicitações.
O motivo de terem se escondido era o medo de serem encontrados pelos pais e separados à força, querendo esperar até comprar uma casa este ano para então voltar e falar de casamento.
Depois de me formar, mergulhei de cabeça na academia e, depois de dizer “se tiver dificuldade, pode me procurar”, passei a manter pouco contato.
Quem não aparece sem motivo em templo nenhum tem certamente algo a dizer quando liga de repente.
“Velha colega, que boa notícia é essa que você quer me contar?”
Enquanto jogava, apertei o viva-voz e perguntei alegremente.
“Pingan, você é mesmo esperto, eu nem falei e você já adivinhou. Ah, e você, como anda ultimamente?”
A voz de Lúcia era tão melodiosa quanto a de uma toutinegra; não é de espantar que tenha deixado meu amigo de infância de cabeça perdida, sem nem voltar para casa.
Ao contrário de mim, que fui solteiro desde o ventre da minha mãe por vinte e quatro anos e, em casa, sequer o valente cãozinho escapava das minhas críticas.
Sem saber, essa ligação em breve me arrastaria para dentro do inferno humano, um lugar sem sol e sem fim…